Sie floh vor einem grausamen Besitzer und brachte sechs Welpen in einer alten Eiche zur Welt. Als wir sie fanden, war sie fast tot.
„Wenn Sie sie erst morgen gefunden hätten, wäre sie wahrscheinlich nicht mehr am Leben.“
Tierärztin Dr. Susanne Berger sah mich ernst an. Ihre Stimme war ruhig, doch ihre Augen verrieten, wie sehr sie das Schicksal der Hündin mitgenommen hatte.
Ich stand neben dem Behandlungstisch und betrachtete Ronja. Die vierjährige Schäferhundmischlingshündin lag regungslos auf einer Decke. Ihr Körper war erschreckend dünn, ihr Fell verfilzt, und an ihren Beinen waren mehrere entzündete Wunden zu sehen.
Neben ihr lagen sechs winzige Welpen.
Sie waren warm, gut genährt und erstaunlich kräftig.
„Wie kann das sein?“, fragte ich leise. „Sie sieht aus, als hätte sie seit Wochen kaum etwas gefressen. Aber die Kleinen sind gesund.“
Dr. Berger strich vorsichtig über Ronjas Kopf.
„Sie hat ihre letzten Reserven für ihre Jungen verbraucht. Ihr Körper ist völlig erschöpft. Sie ist stark ausgetrocknet, unterernährt und hat mehrere Infektionen.“
Die Tierärztin machte eine kurze Pause.
„Diese Hündin hat alles gegeben, damit ihre Welpen überleben.“
Ich musste mich auf einen Stuhl setzen.
Mein Name ist Wolfgang Krüger. Ich bin 58 Jahre alt und arbeite seit 34 Jahren als Förster in einem Waldgebiet nahe Kassel.
Ich habe verletzte Rehe gefunden, verirrte Hunde nach Hause gebracht und schon manches Tier aus einer gefährlichen Lage befreit.
Aber an diesem Tag hatte ich etwas gesehen, das ich nie vergessen werde.
Alles hatte mit einem Hinweis eines Spaziergängers begonnen.
Er hatte aus einem abgelegenen Waldstück ein leises Winseln gehört. Zusammen mit meinem Kollegen Frank war ich dem Geräusch gefolgt.
Wir suchten fast zwei Stunden.
Mehrmals wollten wir umkehren, weil wir nichts entdecken konnten. Doch kurz bevor wir aufgeben wollten, hörten wir es erneut.
Ein kaum hörbares Fiepen.
Es kam aus dem hohlen Stamm einer alten Eiche.
Als ich mich hinkniete und mit meiner Taschenlampe hineinleuchtete, blickten mir zwei große braune Augen entgegen.
Dort lag Ronja.
Ihr Körper war um sechs neugeborene Welpen gelegt. Sie konnte kaum noch den Kopf heben, aber als ich meine Hand ausstreckte, spannte sie sich an.
Nicht, weil sie mich angreifen wollte.
Sie wollte ihre Kinder beschützen.
„Ganz ruhig, Mädchen“, flüsterte ich. „Ich tue euch nichts.“
Sie beobachtete mich lange.
Dann geschah etwas, das mich bis heute bewegt.
Ronja schob ihren Kopf langsam nach vorn und legte ihn auf mein Knie.
Als würde sie sagen: Ich kann nicht mehr. Bitte hilf uns.
Wir brachten die Hündin und ihre Jungen sofort in die Tierklinik.
Dort begann ein Kampf, dessen Ausgang niemand vorhersagen konnte.
Noch am selben Abend bekam Ronja Infusionen und Medikamente. Ihre Wunden wurden gereinigt und versorgt.
Die sechs Welpen untersuchte das Team einzeln.
Alle waren gesund.
Ich blieb bis spät in die Nacht in der Klinik. Eigentlich hätte ich längst nach Hause fahren müssen, doch ich brachte es nicht fertig, Ronja allein zu lassen.
Immer wieder ging ich zu ihrer Box.
Sie lag auf der Seite, ihre Welpen dicht an ihrem Bauch. Obwohl sie kaum bei Bewusstsein war, hatte sie eine Vorderpfote schützend vor die Kleinen gelegt.
„Wird sie es schaffen?“, fragte ich schließlich.
Dr. Berger nickte vorsichtig.
„Wir tun alles dafür. Aber sie braucht Zeit. Und sie muss wieder lernen, dass ihr niemand etwas Böses will.“
Damals verstand ich noch nicht, wie schwer dieser zweite Teil werden würde.
Einige Tage später erfuhr ich mehr über Ronjas Vergangenheit.
Das zuständige Veterinäramt hatte Ermittlungen aufgenommen. Die Hündin war zuvor bei einem Mann namens Uwe Becker in einem Dorf außerhalb von Kassel gehalten worden.
Mehrere Nachbarn berichteten, dass Ronja fast ständig draußen gewesen sei.
Auch im Winter.
Sie erzählten, dass sie häufig angeschrien wurde und kaum Zuwendung bekam.
Eine Nachbarin erinnerte sich daran, wie Ronja manchmal stundenlang am Gartentor gesessen hatte.
„Sie hat immer auf jemanden gewartet“, sagte die Frau. „Wenn man vorbeiging, wedelte sie ganz vorsichtig mit dem Schwanz. Aber sobald ihr Besitzer herauskam, duckte sie sich.“
Ein anderer Nachbar berichtete, er habe gesehen, wie der Mann die Hündin geschlagen hatte.
Mir wurde schlecht, als ich das hörte.
Ronja war nicht einfach weggelaufen.
