Wir wollten nur einen ruhigen Spaziergang im Harz machen. Dann hörten wir eine angekettete, hochschwangere Hündin wimmern, und plötzlich ging es um vier Leben.
„Karl, beeil dich! Sie atmet kaum noch!“
Ich kniete neben der Hündin und hielt meine Hand vorsichtig an ihren Kopf. Ihr Fell war schmutzig, ihre Rippen standen hervor, und um ihren Hals lag ein altes, viel zu enges Halsband.
Sie versuchte aufzustehen, doch ihre Beine gaben sofort nach.
Mein Mann Karl stand ein paar Schritte entfernt und starrte auf die Kette, die an einer Baumwurzel befestigt war.
„Wer macht denn so etwas?“, flüsterte er.
Ich hatte keine Antwort.
Die Hündin war ein gelber Labrador. Ihr Bauch war so dick, dass ich sofort begriff, was los war.
Sie erwartete Welpen.
Und nach allem, was ich sehen konnte, würde es nicht mehr lange dauern.
„Karl, wir brauchen Hilfe. Sofort.“
Mein Mann zog sein Handy aus der Jackentasche. Kein Empfang.
Wir waren tief im Wald unterwegs, irgendwo zwischen Braunlage und einem kleinen Erholungsheim, in dem wir ein paar Tage verbringen wollten.
Eigentlich hatten wir uns auf diese Reise gefreut.
Nach fünfundvierzig Ehejahren wollten wir endlich wieder einmal Zeit nur für uns haben.
Aber als ich diese Hündin ansah, war mir klar, dass unser Urlaub gerade eine ganz andere Richtung genommen hatte.
„Ich laufe zurück“, sagte Karl. „Im Erholungsheim gibt es bestimmt jemanden, der helfen kann.“
„Versuch, einen Tierarzt zu erreichen!“
Er nickte.
Dann sah er mich besorgt an.
„Und du?“
„Ich bleibe bei ihr.“
Karl zögerte.
„Helga, du bist achtundsechzig. Du kannst doch nicht allein hier draußen bleiben.“
„Karl, sie ist auch allein. Und sie hat niemanden.“
Er kannte diesen Ton von mir.
Nach fünfundvierzig Jahren wusste er, wann eine Diskussion keinen Sinn mehr hatte.
Er drückte meine Schulter und lief los.
Ich setzte mich neben die Hündin.
„Na, meine Kleine“, sagte ich leise. „Jetzt sind wir beide hier.“
Sie hob langsam den Kopf.
Ihre braunen Augen waren müde. So müde, dass mir beim Anblick die Tränen kamen.
Ich hielt ihr meine Hand hin.
Sie schnupperte daran.
Dann legte sie ihre Schnauze auf meine Finger.
Ich weiß nicht, wie lange wir so dasaßen.
Vielleicht zwanzig Minuten.
Vielleicht länger.
Immer wieder sprach ich mit ihr.
„Du musst durchhalten. Karl kommt gleich zurück. Wir lassen dich nicht hier.“
Sobald ich aufhörte zu reden, hob sie den Kopf und sah mich an.
Also redete ich weiter.
Ich erzählte ihr von unserem Haus in der Nähe von Goslar.
Von dem kleinen Garten, in dem Karl jedes Frühjahr seine Tomaten pflanzte.
Und von unserem alten Hund, der vor sechs Jahren gestorben war.
Seitdem war unser Haus still geworden.
Viel zu still.
„Weißt du“, flüsterte ich, „ich habe mir damals geschworen, nie wieder einen Hund zu nehmen.“
Die Hündin schloss kurz die Augen.
„Weil das Abschiednehmen so furchtbar wehtut.“
Sie rückte ein Stück näher an mich.
Und ich wusste plötzlich nicht mehr, ob ich sie tröstete oder sie mich.
Dann hörte ich Schritte.
„Helga!“
Karl kam zwischen den Bäumen hervor.
