Ich machte sogar ein Foto von ihm.
Es ist heute eines meiner wertvollsten Bilder.
Doch dieser gute Abschnitt dauerte nicht lange.
Zuerst ließ Anker wieder sein Trockenfutter stehen.
Dann wollte er kein Hühnchen mehr.
Schließlich verweigerte er selbst seine Lieblingsleckerlis.
Er wurde immer dünner.
Wenn ich ihn streichelte, konnte ich seine Knochen unter dem Fell fühlen.
Manchmal stand er auf, ging ein paar Schritte und blieb mitten im Zimmer stehen, als wüsste er nicht mehr, was er eigentlich wollte.
Seine Hinterbeine zitterten.
Seine Augen wirkten müde.
Und dennoch versuchte er, mich zu begrüßen.
Jeden Abend.
Selbst wenn er kaum die Kraft hatte, den Kopf zu heben.
Sobald ich die Haustür öffnete, hörte ich dieses schwache Klopfen.
Bumm. Bumm. Bumm.
Sein Schwanz schlug gegen den Boden.
Dieses Geräusch war irgendwann das Wichtigste an meinem ganzen Tag.
Dann kam der Donnerstag, an dem er mich nicht mehr begrüßte.
Ich betrat das Wohnzimmer.
Anker lag auf seiner Decke.
Seine Augen waren geöffnet, aber er hob den Kopf nicht.
„Anker? Mein Junge?“
Keine Reaktion.
Ich kniete mich neben ihn.
Er atmete schwer.
Als ich ihm die Hand vor die Schnauze hielt, bewegte er nur leicht die Nase.
Ich rief sofort Frau Berger an.
Sie bat mich, noch am selben Tag vorbeizukommen.
In der Praxis untersuchte sie Anker gründlich.
Anschließend setzte sie sich mir gegenüber.
Ich ahnte schon, was sie sagen würde.
„Herr Weber, sein Zustand hat sich deutlich verschlechtert.“
„Dann brauchen wir eben andere Medikamente.“
Sie schwieg kurz.
„Wir haben bereits sehr viele Möglichkeiten ausgeschöpft.“
„Aber letzte Woche ist er noch in den Garten gegangen!“
Meine Stimme wurde laut.
Frau Berger blieb ruhig.
„Ja. Und das war bestimmt ein schöner Tag für ihn.“
„Dann kann es doch wieder besser werden!“
Sie sah mich mit traurigen Augen an.
„Es ist möglich, dass er zwischendurch noch bessere Stunden hat. Aber wir müssen auch darüber sprechen, wie viel Lebensqualität Anker insgesamt noch hat.“
Ich schüttelte den Kopf.
Ich wollte dieses Gespräch nicht führen.
Nicht an diesem Tag.
Nicht mit meinem Hund auf der Decke neben meinen Füßen.
Ich fragte nach einer weiteren Behandlung.
Nach einer Spezialklinik.
Nach irgendeiner Möglichkeit, die wir vielleicht übersehen hatten.
Frau Berger erklärte mir geduldig, was medizinisch noch denkbar war und warum sie nicht glaubte, dass Anker dadurch dauerhaft Erleichterung finden würde.
Dann sagte sie einen Satz, den ich bis heute höre.
„Anker hat sehr lange gekämpft, Herr Weber. Vielleicht müssen wir jetzt überlegen, was wir ihm noch zumuten dürfen.“
Auf der Heimfahrt sprach ich kein Wort.
Anker lag erschöpft auf dem Beifahrersitz.
Zu Hause trug ich ihn ins Wohnzimmer.
Ich setzte mich neben ihn und streichelte seine Ohren.
„Du willst doch noch bleiben, oder?“
Er schloss die Augen.
Ich wartete auf irgendein Zeichen.
Ein Schwanzwedeln.
Ein Blick.
Irgendetwas.
Aber er war einfach nur müde.
In dieser Nacht schlief ich überhaupt nicht.
Ich saß auf dem Boden und dachte an alles, was wir gemeinsam erlebt hatten.
An unseren ersten Spaziergang.
An die zerbissenen Hausschuhe.
An die Abende, an denen ich nur wegen ihm vor die Tür gegangen war.
An Sabines Auszug.
An Weihnachten.
An zwölf Jahre meines Lebens.
Und plötzlich verstand ich etwas, das ich bis dahin nicht hatte wahrhaben wollen.
Ich hatte Anker immer wieder gebeten, noch einen Tag durchzuhalten.
Noch eine Behandlung.
Noch eine Tablette.
Noch eine Nacht.
Natürlich wollte ich ihm helfen.
Aber ich wollte auch nicht allein sein.
Ich hatte Angst davor, seine Leine an der Garderobe hängen zu sehen, ohne dass jemand auf einen Spaziergang wartete.
Ich hatte Angst vor dem leeren Körbchen.
Vor der Stille.
Vor einem Haus, in dem mich niemand mehr begrüßte.
Und während ich darüber nachdachte, lag Anker neben mir und kämpfte um jeden ruhigen Atemzug.
Am Freitagmorgen rief ich Frau Berger erneut an.
