Mi fermai a fare benzina in un’area di servizio sull’A1, poco dopo Arezzo, alle due passate di notte.
Avevo gli occhi che bruciavano per il vento freddo, la schiena a pezzi e le mani dure per troppi chilometri. Il casco era ancora sul sellino, la pistola del distributore in mano, quando sentii una voce piccola, rotta, disperata.
“Papà! Papà, ti ho trovato!”
Mi voltai appena in tempo per vedere un bambino corrermi addosso e stringersi alla mia gamba destra come se da quella dipendesse tutta la sua vita.
Avrà avuto sette anni. Era scalzo, col pigiama dei dinosauri, i capelli spettinati dal sonno e dal pianto. Aveva la faccia schiacciata contro il mio giubbotto di pelle e tremava tutto.
“Papà, ti prego, non andare via di nuovo. Ti prego. Faccio il bravo. Non parlo forte. Non faccio arrabbiare la mamma. Torna a casa.”
Mi bloccai.
La benzina continuava a scorrere nel serbatoio, ma dentro di me si fermò tutto.
Perché quel bambino non era mio. Non l’avevo mai visto in vita mia.
“Ehi, campione,” dissi piano, cercando di staccarlo senza spaventarlo. “Credo che tu abbia sbagliato persona…”
“No!” strinse ancora di più. “Sei tu! Hai la stessa giacca! Quella con l’aquila dietro! E sai di moto e caffè come prima!”
In quel momento uscì di corsa dal bar dell’area di servizio una donna sui trentacinque anni, con la divisa da infermiera e la stanchezza scritta in faccia come un dolore antico. Quando vide il bambino attaccato alla mia gamba, si fermò di colpo.
“Tommaso, amore, quello non è…”
La voce le si spezzò in gola.
Guardò me. Poi il giubbotto. Poi il viso. E nei suoi occhi vidi qualcosa rompersi davvero.
“Oh Dio,” sussurrò. “Oh Dio… gli somiglia.”
“A chi?”
Lei tirò fuori il telefono con le mani che le tremavano. Sullo schermo c’era la foto di un uomo seduto su una moto. Stessa corporatura. Stessa barba corta. Stesso giubbotto consumato con un’aquila cucita sulla schiena.
Teneva in braccio lo stesso bambino che mi stava abbracciando la gamba.
“Mio marito,” disse. “Il padre di Tommaso. È morto quindici mesi fa, durante una missione all’estero. Stavamo andando da mia madre, a Verona. Tommaso ha visto la tua moto, la tua giacca…”
Il bambino alzò la testa lentamente. Mi guardò bene per la prima volta.
E vidi la confusione entrare nei suoi occhi.
“Tu sei diverso,” mormorò. “Gli occhi non sono uguali.”
Mi inginocchiai davanti a lui.
“Mi dispiace, piccolo. Io non sono il tuo papà.”
Quello che successe dopo mi spaccò dentro.
Tommaso non urlò. Non fece i capricci. Non si arrabbiò.
Si sgonfiò.
Come una cosa a cui qualcuno aveva tagliato i fili.
Lasciò la mia gamba, si sedette per terra sul cemento sporco di olio, si tirò le ginocchia al petto e fece un suono che avevo sentito una sola volta nella vita: il suono di una persona che capisce che qualcuno non tornerà mai più.
La donna continuava a ripetere: “Mi scusi. Mi scusi davvero. Lui non riesce ancora… non riesce a capire fino in fondo. Continua ad aspettarlo. La psicologa dice che è rimasto fermo lì, in quel punto. E vederti…”
Io guardavo quel bambino seduto a terra, distrutto, e sentii qualcosa muoversi dentro di me. Una cosa che credevo morta da anni.
Mi abbassai di più.
“Tommaso,” dissi piano. “Il tuo papà non può tornare. Però… magari… magari ha mandato me a trovarti.”
Il bambino alzò subito la testa.
“Mi ha mandato lui?”
La madre fece per dire qualcosa, ma io alzai una mano. Non per zittirla. Solo per chiederle un momento.
“Come ti chiami?” mi chiese Tommaso.
“Luca. Luca Moretti. Ma gli amici mi chiamano Fischio.”
“Perché?”
“Perché fischio sempre quando aggiusto le moto. Fa venire il nervoso a tutti.”
Tommaso mi studiò con quella serietà che hanno certi bambini quando il dolore li fa sembrare più grandi.
“Anche il mio papà fischiava,” disse. “Mi stava insegnando Stella stellina prima di andare via.”
Sentii un nodo chiudermi la gola.
Mio fratello Diego fischiava sempre mentre lavorava in officina. Diceva che così la paura restava fuori.
“Me la fai sentire?” chiese Tommaso.
E così, alle due di notte, in un’area di servizio quasi vuota, io mi misi a fischiare Stella stellina per un bambino che voleva solo che suo padre tornasse.
Quando finii, la madre aveva le mani davanti alla bocca e gli occhi pieni di lacrime.
Tommaso si alzò in piedi.
“Papà non ti ha mandato,” disse piano.
Sentii il cuore scendere.
Ma poi aggiunse: “Però forse anche tu sei triste.”
Sorrisi appena. Un sorriso storto, stanco.
“Eh sì, piccolo. Sono molto triste.”
“Per chi?”
“Per mio fratello. E per mio figlio.”
Mi prese la mano.
La sua mano era piccola, tiepida, ancora morbida come sanno essere le mani dei bambini.
“Allora possiamo essere tristi insieme,” disse. “La mamma dice sempre che se il dolore lo dici a qualcuno, pesa un po’ meno.”
Guardai la donna. Lei guardava suo figlio come se non lo riconoscesse.
“Da quanto non parla così?” chiesi.
“Da mesi non fa una frase intera con uno sconosciuto,” rispose a bassa voce. “A volte neanche con me.”
“Dove state andando?”
“A Verona. Da mia madre. Io e Tommaso ci trasferiamo lì per un po’. Ricominciamo.”
Tommaso mi strinse la mano più forte.
“Puoi venire anche tu. La nonna fa le frittelle.”
“Sai,” disse la madre con imbarazzo, “Luca avrà sicuramente da andare…”
“Veramente no,” risposi, prima ancora di pensarci. “Non ho nessun posto preciso.”
Lei mi guardò.
Io guardai il bambino.
E capii che la notte stava cambiando strada anche per me.
Quello che non avevo ancora detto a Sara — perché così si chiamava la madre di Tommaso — era che sedici anni prima avevo avuto un figlio.
Si chiamava Michele.
Aveva otto anni quando un uomo ubriaco passò col rosso e mi portò via lui e sua madre in un colpo solo.
Sedici anni sono tanti per continuare a respirare senza sapere bene perché.
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