Hinter ihm liefen ein Mann mit einer Arzttasche und eine Mitarbeiterin des Erholungsheims.
„Das ist Herr Dr. Seidel“, rief Karl. „Er arbeitet bei uns im Haus.“
Der Mann war ungefähr Mitte fünfzig, trug eine runde Brille und hatte schon beim Laufen seine Jacke geöffnet.
„Wo ist das Tier?“
Ich zeigte auf die Hündin.
Er blieb einen Moment stehen.
„Mein Gott.“
Dann kniete er sich neben sie.
„Ich muss Ihnen gleich sagen, dass ich kein Tierarzt bin.“
„Aber Sie sind Arzt“, erwiderte ich.
„Ja. Trotzdem braucht sie dringend einen Tierarzt. Wir haben bereits die örtliche Praxis verständigt. Der Tierarzt ist unterwegs.“
Er untersuchte die Hündin vorsichtig.
„Sie ist völlig erschöpft und wahrscheinlich stark ausgetrocknet.“
Er legte die Hand an ihren Bauch.
Die Hündin zuckte zusammen.
Dann bewegte sich etwas unter seiner Hand.
„Die Welpen leben offenbar noch.“
Ich musste mich an einem Baum abstützen.
„Kann sie das schaffen?“
Dr. Seidel sah mich ernst an.
„Das kann ich Ihnen nicht versprechen.“
Er bat die Mitarbeiterin, dem anfahrenden Tierarzt unseren genauen Standort durchzugeben. Karl holte frisches Wasser und eine Decke aus dem Rucksack.
Wir boten der Hündin kleine Mengen Wasser an.
Zuerst wollte sie nicht trinken.
Dann begann sie langsam zu lecken.
„Sehr gut“, murmelte Dr. Seidel. „Ganz ruhig, Mädchen.“
Nach einer Weile wurde ihre Atmung etwas gleichmäßiger.
Ich begann zu hoffen.
Doch plötzlich krümmte sie sich.
Ein langes, schmerzhaftes Wimmern kam aus ihrer Kehle.
Dr. Seidel sah auf ihren Bauch.
„Die Geburt hat begonnen.“
Mir wurde eiskalt.
„Hier draußen?“
Er nickte.
„Wir müssen jetzt besonders ruhig bleiben. Der Tierarzt ist hoffentlich bald da.“
Karl kniete sich neben mich.
„Helga, schau mich an. Wir schaffen das zusammen.“
Aber ich sah nur die Hündin.
Sie hatte keine Kraft mehr.
Und trotzdem versuchte sie, ihre Jungen zur Welt zu bringen.
Wenig später hörten wir einen Wagen auf dem Waldweg.
Ein Mann mit einer großen Tasche kam zu uns geeilt.
Der Tierarzt.
Er hieß Thomas Bergmann und hatte seine Praxis in einem Nachbarort.
Nach einer kurzen Untersuchung bestätigte er unsere Befürchtung.
„Sie ist viel zu schwach. Wir müssen gut aufpassen.“
Er breitete saubere Unterlagen aus und erklärte uns, wie wir helfen konnten.
Karl hielt die Decken bereit.
Dr. Seidel unterstützte den Tierarzt.
Und ich blieb am Kopf der Hündin.
„Du bist nicht mehr allein“, flüsterte ich.
Der erste Welpe kam nach einer gefühlten Ewigkeit.
Er war winzig, nass und lag zunächst ganz still.
Der Tierarzt kümmerte sich sofort um ihn.
Dann bewegte sich das kleine Tier.
Ein leises Fiepen war zu hören.
„Er lebt!“, rief Karl.
Ich sah, dass mein Mann weinte.
Er versuchte, es zu verbergen, indem er sich über seine Brille strich.
Aber ich kannte ihn.
Der zweite Welpe kam etwas schneller. Ein kleines, kräftiges Mädchen, das sofort nach seiner Mutter suchte.
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