„Ich glaube, es ist so weit“, sagte ich.
Dann begann ich zu weinen.
Die Tierärztin ließ mich ausreden.
Sie erklärte mir noch einmal, wie wir Anker möglichst ruhig und ohne zusätzliche Belastung begleiten könnten.
Wir vereinbarten einen Termin für den Nachmittag.
Danach saß ich lange auf der Bettkante.
Ich musste meinen eigenen Hund zu seinem letzten Termin bringen.
Den Hund, der mir zwölf Jahre lang vertraut hatte.
Der in jedes Auto gestiegen war, wenn ich ihn gerufen hatte.
Der nie gefragt hatte, wohin wir fuhren.
Und ich wusste, dass er auch dieses Mal mitkommen würde.
Weil ich es war.
Gegen Mittag holte ich die alte blaue Decke aus dem Wohnzimmer.
Ich legte sie auf den Beifahrersitz und öffnete beide Autotüren.
Anker schaffte es nicht mehr allein hinaus.
Also hob ich ihn vorsichtig hoch.
Er war einmal ein kräftiger Hund von fast 35 Kilogramm gewesen.
Jetzt fühlte er sich erschreckend leicht an.
Trotzdem musste ich all meine Kraft zusammennehmen, um ihn richtig zu halten.
Ich achtete darauf, seinen Körper nicht unnötig zu bewegen.
Er ließ alles mit sich geschehen.
Als ich ihn auf die Decke legte, drehte er seinen Kopf zu mir.
Und dann sagte ich diesen Satz.
„Alles wird gut, mein Großer. Danach fahren wir nach Hause.“
Ich weiß nicht, warum ich gelogen habe.
Vielleicht, weil ich selbst noch hoffen wollte.
Vielleicht, weil ich nicht die Kraft hatte, mich von ihm zu verabschieden.
Auf dem Weg zur Praxis fuhr ich besonders langsam.
Ich ließ das Fenster offen.
Anker schloss die Augen und hielt seine Nase ein wenig in den Wind.
Wir kamen an der Straße vorbei, auf der wir früher immer spazieren gegangen waren.
An dem kleinen Feldweg.
An der Wiese, auf der er als junger Hund einmal stundenlang einem verlorenen Ball hinterhergesucht hatte.
Ich musste mehrmals blinzeln, weil ich kaum noch etwas sah.
Vor der Praxis blieb ich einen Moment im Wagen sitzen.
„Weißt du noch, wie wir früher immer hier vorbeigefahren sind?“
Anker atmete ruhig.
„Du hast mich ganz schön auf Trab gehalten.“
Ich lachte kurz.
Dann brach meine Stimme.
„Was mache ich denn bloß ohne dich?“
In der Praxis hatte Frau Berger einen ruhigen Raum vorbereitet.
Eine weiche Unterlage lag auf dem Boden.
Es gab keine hektischen Geräusche, keine fremden Hunde neben uns und keinen Zeitdruck.
Ich setzte mich zu Anker.
Seinen großen Kopf legte ich auf meinen Schoß.
Frau Berger erklärte mir jeden Schritt und versicherte mir, dass wir jederzeit noch einmal über die Entscheidung sprechen könnten.
„Möchten Sie noch etwas Zeit allein mit ihm?“
Ich nickte.
Sie verließ den Raum.
Und plötzlich saß ich dort mit meinem besten Freund und wusste nicht, wie ich mich verabschieden sollte.
Ich streichelte seine graue Schnauze.
„Weißt du noch, als du mir damals meine neuen Schuhe zerbissen hast?“
Anker bewegte leicht ein Ohr.
„Ich war so sauer auf dich.“
Ich musste unter Tränen lächeln.
„Und am nächsten Tag hast du den zweiten Schuh erwischt.“
Dann wurde ich still.
Ich betrachtete seine Pfoten.
Sein goldenes Fell.
Die kleine Narbe an seinem rechten Ohr, die er sich als junger Hund beim Toben im Garten zugezogen hatte.
Ich kannte jede Stelle an diesem Körper.
Und mir wurde bewusst, dass ich ihn bald zum letzten Mal berühren würde.
„Anker“, flüsterte ich.
Er öffnete die Augen.
„Du hast so viel für mich getan.“
Meine Hände zitterten.
„Als alle weg waren, bist du geblieben.“
Eine Träne fiel auf seine Decke.
„Du warst immer da. Sogar an den Tagen, an denen ich selbst nicht wusste, wofür ich morgens aufstehen sollte.“
Ich beugte mich zu ihm hinunter.
„Aber jetzt musst du nicht mehr für mich kämpfen.“
Er sah mich an.
Seine braunen Augen waren müde, aber ruhig.
„Du darfst dich ausruhen, mein Junge.“
Ich schluckte.
„Ich komme schon zurecht. Irgendwie schaffe ich das.“
Es war das erste Mal an diesem Tag, dass ich ihm etwas sagte, von dem ich selbst hoffen musste, dass es wahr wurde.
Als Frau Berger zurückkam, fragte sie mich noch einmal, ob ich bereit sei.
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