ICH WOLLTE NUR EINEN HUND AUS DEM TIERHEIM HOLEN, DOCH HINTER DEM LETZTEN GITTER SAẞ BALU, DEN ICH VOR ACHT JAHREN BEI MEINEM BRUDER ZURÜCKGELASSEN HATTE.
„Balu?“
Meine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.
Der alte goldbraune Hund hob langsam den Kopf. Eine Sekunde lang passierte nichts. Dann stand er auf, kam bis an das Gitter und drückte seine Nase genau dort dagegen, wo meine Hand lag.
Und plötzlich wusste ich, dass ich mich nicht irrte.
Es war wirklich er.
Ich sank vor dem Zwinger auf die Knie.
Balu schnupperte an meinen Fingern. Dann leckte er darüber, ganz langsam, als hätte er acht Jahre lang darauf gewartet, diesen Geruch wiederzufinden.
Mir liefen die Tränen übers Gesicht.
Denn wenn Balu hier war, gab es nur eine Frage, die mir Angst machte:
Wo war mein Bruder?
Daniel und ich waren in einem Kinderheim außerhalb von Kassel aufgewachsen.
An unsere Eltern hatte ich kaum Erinnerungen. Wenn andere Kinder am Wochenende Besuch bekamen, saßen Daniel und ich oft zusammen auf der niedrigen Mauer hinter dem Haus.
Wir hatten niemanden.
Also hatten wir uns.
Daniel war zwei Jahre älter als ich.
Er teilte sein Pausenbrot mit mir, wenn ich meines verloren hatte. Er setzte sich nachts vor mein Bett, wenn ich nicht schlafen konnte. Und wenn andere Kinder mir erzählten, irgendwann würde auch er verschwinden, sagte er immer denselben Satz:
„Ich gehe nirgendwohin ohne dich.“
Dann kam Balu.
Er war damals noch ein tapsiger Mischlingswelpe, goldbraun, mit viel zu großen Pfoten und diesem ernsten Blick, den er sein ganzes Leben behalten sollte.
Eine Betreuerin hatte ihn vorübergehend aufgenommen und manchmal mit ins Heim gebracht. Daniel und ich durften mit ihm spazieren gehen.
Für uns wurde er schnell mehr als ein Hund.
Er war der Dritte in unserer kleinen Familie.
Als ich zwölf war, änderte sich alles.
Ein Ehepaar aus der Nähe von Göttingen wollte mich aufnehmen.
Sie waren freundlich. Geduldig. Sie hatten mich mehrmals besucht, bevor die Entscheidung fiel.
Eigentlich hätte ich glücklich sein müssen.
Doch am Tag meiner Abreise stand ich mit einem kleinen Koffer im Flur des Kinderheims und konnte Daniel kaum ansehen.
Er war vierzehn.
Alt genug, um zu verstehen, dass seine Chancen auf eine neue Familie deutlich kleiner geworden waren.
Balu saß neben ihm.
„Nimm ihn“, sagte ich.
Daniel schüttelte den Kopf.
„Er gehört uns beiden.“
„Dann pass du auf ihn auf, bis ich zurückkomme.“
Ich weiß noch, wie Daniel mich ansah.
Nicht wütend.
Das wäre leichter gewesen.
Er sah aus, als würde er versuchen, tapfer zu sein, damit ich ohne schlechtes Gewissen gehen konnte.
Ich umarmte ihn.
Dann Balu.
Und danach stieg ich in ein Auto und fuhr in mein neues Leben.
Am Anfang schrieb ich Daniel jede Woche.
Er antwortete.
Seine Briefe waren nie lang. Meistens erzählte er von Balu.
Dass er endlich gelernt hatte, nicht mehr an der Leine zu ziehen.
Dass er nachts an Daniels Bett schlief.
Dass er jedes Mal zur Tür rannte, wenn draußen ein Auto hielt.
„Vielleicht denkt er, du kommst zurück“, schrieb Daniel einmal.
Diesen Satz habe ich nie vergessen.
Trotzdem wurden meine Briefe irgendwann seltener.
Nicht, weil meine Adoptiveltern mir den Kontakt verboten hätten. Im Gegenteil.
Sie fragten oft nach Daniel.
Aber ich wusste nicht, wie ich zwei Leben gleichzeitig führen sollte.
In meinem neuen Zuhause bekam ich plötzlich Dinge, die mir früher fremd gewesen waren.
Ein eigenes Zimmer.
Geburtstagskuchen.
Jemanden, der fragte, wann ich nach Hause komme.
Eine Mutter, die mir morgens eine Brotdose hinstellte.
Einen Vater, der bei Schulaufführungen in der zweiten Reihe saß und viel zu laut klatschte.
Ich liebte sie dafür.
Und genau deshalb bekam ich Schuldgefühle.
Jedes Mal, wenn ich Daniel schrieb, fühlte es sich an, als müsste ich ihm erzählen, was ich bekommen hatte und er nicht.
Also schrieb ich weniger.
Irgendwann telefonierten wir nur noch zu Weihnachten oder zum Geburtstag.
Dann zog Daniel mit achtzehn aus dem Heim.
Er begann eine Ausbildung als Tischler.
Ich machte meine eigene Ausbildung und arbeitete später in einer kleinen Stadtteilbibliothek.
Wir wechselten beide irgendwann die Telefonnummer.
Eine Nachricht blieb unbeantwortet.
Dann noch eine.
Und plötzlich waren drei Jahre vergangen.
Drei Jahre ohne ein einziges richtiges Gespräch.
Ich redete mir ein, Daniel habe jetzt sein eigenes Leben.
Vielleicht eine Freundin.
Vielleicht Freunde.
Vielleicht wollte er mit dem Kinderheim genauso wenig zu tun haben wie ich.
Die Wahrheit war viel einfacher.
Ich hatte Angst.
Angst davor, anzurufen und zu merken, dass wir uns nichts mehr zu sagen hatten.
Kurz vor meinem zwanzigsten Geburtstag zog ich zum ersten Mal allein in eine kleine Wohnung in Kassel.
Nach der Arbeit schloss ich jeden Abend die Tür auf und hörte nur das Summen des Kühlschranks.
Die Stille machte mich nervös.
Nach einigen Wochen fasste ich einen Entschluss.
Ich wollte einen Hund aufnehmen.
Nicht irgendeinen bestimmten.
Einen älteren vielleicht.
Einen, an dem andere vorbeigingen.
An einem freien Vormittag fuhr ich deshalb zum örtlichen Tierheim.
Eine Mitarbeiterin führte mich durch den Hundebereich.
Manche Tiere sprangen sofort ans Gitter.
Andere blieben hinten auf ihren Decken liegen.
Ich blieb bei fast jedem stehen.
Doch erst beim letzten Zwinger vergaß ich zu atmen.
Dort lag Balu.
Sein Gesicht war heller geworden. Um seine Schnauze zog sich inzwischen graues Fell.
Er stand langsamer auf als früher.
Aber seine Augen waren dieselben.
Diese ruhigen braunen Augen, die mich als Kind angesehen hatten, wenn ich nachts weinte.
„Balu?“
Bei seinem Namen stellte er die Ohren auf.
Dann kam er zu mir.
Die Mitarbeiterin blieb einige Schritte entfernt stehen.
„Sie kennen ihn?“
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