Der Satz auf Jens’ Tablet blieb stehen wie eine Drohung, die nicht schreien muss, um zu treffen:
„Dein Ring ist nicht das Einzige, was wir von dir haben.“
Ich spürte, wie mir kalt wurde, obwohl der Raum warm war. Mein Vater nahm das Tablet, las es zweimal und legte es dann ruhig zurück, als wäre es nur ein weiterer Bericht.
„Wer hat es geschickt?“ fragte er.
Jens schüttelte den Kopf. „Eine Wegwerfnummer. Die Leitung springt. Kein direkter Rückschluss.“
Frau Brenner schob ihre Brille höher. „Das klingt nach Einschüchterung. Sie wollen dich aus dem Gleichgewicht bringen.“
„Oder sie haben wirklich etwas“, sagte ich.
Ich hörte mich selbst reden, sachlich, aber in mir arbeitete es. Was konnten sie „haben“? Ein Dokument? Ein Foto? Ein Gespräch? Irgendetwas, das peinlich ist? Irgendetwas, das Druck erzeugt?
Mein Vater sah mich lange an. „Wir gehen nicht in Panik“, sagte er. „Wir gehen in Kontrolle.“
Jens nickte. „Ich lasse sofort eine Überprüfung deiner Geräte machen. Telefon, Laptop, Wohnung. Und den Schmuck.“
Ich fasste unwillkürlich an die Perlenkette. Sie fühlte sich ganz normal an. Glatt, kalt, harmlos. Und genau das machte sie gefährlich.
„Ich will, dass das jetzt passiert“, sagte ich.
„Passiert“, sagte Jens.
Frau Brenner klappte ihren Ordner zu. „Und parallel läuft die formale Seite. Die Aussagen von Herrn Mansur sind protokolliert. Richards Unterschriften auch. Wir haben genug, um die nächsten Schritte einzuleiten.“
„Schritte“, wiederholte ich. Das Wort klang sauber. Als könnte man damit das Messerscharfe wegpolieren.
Mein Handy vibrierte erneut. Eine weitere unbekannte Nummer. Dann noch eine. Ein kurzer Text:
„Geh ran.“
Ich hob den Blick zu meinem Vater. Er schüttelte langsam den Kopf. Nicht jetzt.
Ich drückte weg.
Keine zehn Sekunden später klingelte es wieder. Diesmal stand ein Name im Display, der mir einen Stich versetzte, obwohl ich ihn nur einmal gesehen hatte:
Laila.
Mein Vater sah das Display und seufzte leise. „Sie spielt die Mutterkarte.“
„Oder die Drohkarte“, sagte ich.
„Du entscheidest“, sagte er. „Aber egal was sie sagt: Du schuldest ihr nichts.“
Ich atmete einmal tief ein und nahm ab. Nicht, weil ich ihr etwas geben wollte. Sondern weil ich hören wollte, wie weit sie bereit war zu gehen.
„Sophie Martens“, sagte ich auf Deutsch.
Einen Moment Stille. Dann Lailas Stimme, hart, beherrscht. „Du wirst heute mit mir sprechen.“
„Nein“, sagte ich ruhig.
„Du glaubst, du kannst einfach—“
Ich wechselte ins Arabische. Nicht scharf, nicht laut, nur klar. Ein Satz, sauber ausgesprochen, ohne Zögern.
Am anderen Ende war plötzlich wieder Stille, als hätte jemand den Boden unter ihr weggezogen.
„Du…“, flüsterte sie dann, ebenfalls Arabisch. „Du hast das die ganze Zeit gekonnt.“
„Ja“, sagte ich. „Und ich habe auch die ganze Zeit verstanden.“
Ihre Stimme änderte sich. Sie wurde nicht freundlicher, aber sie wurde berechnender. „Dann verstehst du auch, dass das Geschäft ist. Nichts Persönliches.“
„Wenn man Menschen benutzt und vertrauliche Dinge stiehlt, ist es nicht mehr nur Geschäft“, sagte ich. „Dann ist es Betrug.“
Ein scharfes Einatmen. „Du zerstörst eine Familie.“
„Nein“, sagte ich. „Dein Sohn hat das getan. Ihr habt es unterstützt.“
Laila wurde leiser. „Du bist stolz, ja? Du willst uns vorführen.“
„Ich will nur, dass es aufhört“, sagte ich. „Kein Kontakt mehr. Keine Anrufe. Keine Nachrichten.“
„Du machst einen Fehler“, sagte sie. „Wir haben Möglichkeiten. Verbindungen.“
Ich blieb ruhig. „Verbindungen sind nichts wert, wenn niemand mehr deine Anrufe annimmt.“
Sie schwieg. Dann, kalt: „Du wirst sehen.“
Ich beendete das Gespräch, ohne „Auf Wiederhören“. Mein Herz schlug stark, aber mein Gesicht blieb ruhig.
