Moka avait passé sa vie à m’attendre.
Et le soir de Noël, je venais de lui demander de recommencer.
Pour protéger un sol.
Antoine riait à quelques mètres de moi avec un homme vêtu d’une veste en velours.
Puis je l’ai entendu dire :
— Au fond, la famille, c’est ce qui compte le plus.
Les verres se sont entrechoqués.
Je me suis levé.
— Papa ?
Antoine s’est tourné vers moi.
— Le dîner commence bientôt.
— J’ai oublié mes médicaments dans la voiture.
C’était faux.
Je suis sorti.
J’ai traversé l’allée.
Puis j’ai ouvert le garage.
Moka était exactement au même endroit.
La friandise était toujours devant ses pattes.
Il n’avait pas touché à son eau.
Quand il m’a vu, il a essayé de se lever trop vite.
Ses pattes arrière ont glissé sur le sol.
Un petit gémissement lui a échappé.
Et là, toute la honte que j’essayais d’éviter m’est tombée dessus.
Pas la honte d’avoir un vieux chien.
Pas la honte de conduire un véhicule âgé de trente ans.
La honte d’avoir abandonné, même vingt minutes, un être qui ne m’avait jamais abandonné une seule fois.
Je l’ai pris dans mes bras.
Il a enfoui son museau dans mon cou.
— On rentre.
Cette fois, je n’ai hésité sur rien.
Je l’ai installé sur le siège passager.
J’ai démarré.
Le vieux moteur a grondé dans l’allée silencieuse.
Mon téléphone a sonné avant même que j’atteigne le portail.
Antoine.
J’ai décroché en mains libres.
— Papa ! Qu’est-ce que tu fais ?
— Je rentre.
— Comment ça, tu rentres ? Le traiteur vient de terminer ! Tout le monde est là !
J’ai regardé Moka.
Il s’était déjà couché contre la portière.
— Moka n’a probablement plus beaucoup de Noël devant lui.
Silence.
— Papa…
— Il a passé quatorze ans à faire en sorte que je ne me sente jamais seul. Je ne vais pas le laisser passer peut-être son dernier réveillon dans un garage pour que tes invités ne voient pas quelques poils.
La voix d’Antoine a changé.
— Tu choisis vraiment ton chien plutôt que ton fils ?
Je n’ai pas répondu immédiatement.
Puis j’ai dit :
— Non. Je choisis simplement celui qui avait réellement l’air heureux de me voir ce soir.
J’ai raccroché.
Nous n’avons pas mangé de dinde.
Nous n’avons pas bu de grand vin.
Sur une aire encore ouverte au bord de l’autoroute, j’ai acheté deux sandwichs chauds et quelques pommes de terre.
Je suis retourné dans le véhicule.
J’ai retiré les oignons et tout ce qui pouvait être mauvais pour lui, puis j’ai donné à Moka quelques morceaux de viande adaptés.
Il les a pris doucement entre mes doigts.
Le chauffage soufflait à moitié.
Une vieille chanson passait à la radio.
Dehors, la neige commençait à tomber.
Et pourtant, assis dans ce vieux véhicule avec mon chien contre moi, je me suis senti plus chez moi que dans la villa de mon propre fils.
Nous sommes arrivés dans le Jura après minuit.
J’ai porté Moka à l’intérieur.
Dès qu’il a senti l’odeur du bois, du vieux tapis et de la cheminée, son corps s’est relâché.
Sa queue a frappé mon bras.
Une fois.
Je l’ai déposé sur son coussin près du poêle.
— Voilà.
Il a bu quelques gorgées d’eau.
Puis il a levé les yeux vers moi.
Je connaissais ce regard.
Tout va bien maintenant.
Tu es revenu.
J’ai allumé le feu.
Ensuite seulement, j’ai regardé mon téléphone.
Vingt-trois appels manqués.
Une longue série de messages.
Antoine.
Élodie.
Deux numéros inconnus.
Et même mon voisin René.
Son message disait simplement :
« Tu vas bien ? On parle de toi partout. »
J’ai cru qu’il s’était trompé de destinataire.
Moi, partout ?
Je n’utilisais presque aucun réseau social.
Puis j’ai vu un lien envoyé par un numéro inconnu.
J’ai cliqué.
Une vidéo s’est ouverte.
La caméra de surveillance de chez Antoine.
On me voyait traverser l’allée avec Moka dans les bras.
Puis installer mon chien dans mon véhicule.
Puis partir.
La publication était accompagnée d’une phrase :
« Mon père a quitté notre réveillon parce qu’on lui a simplement demandé de respecter les règles de notre maison. »
Des milliers de réactions.
Certains me défendaient.
D’autres me traitaient d’égoïste.
Certains disaient qu’un animal ne passait pas avant la famille.
D’autres demandaient quel genre de famille obligeait un vieil homme à enfermer son chien âgé dans un garage le soir de Noël.
Tout le monde avait un avis.
Personne n’avait été là.
J’ai posé le téléphone.
C’est ça, le problème avec les histoires racontées en quelques secondes.
On ne cherche plus à comprendre.
On choisit un camp.
Le lendemain matin, Antoine m’a appelé.
J’ai laissé sonner deux fois.
Puis j’ai décroché.
— Tu te rends compte de ce que tu as fait ?
Pas bonjour.
Pas comment va Moka.
Juste ça.
— Je suis parti.
— Devant tout le monde !
Je me suis assis près du feu.
— C’est donc ça qui t’ennuie ?
— Tu m’as humilié.
J’ai regardé Moka dormir.
— Non, Antoine. J’ai simplement refusé de laisser mon chien dans ton garage.
— Il était chauffé !
— Il n’a pas touché à sa friandise.
Silence.
— Quoi ?
— Il n’a pas bougé. Il m’attendait devant la porte.
Antoine a soufflé.
— Papa, tu dramatises.
Cette phrase m’a fait plus mal que toutes les autres.
— Non. Je regarde simplement les choses que toi, tu ne prends plus le temps de regarder.
Il s’est énervé.
Il m’a demandé d’appeler Élodie.
De m’excuser.
D’expliquer publiquement que j’avais réagi trop vivement.
— Pourquoi ?
— Pour que tout ça s’arrête !
— Tout quoi ?
Il s’est tu.
— Cette histoire. Les messages. Les gens qui parlent de nous.
Je me suis presque mis à rire.
— Tu as une maison où tu peux fermer les volets avec ta voix, mais tu ne contrôles pas ce que pensent les gens. C’est ça qui te rend malade ?
— Tu ne comprends pas la pression que j’ai !
— Peut-être.
Je me suis penché vers Moka.
— Mais je comprends ce que signifie abandonner quelqu’un qui dépend de vous.
Long silence.
Puis Antoine a dit :
— Très bien. Choisis ton chien. Mais ne t’attends plus à ce que je sois toujours là pour toi.
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