Vier Kinder kamen völlig aufgelöst in mein Klassenzimmer gerannt und schrien, ein Hund würde hinter dem Schulhof sterben. Als ich endlich sah, was er mit seinem Körper beschützte, stockte mir der Atem.
„Frau Brenner, schnell. Bitte kommen Sie schnell.“
Sophie stand in der Tür meines Klassenzimmers und rang nach Luft. Ihre Wangen waren rot, ihre Augen voller Tränen. Hinter ihr drängten sich drei weitere Kinder aus der zweiten Klasse.
„Hinten beim großen Baum“, rief sie. „Da liegt ein Hund. Der stirbt.“
Ich sah auf die Uhr.
Es war Donnerstag, 12.40 Uhr, Ende September. In sechs Minuten würden meine Kinder aus der Mittagspause zurückkommen. Auf meinem Tisch lagen noch Hefte, ein Mathebuch war offen, und ich hatte eigentlich den Kopf schon bei der nächsten Stunde.
Für einen kurzen Moment wollte ich sagen, sie sollten bitte Herrn Weber holen.
Er war unser Hausmeister. Ruhig, verlässlich, immer irgendwo zwischen Heizungsraum, Turnhalle und Hof unterwegs.
Aber dann sah ich Sophie an.
Sophie war acht Jahre alt. Ein schmales Mädchen mit hellen Haaren und einer erstaunlich festen Stimme. Sie war kein Kind, das wegen jeder Kleinigkeit weinte.
Wenn andere Kinder sich stritten, stand sie daneben und versuchte zu schlichten. Wenn jemand auf dem Schulhof hinfiel, war Sophie oft die Erste, die half.
Wenn Sophie weinte, dann war etwas wirklich nicht in Ordnung.
„Wo genau?“, fragte ich.
„Hinter dem Sportplatz“, sagte sie. „Unter der Kastanie.“
Ich bat meine Kollegin aus dem Nachbarraum, kurz ein Auge auf meine Klasse zu haben, falls die Kinder schon zurückkämen.
Dann ging ich mit Sophie und den drei anderen hinaus.
Ich heiße Ursula Brenner, bin 59 Jahre alt und unterrichte seit fast drei Jahrzehnten an einer kleinen Grundschule in der Nähe von Freudenstadt, am Rand des Schwarzwalds.
Unsere Schule liegt in einem ruhigen Ort mit nicht einmal dreitausend Einwohnern. Es gibt eine Bäckerei, eine Metzgerei, ein kleines Rathaus, eine Kirche und viele Häuser mit Gärten. Hinter der Schule beginnt fast sofort das Grün.
Ein schmaler Weg führt am Sportplatz vorbei. Dahinter steht eine alte Kastanie, breit und kräftig, wahrscheinlich älter als die meisten Häuser im Dorf.
Im Sommer spielen die Kinder dort gern. Im Herbst sammeln sie manchmal Kastanien, stecken sie in ihre Jackentaschen und bringen sie mit in den Unterricht.
An diesem Tag war es für Ende September noch erstaunlich warm. Die Sonne stand hoch, das Gras war trocken, und die Luft hatte diesen stillen, schweren Nachmittagscharakter, den man kennt, wenn der Sommer noch nicht ganz loslassen will.
Schon aus einiger Entfernung sah ich, dass unter dem Baum etwas lag.
Ein großer Hund.
Hellbraunes Fell, kräftiger Körper, dunklere Ohren.
Zuerst dachte ich, er ruhe sich aus. Hunde suchten im Schatten oft Schutz vor der Sonne. Das war nichts Ungewöhnliches.
Doch je näher ich kam, desto langsamer wurden meine Schritte.
Mit dem Hund stimmte etwas ganz und gar nicht.
Sein Kopf war stark angeschwollen. Die Schnauze wirkte unförmig, fast rund. Die Augen waren nur noch schmale Schlitze. Ein Ohr war viel dicker als das andere.
Über seine Schultern, den Rücken und die Beine zogen sich erhabene, geschwollene Stellen.
Und dann hörte ich das Summen.
Nicht laut. Eher dieses nervöse, bedrohliche Surren, das einem sofort eine Gänsehaut macht.
Auf seinem Fell krochen Hornissen.
Einige bewegten sich schwerfällig über seinen Nacken. Andere saßen auf seinem Rücken. Zwei flogen dicht über dem Boden.
Ich blieb abrupt stehen und streckte meinen Arm aus, damit die Kinder hinter mir blieben.
„Keiner kommt näher“, sagte ich sofort. „Bleibt bitte genau hier.“
Etwa zwei Meter von dem Hund entfernt lag auf dem Boden ein großes, aufgerissenes Nest.
Grau, papierartig, verbeult und auseinandergebrochen.
Ein Hornissennest.
Offenbar war es aus dem Baum gefallen und auf dem harten Boden aufgeplatzt.
Ich sah wieder zu dem Hund.
Er lag auf der Seite, eng zusammengerollt. Nicht locker, nicht schlafend, nicht erschöpft wie ein altes Tier, das sich nur ausruhen wollte.
Er war angespannt.
Sein ganzer Körper wirkte, als halte er etwas fest.
„Geh weg da“, sagte ich leise, mehr aus Instinkt als aus Überlegung.
Der Hund rührte sich nicht.
„Na komm“, sagte ich. „Lauf weiter. Weg von dem Nest.“
Keine Reaktion.
Ich hob einen kleinen Ast auf und warf ihn nicht auf ihn, sondern in seine Nähe, nur damit er sich bewegte.
Der Ast landete knapp neben seinem Rücken.
Nichts.
Nicht einmal ein Zucken.
Nur seine Atmung.
Schnell. Flach. Falsch.
Sein Brustkorb hob und senkte sich hastig, als koste ihn jeder Atemzug Mühe.
Dann hob er seinen Kopf ein kleines Stück vom Boden. Vielleicht nur zwei oder drei Zentimeter.
Er sah mich an.
Oder besser gesagt, er versuchte es. Seine Augen waren so zugeschwollen, dass ich kaum wusste, ob er mich überhaupt richtig erkennen konnte.
Aus seiner Kehle kam ein raues, tiefes Geräusch.
Kein Knurren. Dazu fehlte ihm jede Kraft.
Es klang eher wie ein leises Wimmern, das irgendwo tief in seiner Brust hängen geblieben war.
Dann legte er den Kopf wieder ab.
Aber nicht einfach gerade nach unten.
Er streckte den Hals nach vorne und zur Seite, als wolle er ihn auf etwas legen, das unter ihm lag. Gleichzeitig zog sich sein Körper noch enger zusammen.
In diesem Moment veränderte sich etwas in meinem Blick.
Bis dahin hatte ich nur einen verletzten Hund gesehen.
Jetzt sah ich, dass er nicht einfach so dort lag.
Er lag um etwas herum.
„Sophie“, sagte ich, ohne den Blick von ihm abzuwenden. „Geh bitte sofort zurück und hol Herrn Weber. Sag ihm, es ist dringend.“
„Ist der Hund böse?“, fragte einer der Jungen mit dünner Stimme.
„Nein“, sagte ich. „Ich glaube nicht. Aber ihr müsst jetzt trotzdem sofort zurück.“
Sophie nickte und lief los. Die anderen folgten ihr.
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