Mein Vater hatte jedes Wort gehört. Er sagte nur: „Gut. Du hast dich nicht ziehen lassen.“
Jens trat wieder in den Raum, als hätte er die Spannung gerochen. „IT ist bereit“, sagte er. „Und ein Team fährt zu deiner Wohnung. Wir prüfen alles. Schlösser, Router, Geräte, und ob jemand Zugriff hatte.“
„Was ist mit dem Ring?“ fragte ich.
Mein Vater blickte auf meine Hand. Der Ring saß noch am Finger. Ich hatte ihn seit der Szene im Konferenzraum nicht abgezogen. Vielleicht aus Gewohnheit. Vielleicht, weil ich noch nicht ganz begriffen hatte, wie schnell etwas endgültig werden kann.
„Zieh ihn aus“, sagte mein Vater leise.
Ich tat es. Langsam. Der Ring glitt leichter ab, als er aufgesteckt worden war. Ich legte ihn in Frau Brenners kleine Beweistasche, die sie wortlos öffnete.
„Ab jetzt ist das kein Schmuck mehr“, sagte sie. „Ab jetzt ist das ein Gegenstand in einer Akte.“
Ein merkwürdiger Trost.
Am späten Nachmittag fuhr ich mit Jens zu meiner Wohnung. Zwei Sicherheitsleute standen bereits im Flur, ganz unauffällig, als wären sie Nachbarn, die zufällig dort warten. Jens öffnete die Tür mit einem Ersatzschlüssel, den nur unser Sicherheitsbereich hatte.
Drinnen roch es normal. Kein Chaos. Keine durchwühlten Schubladen. Genau das beunruhigte mich. Wenn jemand drin gewesen war, dann war er gut gewesen.
Jens legte sein Tablet auf den Küchentisch. „Erster Schritt: Geräte.“
Er ließ mein Handy in eine kleine Box legen, die ich nicht kannte. Dann meinen Laptop. Dann den Router. „Wir prüfen auf ungewöhnliche Verbindungen, fremde Zugriffe, versteckte Profile.“
Ich ging ins Schlafzimmer, öffnete den Schmuckkasten. Kette, Ohrringe, eine Uhr. Alles lag, wie ich es zuletzt gesehen hatte.
Zu ordentlich.
Ich nahm die Kette in die Hand und betrachtete den Verschluss. Winzig. Sauber. Perfekt.
„Jens“, rief ich.
Er kam dazu, sah, wohin ich deutete, und nickte knapp. „Wir nehmen sie mit. Komplettanalyse.“
„Kann man damit… mich orten?“ fragte ich.
„Wenn jemand ihn manipuliert hat: möglich“, sagte er. „Aber wir sagen erst etwas, wenn wir sicher sind.“
In meinem Kopf klickte etwas zusammen. Tarek hatte mich immer „zufällig“ abgepasst. Immer genau dann angerufen, wenn ich irgendwo war, wo er mich sehen konnte. Immer genau dann, wenn ich dachte, ich hätte Ruhe.
Vielleicht war es nie Zufall gewesen.
Im Wohnzimmer klingelte es an der Tür. Einer der Sicherheitsleute sprach kurz mit jemandem auf dem Flur. Dann kam er rein und sagte: „Frau Martens, es ist ein Kurier.“
„Ich erwarte nichts“, sagte ich.
Der Sicherheitsmann hielt einen Umschlag hoch, ohne ihn mir direkt zu geben. „Ohne Absender.“
Jens sah mich an. „Wir öffnen das kontrolliert.“
Er nahm den Umschlag mit Handschuhen, führte ihn in die Küche und öffnete ihn vorsichtig. Kein Pulver, kein Trick. Nur ein Blatt Papier.
Jens las und verzog keine Miene. Dann reichte er es mir.
Es war Tareks Handschrift.
Nur ein Satz, groß geschrieben, als wäre es ein Geständnis oder eine Drohung – ich konnte nicht entscheiden, was schlimmer war:
„Du weißt nicht, was ich alles über dich weiß.“
Mein Magen zog sich zusammen.
„Das ist psychologischer Druck“, sagte Jens sofort. „Klassisch.“
„Oder er hat wirklich etwas“, sagte ich.
Mein Vater trat ans Fenster und sah hinaus, als würde er die Stadt prüfen wie ein Spielfeld. „Selbst wenn“, sagte er ruhig, „dann ist es nichts, womit er gewinnt. Weil wir alles dokumentieren. Und weil wir ab jetzt jeden Schritt absichern.“
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