Offenbar hatte sie einen Weg gesucht, sich und ihre ungeborenen Welpen in Sicherheit zu bringen.
Ausgerechnet in einem hohlen Baum hatte sie den einzigen Ort gefunden, an dem niemand sie anschrie oder bedrohte.
Dort hatte sie ihre sechs Jungen zur Welt gebracht.
Ganz allein.
Ohne Futter, ohne Hilfe und mit kaum noch Kraft.
Und trotzdem hatte sie sie am Leben gehalten.
Von diesem Tag an fuhr ich jeden Nachmittag in die Tierklinik.
Meine Frau Renate fragte irgendwann, warum ich plötzlich so viele Überstunden machte.
„Ich sehe nach einer Hündin“, antwortete ich.
Sie lächelte.
„Nach einer Hündin? Jeden Tag?“
Ich wechselte das Thema.
Aber Renate kannte mich seit 31 Jahren. Sie merkte, dass mehr dahintersteckte.
In der ersten Woche war Ronja noch so schwach, dass sie kaum aufstehen konnte.
Als ich sie besuchte, öffnete sie manchmal nur kurz die Augen.
Doch eines Tages hob sie den Kopf, als sie meine Stimme hörte.
„Na, meine Große“, sagte ich. „Da bist du ja.“
Ihre Schwanzspitze bewegte sich ein kleines Stück.
Es war fast nichts.
Für mich bedeutete es alles.
In der zweiten Woche konnte Ronja wieder selbstständig fressen.
In der dritten stand sie zum ersten Mal auf eigenen Beinen und ging einige vorsichtige Schritte durch den Behandlungsraum.
Dr. Berger und ich sahen uns an und mussten beide lächeln.
„Sie will leben“, sagte die Tierärztin.
Während Ronja langsam stärker wurde, entwickelten sich ihre Welpen prächtig.
Ihre Augen öffneten sich. Sie begannen, unbeholfen herumzukrabbeln, aneinander zu ziehen und miteinander zu spielen.
Sechs kleine Fellknäuel, die nichts von den schrecklichen Wochen wussten, die ihre Mutter durchgestanden hatte.
Manchmal stand ich vor ihrer Box und sah einfach zu.
Dann stellte ich mir dieselbe Frage.
Was würde aus ihnen werden?
Die Mitarbeiterinnen des örtlichen Tierheims halfen bei der Suche nach geeigneten Familien.
Nachdem über die Rettung berichtet worden war, meldeten sich die ersten Interessenten.
Ein junges Paar aus Baunatal wollte einen der Welpen aufnehmen.
Eine Familie aus Vellmar hatte bereits Erfahrung mit Hunden und verliebte sich sofort in einen kleinen braunen Rüden.
Eine ältere Witwe aus Hofgeismar, die ihren Hund zwei Jahre zuvor verloren hatte, fragte nach einer der Hündinnen.
Weitere Bewerbungen folgten.
Es wurden Gespräche geführt, Wohnsituationen geprüft und Besuche vereinbart.
Nach und nach fanden fünf der sechs Welpen liebevolle Menschen.
Doch für Ronja interessierte sich kaum jemand.
„Die meisten möchten einen jungen, unkomplizierten Hund“, erklärte mir eines Tages Silke, eine Mitarbeiterin des Tierheims.
„Ronja hat viel durchgemacht. Sie ist schreckhaft, braucht Geduld und vielleicht sehr lange, bis sie Vertrauen fasst.“
Ich verschränkte die Arme.
„Sie ist erst vier Jahre alt.“
Silke nickte.
„Ich weiß, Wolfgang. Aber viele Menschen sehen nur die Schwierigkeiten.“
„Dann sehen sie nicht richtig hin“, antwortete ich.
Meine Stimme klang schärfer, als ich beabsichtigt hatte.
„Diese Hündin hat sechs Welpen gerettet, obwohl sie selbst kaum noch stehen konnte. Sie ist nicht schwierig. Sie hat überlebt.“
Silke schwieg einen Moment.
Dann fragte sie ganz ruhig:
„Wolfgang, kann es sein, dass du dich längst in sie verliebt hast?“
Ich antwortete nicht.
Aber in diesem Augenblick wusste ich, dass sie recht hatte.
Etwa einen Monat nach der Rettung saß ich wieder bei Ronja.
Ihre Welpen waren inzwischen groß genug, um zeitweise getrennt von ihr untergebracht zu werden.
Zum ersten Mal seit Wochen lag sie allein auf ihrer Decke.
Als ich den Raum betrat, hob sie den Kopf.
„Hallo, mein Mädchen.“
Ihr Schwanz klopfte zweimal gegen den Boden.
Ich setzte mich neben ihre Box und öffnete vorsichtig die Tür.
Normalerweise hielt Ronja Abstand. Sie kam zwar näher, doch wenn jemand eine schnelle Bewegung machte, wich sie sofort zurück.
An diesem Abend war es anders.
Sie stand auf, ging langsam zu mir und setzte sich direkt vor meine Knie.
Dann legte sie ihren Kopf in meinen Schoß.
Ganz so wie damals in der alten Eiche.
Ich hielt die Luft an.
Langsam legte ich meine Hand auf ihren Kopf.
Ronja schloss die Augen.
Wir saßen lange so da.
Kein Bellen. Keine Bewegung. Nur die leisen Geräusche aus dem Flur.
Damals im Wald hatte ich geglaubt, sie würde mich um Hilfe bitten.
Jetzt fühlte es sich an, als hätte sie endlich verstanden, dass sie nicht mehr allein kämpfen musste.
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