Antoine a choisi le second.
Pendant qu’il élargissait le passage avec sa pelle, j’ai glissé mon bras sous la couverture rouge.
Mes doigts ont rencontré le sommet d’un casque.
— Je suis là, Léa.
— J’ai froid.
— Je sais.
— Papa est là ?
J’ai regardé Antoine.
— Ton papa est avec les secours.
Le chien a relevé la tête en entendant le mot « papa ».
Puis la petite voix a murmuré :
— Et Oslo ?
Je me suis figée.
— Oslo ?
— Le gros chien… Il est encore là ?
Nous venions enfin d’avoir un nom.
Ou du moins, c’était ce que nous pensions.
— Oui. Oslo est là.
— Il a mis sa couverture sur moi.
Sa voix était de plus en plus faible.
J’ai voulu glisser une chaufferette sous le tissu.
Le chien a pris doucement ma manche entre ses dents.
J’ai cru qu’il essayait de m’arrêter.
Mais il a déplacé mon bras de quelques centimètres vers la gauche.
Mes doigts ont trouvé une ouverture.
De l’air tiède remontait faiblement.
J’ai compris.
La couverture n’avait pas été posée au hasard.
Un bord avait été poussé près de l’épaule de la fillette pour limiter l’entrée de neige.
Mais le chien avait laissé une petite ouverture près de son visage.
Un passage pour l’air.
Il a lâché ma manche.
J’ai glissé la chaufferette.
L’équipe de secours était encore à douze minutes.
Douze minutes ne représentent rien quand on attend dans une cuisine chauffée.
Sous la neige, cela peut représenter la différence entre une voix et le silence.
J’ai continué à parler à Léa.
Elle m’a raconté qu’elle avait neuf ans.
Qu’elle détestait la soupe aux poireaux.
Que sa veste rouge était un cadeau de Noël.
Qu’elle skiait avec son père lorsqu’une rafale avait effacé les repères.
Puis elle m’a raconté comment le chien était arrivé.
Elle avait un petit sifflet orange attaché à sa fermeture éclair.
Elle avait soufflé jusqu’à avoir mal aux lèvres.
Le chien l’avait entendue.
Il avait creusé près de son visage.
Puis il était parti.
Et il était revenu avec un gant.
— Le gant orange de papa, m’a-t-elle dit.
Lorsque nous avions découvert Julien, il ne portait justement qu’un seul gant.
L’autre avait été retrouvé par le chien.
Il l’avait transporté jusqu’à Léa.
Elle avait reconnu le gant de son père.
Elle avait donc continué à appeler, persuadée que son papa avait envoyé l’animal.
Ensuite, le chien avait arraché une partie de sa couverture rouge.
Il l’avait installée autour de l’ouverture.
Puis il avait disparu une nouvelle fois.
Il était redescendu jusqu’à Julien.
Il avait dégagé son visage.
Il s’était allongé contre son torse.
Puis il avait quitté Julien pour venir jusqu’à la route.
Une petite fille enterrée.
Un père gravement blessé deux cents mètres plus bas.
Et moi, dans un chasse-neige, sans savoir que l’un ou l’autre existait.
Ce chien nous avait reliés dans le seul ordre qui permettait de sauver les deux.
S’il m’avait conduite directement à Léa, Julien aurait pu disparaître sous la neige avant l’arrivée de l’ambulance.
S’il était resté contre Julien, personne n’aurait su où chercher sa fille.
S’il avait simplement aboyé depuis le bord de la route, je serais peut-être passée sans comprendre.
Il avait choisi une autre solution.
Se mettre devant mon véhicule.
À 7 h 14, l’équipe de montagne nous a rejoints.
Les secouristes ont sécurisé la paroi, dégagé la fixation du ski coincé sous une racine et ouvert un passage.
La veste rouge est apparue en premier.
Puis un casque blanc.
Puis le visage pâle d’une petite fille aux cils couverts de glace.
Le Saint-Bernard a avancé.
Il ne lui a pas sauté dessus.
Il a simplement touché sa moufle avec son museau.
Puis il s’est écarté pour laisser les secouristes travailler.
Léa a ouvert les yeux.
— Oslo…
La queue du chien a bougé une fois.
— Papa ?
Je lui ai dit qu’il était vivant.
On l’a installée dans une luge de secours.
Le chien a marché à côté d’elle pendant toute la descente.
Il boitait légèrement de la patte arrière droite, mais refusait de monter dans la luge.
Arrivés sur la route, nous avons découvert que l’ambulance de Julien n’était pas encore partie.
Les mauvaises conditions avaient retardé le transfert.
Les portes se sont ouvertes.
— Papa !
Julien a soulevé la tête.
Le son qui est sorti de sa bouche ressemblait à la fois au prénom de sa fille et à un souffle retenu depuis trop longtemps.
Le Saint-Bernard s’est placé entre les deux véhicules.
Et pour la première fois depuis que je l’avais vu, il s’est couché.
Nous pensions que tout était terminé.
Nous nous trompions.
Personne ne savait à qui appartenait ce chien.
Julien ne l’avait jamais vu auparavant.
Léa l’appelait Oslo simplement parce qu’elle avait toujours rêvé d’avoir un chien portant ce nom.
Il n’avait pas de collier.
Son harnais n’affichait aucune adresse.
On a finalement trouvé une puce électronique.
Elle correspondait à Paul et Madeleine Garnier, un couple vivant dans un chalet à quelques kilomètres.
Paul était mort dix-sept mois plus tôt.
Le numéro associé à Madeleine ne répondait pas.
Antoine est parti vérifier l’adresse.
Je suis restée auprès du chien.
En observant son vieux harnais, j’ai découvert deux poches contenant un sifflet, de la gaze protégée dans une toile cirée, deux petites gourdes vides et une carte plastifiée presque illisible.
Sur le disque métallique, trois lettres restaient visibles.
M.A.R.
À 8 h 26, la radio d’Antoine a grésillé.
— J’ai retrouvé sa propriétaire.
Quelques minutes plus tard, son véhicule est apparu.
Une femme de soixante-douze ans en est descendue avant même qu’Antoine puisse lui ouvrir la portière.
Elle portait une grosse parka verte, des bottes de neige et un pantalon de pyjama.
Elle a regardé le chien.
— Marius.
Le Saint-Bernard s’est levé.
Tout son corps a changé.
Il s’est approché lentement et a appuyé son front contre le ventre de la vieille dame.
Madeleine a pris sa tête entre ses mains.
Elle n’a pas pleuré.
Elle n’a rien dit.
Ses doigts ont simplement glissé derrière ses oreilles, comme si elle vérifiait que chaque morceau de lui était revenu.
Depuis l’ambulance, Léa nous observait.
— Vous le connaissez ?
Madeleine s’est tournée vers elle.
Léa tenait toujours le morceau de couverture rouge.
— Il m’a trouvée.
Madeleine a fixé le tissu.
Puis le harnais ouvert de Marius.
Sa main est montée jusqu’à sa bouche.
— Où ?
J’ai indiqué la montagne.
Elle s’est assise brusquement sur le marchepied du véhicule.
— Madame Garnier ?
Elle m’a regardée.
— Il s’est couché devant votre chasse-neige ?
— Oui.
— En travers de la route ?
— Oui.
— Et il n’a bougé que quand vous êtes descendue ?
J’ai hoché la tête.
Madeleine a fermé les yeux.
— Paul disait qu’un jour, il ferait exactement ça.
Cliquez sur le bouton ci-dessous pour lire la suite de l’histoire
