« Claire, je vous écris entre deux activités. Cela fait vingt-trois ans que j’enseigne. Je crois que ce que Mathieu vient de dire est l’une des plus belles choses que j’aie entendues dans une classe. Dites à son père qu’il peut être fier de son fils. Et qu’il peut aussi être fier de lui. »
J’ai tendu mon téléphone à Patrick.
Il a lu.
Une fois.
Puis deux.
Il me l’a rendu.
— Réponds-lui.
— Quoi ?
Il réfléchit longtemps.
— Dis-lui merci de l’avoir laissé parler.
Puis, après quelques secondes :
— Et dis-lui que… moi aussi, je suis fier de lui.
Il ne précisait pas s’il parlait de Mathieu ou de lui-même.
Je n’ai pas demandé.
Après cette journée, j’ai commencé à repenser à notre vie autrement.
Toutes les petites choses dont Mathieu avait parlé existaient depuis des années.
Mais nous n’y faisions plus attention.
Les tartines avaient commencé lorsque Mathieu avait cinq ans.
Un samedi matin, il avait vu Patrick manger debout dans la cuisine avant de partir travailler.
— Je peux avoir pareil ?
Patrick lui avait préparé deux tartines.
Mathieu les avait dévorées.
Depuis, son petit déjeuner était devenu leur affaire.
Patrick connaissait la tasse préférée.
Il savait qu’il fallait couper les tartines en deux, mais jamais en diagonale.
Il savait que Mathieu détestait les morceaux de beurre froid.
Pour lui, ce n’était pas de l’amour.
C’était :
« Préparer le petit. »
Les cheveux avaient commencé en CP.
À l’époque, je travaillais tôt plusieurs matins par semaine.
Patrick devait gérer le réveil.
La première fois, Mathieu était arrivé à l’école avec une coiffure qui ressemblait à un buisson après une tempête.
Le lendemain, j’avais montré à Patrick comment utiliser la brosse.
Il avait pris ça au sérieux comme s’il préparait un examen.
Quelques semaines plus tard, il faisait parfaitement le mouvement.
Il mouillait même ses doigts avant d’aplatir la petite mèche rebelle derrière l’oreille gauche.
Pour lui, ce n’était pas de la tendresse.
C’était :
« Faut bien qu’il parte propre à l’école. »
Les histoires du soir avaient transformé Patrick sans qu’il s’en rende compte.
Au début, il lisait avec son doigt sous chaque ligne.
Il prononçait certains mots plusieurs fois.
Lorsqu’il hésitait trop longtemps, il devenait rouge.
Mathieu attendait.
Jamais il ne le pressait.
Un soir, j’avais entendu mon fils dire :
— Papa, c’est pas grave si tu lis doucement. Comme ça, l’histoire dure plus longtemps.
Patrick était resté silencieux.
Puis il avait repris.
Au fil des années, les livres étaient devenus plus épais.
Patrick aussi avait changé.
Son vocabulaire s’était enrichi.
Il avait même commencé à lire seul certains dimanches matin.
Pas des romans compliqués.
Des récits de voyage.
Des biographies.
Des magazines sur l’histoire et la mécanique.
À cinquante-deux ans, l’homme qui disait depuis toujours « je suis nul avec les livres » avait recommencé à apprendre.
Sans école.
Sans certificat.
Sans dire à personne qu’il le faisait.
Simplement parce qu’un petit garçon voulait entendre son père raconter des histoires.
Quant aux objets réparés, c’était peut-être ce que Patrick comprenait le mieux.
— J’ai pas beaucoup de grands discours à lui donner, m’avait-il dit un soir.
Il tournait entre ses doigts une petite vis minuscule.
— Mais je sais réparer des choses.
Il avait souri.
— Alors au moins, quand un truc casse chez lui, j’aimerais qu’il sache qu’on peut essayer avant de jeter.
Sur le moment, je pensais qu’il parlait des jouets.
Aujourd’hui, je ne suis plus sûre.
Patrick venait d’une génération où l’on réparait tout.
