Stille.
Dann änderte sich die Stimme schlagartig.
„Was?“
„Ihr geht es gut.“
„Wo ist sie?“
„Vor einer Bäckerei in der Lindenstraße.“
„Was macht sie da? Sie soll bei Frau Krüger sein! Wer sind Sie? Geben Sie mir Lea!“
Reinhard hörte die Panik.
Er kannte viele mächtige Männer.
So hatte noch keiner von ihnen geklungen.
„Herr Neumann, beruhigen Sie sich bitte. Lea ist unverletzt. Ich bleibe mit ihr hier, bis Sie kommen.“
„Ich fahre sofort los.“
„Können Sie von der Arbeit weg?“
„Das ist mir völlig egal.“
Vier Worte.
Das ist mir völlig egal.
Reinhard schaute Lea an.
„Ich bin in etwa zwanzig Minuten da“, sagte Thomas. „Bitte lassen Sie sie nicht allein.“
„Das werde ich nicht.“
Nachdem Reinhard aufgelegt hatte, sah Lea ihn ängstlich an.
„Ist er böse?“
„Nein.“
„Doch.“
„Er hatte Angst.“
„Das klingt bei Papa manchmal ähnlich.“
Reinhard deutete auf die Bäckerei.
„Komm. Wir warten drinnen.“
Die Verkäuferin hinter dem Tresen war eine Frau um die sechzig mit silbergrauem Haar.
Reinhard erklärte knapp, dass Leas Vater unterwegs sei.
Die Frau nickte sofort und stellte Lea einen Kakao hin.
„Der geht aufs Haus.“
Reinhard wollte widersprechen.
Die Frau winkte ab.
„Man muss nicht alles bezahlen, junger Mann.“
Junger Mann.
Reinhard war seit Jahren nicht mehr so genannt worden.
Er setzte sich mit Lea an einen Tisch am Fenster.
Sie bekam ein Käsebrötchen.
Reinhard bestellte Kaffee.
„Was war deine Mama für ein Mensch?“, fragte er irgendwann.
Leas Gesicht veränderte sich.
Trauer blieb darin.
Aber gleichzeitig kam Wärme hinzu.
„Sie hat sonntags immer Pfannkuchen gemacht.“
„Immer?“
„Fast.“
„Auch wenn sie keine Lust hatte?“
„Dann hat Papa sie gemacht. Aber die waren dicker.“
Reinhard lächelte.
„Mamas waren dünn.“
Lea zeigte mit den Händen die Dicke.
„Papa kann dafür besser Kartoffelpuffer.“
Sie erzählte von ihrer Mutter.
Von einer Frau, die in einer Stadtteilbibliothek gearbeitet hatte.
Von Vorleseabenden.
Von einem kleinen Balkon voller Kräutertöpfe.
Von Weihnachtsplätzchen, die jedes Jahr zu dunkel geworden waren, weil Leas Mutter beim Backen telefoniert hatte.
Von einem alten Radio in der Küche.
Von Liedern, zu denen die Eltern manchmal getanzt hatten.
Ganz langsam verstand Reinhard etwas.
Eine Familie bestand nicht aus großen Ereignissen.
Sie bestand aus diesen Dingen.
Angebrannten Plätzchen.
Schiefen Geburtstagskuchen.
Einem Lied aus dem Radio.
Jemandem, der abends noch einmal ins Kinderzimmer kam, obwohl er müde war.
Er hatte Anna immer die großen Dinge geben wollen.
Die beste Schule.
Die sicherste finanzielle Zukunft.
Den teuersten Urlaub.
Dabei erinnerte Anna sich wahrscheinlich an etwas vollkommen anderes:
Den leeren Stuhl neben ihrer Mutter.
„Papa hat das Buch fertig gelesen“, sagte Lea plötzlich.
„Welches Buch?“
„Das, das Mama angefangen hatte.“
Sie nannte den Titel eines alten Kinderbuchs.
„Als Mama krank wurde, waren wir ungefähr in der Mitte.“
„Und dein Vater hat weitergelesen?“
„Ja.“
Lea nickte.
„Aber bei den traurigen Stellen musste er immer aufhören.“
„Warum?“
Sie sah Reinhard an, als wäre die Antwort selbstverständlich.
„Weil er geweint hat.“
Reinhard blickte aus dem Fenster.
„Dein Vater liebt dich sehr.“
„Ich weiß.“
„Dann bist du keine Belastung für ihn.“
Lea schwieg.
„Weißt du, was dein Papa gerade gemacht hat, als ich angerufen habe?“
„Was?“
„Er hat seine Arbeit verlassen.“
„Aber—“
„Sofort.“
Reinhard legte seine Hände um die Kaffeetasse.
„Er hat nicht nach dem Geld gefragt. Nicht nach seiner Schicht. Nicht danach, was sein Chef sagt.“
Lea schaute ihn an.
„Er hat nur gefragt, wo du bist.“
Reinhards Stimme wurde leiser.
