Puis pour entrer dans la chambre de Mathis.
Ensuite pour conduire les deux enfants vers le sous-sol.
Et enfin pour remonter jusqu’à la trappe extérieure.
Ses blessures à l’épaule correspondaient à la hauteur de la porte métallique qu’il avait poussée.
Celles de ses pattes correspondaient au temps passé à creuser les gravats.
Rien ne semblait improvisé.
Il avait rencontré un problème.
Puis le suivant.
Réveiller Léa.
Réveiller Mathis.
Éviter l’escalier principal.
Descendre au sous-sol.
Trouver la cave.
Mettre les enfants à l’intérieur.
Fermer la porte.
Trouver la seconde entrée.
La protéger.
Creuser.
Et attendre que quelqu’un comprenne.
Mistral ne connaissait évidemment pas le fonctionnement des secours.
Il ne savait pas pourquoi des lumières bleues apparaissaient dans la nuit.
Il ne savait pas ce qu’était un pompier ou un gendarme.
Il connaissait seulement sa maison.
Ses portes.
Et les deux petits humains qui dormaient à l’étage.
En moins d’une journée, les dons couvrirent l’opération et une grande partie des soins de Mistral.
Le surplus permit à la famille de racheter les objets essentiels perdus dans l’incendie.
Une partie fut également reversée à un fonds local destiné aux soins vétérinaires d’urgence pour les animaux abandonnés.
Mistral resta vingt-trois jours au centre.
Julien passait le voir avant son travail temporaire.
Claire venait dès qu’elle pouvait.
Léa apportait des livres empruntés à la bibliothèque et lisait assise près de lui.
Mathis faisait des dessins.
Sur l’un d’eux, un grand chien noir se tenait devant une porte verte.
Il avait six pattes.
Une vétérinaire lui demanda pourquoi.
Mathis répondit très sérieusement :
— Pour qu’il puisse creuser plus vite.
Le 11 décembre, Mistral sortit enfin.
Il portait de petites protections aux pattes et un gilet souple autour du torse.
Les Morel l’attendaient devant l’entrée.
Léa s’agenouilla.
Mistral marcha vers elle.
Lentement.
Il posa son museau contre sa joue.
Puis il passa à Mathis.
Claire.
Julien.
Toujours dans cet ordre méthodique.
Comme s’il faisait l’appel.
Lorsqu’il eut vérifié que les quatre étaient là, il s’allongea sur leurs chaussures.
La maison fut reconstruite sur le même terrain.
Cette fois, Julien et Claire firent installer plusieurs détecteurs reliés entre eux, ainsi qu’un système de sécurité renforcé.
La vieille cave fut conservée.
Mais elle reçut deux vraies sorties.
Et surtout une porte pouvant s’ouvrir des deux côtés.
Lorsque Mistral revint pour la première fois dans la maison terminée, il inspecta chaque pièce.
La cuisine.
Le salon.
L’escalier.
La chambre de Léa.
Celle de Mathis.
Puis la cave.
Il passa la tête par une porte.
Puis par l’autre.
Et s’assit.
Personne ne sut réellement ce qu’il pensait.
Chaque soir, pourtant, il reprit son ancienne routine.
Museau contre la porte de Léa.
Quelques pas dans le couloir.
Museau contre celle de Mathis.
Puis il descendait se coucher près de l’escalier.
Le 18 de chaque mois, la famille prit également une habitude.
Elle retournait au refuge.
Mistral traversait doucement l’allée des boxes avec ses pattes encore sensibles.
Et il s’arrêtait souvent devant les chiens qui restaient au fond.
Ceux qui n’aboyaient pas.
Ceux que les visiteurs regardaient moins.
Léa lisait leurs fiches.
Mathis apportait des couvertures.
Les Morel refusaient d’utiliser le mot « indésirable ».
Ils avaient un autre mot.
« Invisible. »
Près de l’entrée de leur nouvelle maison, Julien fixa une petite plaque métallique verte.
Aucun grand message n’était écrit dessus.
Pas de phrase héroïque.
Pas de date.
Seulement six marques gravées dans le métal.
La reproduction des traces laissées autrefois par les griffes de Mistral sur la porte de la cave.
Chaque fois qu’il passe devant, le chien la renifle.
Puis il continue son inspection.
Un an après l’incendie, je suis retournée chez les Morel.
Mistral était couché sur la terrasse.
Le poil de son épaule avait repoussé plus clair que sur le reste de son corps.
Léa et Mathis couraient dans le jardin.
Ils se disputaient pour une balle.
Mistral les suivait des yeux.
Toujours les yeux.
Jamais très démonstratif.
Toujours observateur.
Quand les enfants rentrèrent dans la maison, il se leva.
Il atteignit la porte.
Puis s’arrêta.
Pendant quelques secondes, il regarda vers l’endroit où se trouvait autrefois la vieille trappe.
Enfin, il entra.
Quatorze jours.
C’était tout ce que la famille lui avait donné avant cette nuit.
Quatorze jours de gamelles remplies.
Un panier.
Des promenades.
Deux enfants qui avaient eu la patience de s’asseoir devant sa grille sans exiger qu’il les aime immédiatement.
Julien m’avait dit un jour :
— Nous pensions avoir sauvé un chien dont personne ne voulait.
Je lui avais répondu qu’il se trompait sur une chose.
Ils n’avaient pas appris à Mistral à les aimer en quatorze jours.
Ils lui avaient simplement donné un endroit où appartenir.
Et quand cet endroit avait commencé à brûler, Mistral n’avait pas cherché à sauver une maison.
Il avait sauvé ce qui, pour lui, faisait une maison.
Quatre personnes.
Deux chambres à vérifier.
Une porte en acier.
Et des enfants qui n’étaient pas encore ressortis.