Les vélos.
Les radios.
Les meubles.
Les chaussures.
Les cafetières.
Parfois même les relations familiales, tant bien que mal.
Il se moquait souvent de notre époque où certains appareils semblent conçus pour être remplacés au premier problème.
— On jette trop vite maintenant, disait-il.
Et depuis la présentation de Mathieu, j’ai compris qu’il lui transmettait quelque chose de plus profond.
On peut être abîmé sans être bon à jeter.
On peut avoir raté l’école et continuer à apprendre.
On peut avoir grandi sans tendresse et devenir tendre.
On peut avoir connu l’alcool et décider un jour que cela s’arrête.
On peut avoir cinquante ans, des tatouages, des cicatrices, des mots maladroits et encore apprendre à dire « je t’aime » autrement.
Le gilet, lui aussi, avait une histoire.
Patrick l’avait acheté peu avant la naissance de Mathieu.
À l’époque, il venait de rejoindre un petit groupe de motards du coin.
Principalement des ouvriers, des artisans, quelques anciens militaires, des chauffeurs et des mécaniciens.
Ils se retrouvaient pour rouler.
Ils organisaient parfois une collecte pour une famille en difficulté.
Rien de spectaculaire.
Un repas.
Des fournitures.
Un coup de main pour déplacer des meubles.
Un panier offert discrètement.
Patrick aimait cette bande parce qu’elle ne posait pas trop de questions.
Un jour, alors que j’étais enceinte de sept mois, il était rentré avec son gilet.
Il m’avait prise dans ses bras.
Une fermeture métallique m’avait appuyé contre le ventre.
Il avait immédiatement reculé.
— Attends.
Il avait retiré le cuir.
Puis il m’avait enlacée de nouveau.
— Là, c’est mieux.
Depuis ce jour-là, il avait gardé cette habitude.
Avec moi.
Avec Mathieu.
Même avec sa mère lorsqu’elle était encore en vie.
Même avec ma nièce de quatre ans.
Le cuir restait dehors.
La douceur entrait.
Patrick ne s’en était jamais aperçu.
Mais Mathieu, oui.
Trois jours après la présentation, Madame Renaud m’a téléphoné.
Elle voulait simplement savoir comment Patrick allait.
À la fin de notre conversation, elle a prononcé une phrase que je n’ai jamais oubliée.
— Les enfants entendent beaucoup plus nos gestes que nos discours.
Puis elle ajouta :
— Votre mari parle à son fils depuis neuf ans avec ce qu’il fait. Mathieu a simplement traduit.
Le mois suivant, Patrick a accepté de faire écouter l’enregistrement à Marcel.
Marcel était l’ancien patron de l’atelier.
Celui qui avait donné sa première chance à Patrick lorsqu’il était adolescent.
À l’époque, Patrick avait quinze ans et demi.
Il était entré dans l’atelier avec un blouson trop fin et avait demandé :
— Vous avez besoin de quelqu’un pour balayer ?
Marcel avait répondu :
— Tu sais balayer ?
— Oui.
— Alors commence.
Cela devait durer une semaine.
Patrick n’est jamais vraiment parti.
Balayage.
Rangement.
Pièces détachées.
Apprentissage.
Mécanique.
Responsabilités.
Des décennies plus tard, Marcel le considérait comme son fils.
Sans l’avoir beaucoup dit non plus.
Quand il a écouté l’enregistrement de Mathieu, Marcel est resté silencieux.
Puis il a retiré ses lunettes.
— Mon garçon…
Patrick a baissé les yeux.
Marcel a continué :
— Quand tu es arrivé ici, je pensais donner du travail à un gamin qui en avait besoin.
Sa voix s’est cassée.
— J’avais pas compris que je regardais grandir un homme pareil.
Patrick ne bougeait plus.
— Je suis fier de toi.
Trois mots.
Trois mots que Patrick avait attendu toute une vie d’entendre de la bouche d’un homme plus âgé.
Il n’a rien répondu.
Il a simplement serré Marcel contre lui.
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