„So handeln Menschen, wenn ihnen jemand wichtiger ist als alles andere.“
Kaum hatte er das gesagt, merkte er, dass diese Worte genauso an ihn selbst gerichtet waren.
Vielleicht sogar mehr.
Zwanzig Minuten später erschien ein Mann am Ende der Straße.
Arbeitsjacke.
Dunkle Hose.
Sicherheitsschuhe.
Er lief.
Nicht schnell, weil er sportlich war.
Sondern so, wie Menschen laufen, wenn Angst sie vorwärtstreibt.
Lea sprang auf.
„Papa!“
Thomas Neumann stieß die Tür der Bäckerei auf.
Seine Augen suchten den Raum.
Als er Lea sah, fiel sämtliche Härte aus seinem Gesicht.
„Lea!“
Er kniete vor ihr und zog sie an sich.
„Mensch, Mädchen.“
Seine Stimme brach.
„Was hast du dir dabei gedacht?“
„Es tut mir leid.“
„Ich dachte, du bist bei Frau Krüger.“
„Ich weiß.“
„Ich habe Frau Krüger angerufen. Sie weint zu Hause! Wir wussten nicht, wo du bist.“
„Entschuldigung.“
Thomas hielt sie noch fester.
„Mach das nie wieder.“
Dann verstummte er.
Seine Schultern zitterten.
„Wenn dir etwas passiert wäre …“
Er konnte den Satz nicht beenden.
Lea klammerte sich an seinen Hals.
„Ich wollte dir nur helfen.“
Thomas zog sich etwas zurück.
„Mir helfen?“
„Wegen morgen.“
Es dauerte einen Moment.
Dann verstand er.
„Der Tanzabend.“
Lea nickte.
„Ich weiß, dass du arbeiten musst.“
„Lea—“
„Ich habe gehört, dass du Frau Krüger gesagt hast, dass dir das Geld von der Schicht fehlt.“
Thomas wurde blass.
„Du solltest das überhaupt nicht hören.“
„Aber ich habe es gehört.“
Sie zog den zerknitterten Geldschein hervor.
„Ich wollte jemanden bezahlen.“
Thomas starrte darauf.
„Bezahlen wofür?“
Lea deutete schüchtern auf Reinhard.
„Damit jemand mitkommt.“
Thomas sah erst seine Tochter an.
Dann Reinhard.
Dann wieder Lea.
In seinem Gesicht lag eine Mischung aus Schmerz, Scham und Fassungslosigkeit.
„Du wolltest dir einen Vater kaufen?“
Lea begann erneut zu weinen.
„Nur für einen Abend.“
Thomas schloss die Augen.
Dann kniete er wieder vor seiner Tochter.
„Hör mir jetzt gut zu.“
Seine Stimme war rau.
„Du musst mich niemals vor irgendetwas retten.“
„Aber die Rechnungen—“
„Sind mein Problem.“
„Papa—“
„Nein.“
Er nahm ihre Hände.
„Deine Aufgabe ist es, zur Schule zu gehen, Quatsch mit deinen Freundinnen zu machen, deine Jacke irgendwo liegen zu lassen und mich damit wahnsinnig zu machen.“
Lea schniefte.
„Und Mathe.“
„Leider auch Mathe.“
Ein winziges Lächeln erschien.
Dann wurde Thomas wieder ernst.
„Aber nicht meine Rechnungen.“
„Ich wollte nicht, dass du wegen mir weniger Geld hast.“
Thomas schluckte.
„Du bist nicht der Grund, warum ich weniger Geld habe.“
„Aber wenn du morgen nicht arbeitest—“
„Dann arbeite ich morgen nicht.“
Lea sah ihn erschrocken an.
„Was?“
„Ich komme mit.“
„Wirklich?“
„Ja.“
„Aber du hast gesagt—“
„Ich habe gesagt, ich versuche, die Schicht zu tauschen.“
Thomas strich ihr eine Haarsträhne aus der Stirn.
„Und wenn es nicht geht, sage ich ab.“
„Dann fehlt Geld.“
„Dann fehlt Geld.“
„Und die Rechnungen?“
„Warten.“
„Geht das?“
Thomas lächelte traurig.
„Nicht immer.“
Er sah seine Tochter lange an.
„Aber deine Kindheit wartet überhaupt nicht.“
Reinhard senkte den Blick.
Dieser einfache Lagerarbeiter hatte gerade in einem Satz verstanden, wofür Reinhard fast sechzig Jahre gebraucht hatte.
Deine Kindheit wartet überhaupt nicht.
Thomas umarmte Lea erneut.
„Wenn deine Mama jetzt hier wäre, würde sie mir wahrscheinlich eine Bratpfanne über den Kopf ziehen, wenn ich wegen einer Schicht nicht zu deinem Tanzabend gehe.“
Lea lachte durch ihre Tränen.
„Mama hat nie jemanden mit einer Bratpfanne geschlagen.“
„Mich hätte sie vielleicht angefangen.“
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