E mia madre aveva tenuto dentro quella telefonata.
«Perché non me l’hai detto?»
«Per proteggerti.»
«Da che cosa? Dalla possibilità che mio figlio fosse vivo?»
«Eri distrutto. Avevi Lia da crescere. Avevi appena ricominciato a dormire. Non potevo vederti tornare nell’abisso per una telefonata senza senso.»
«Non spettava a te decidere.»
«Lo so.»
«No, non lo sai.»
Parlai troppo forte.
Lia si svegliò nella stanza e ci guardò attraverso il vetro.
Abbassai subito la voce.
Mia madre aveva gli occhi pieni di lacrime.
«Ho sbagliato.»
In quel momento compresi una cosa che si capisce soltanto diventando adulti.
I genitori non smettono di commettere errori quando invecchiano.
Smettono soltanto di avere qualcuno sopra di loro a cui chiedere come rimediare.
La mattina seguente arrivarono i risultati preliminari.
La funzionaria ci fece sedere in una stanza piccola.
Aveva davanti una cartellina.
La aprì.
«La compatibilità è praticamente certa. Il bambino è suo figlio.»
Non urlai.
Non piansi subito.
Rimasi immobile.
Cinque anni di dolore non sparirono.
Cambiarono forma.
La tomba diventò un letto d’ospedale.
La cenere diventò carne.
Il rimorso diventò una seconda possibilità.
Mia madre scoppiò a piangere.
Lia sorrise, come se avesse sempre saputo che sarebbe finita così.
Io mi coprii il viso.
«Dov’è stato tutto questo tempo?»
La funzionaria chiuse la cartellina.
«Stiamo ricostruendo i fatti. Sua cognata è morta sei mesi fa in un piccolo comune dell’Appennino. Il bambino ha vissuto con lei usando il cognome Serra.»
«Come ha potuto iscriverlo a scuola? Portarlo da un medico?»
«Pare che per lunghi periodi non l’abbia fatto. Si spostavano spesso. Lei svolgeva lavori saltuari e dichiarava che il bambino era figlio di una parente all’estero.»
«E nessuno ha controllato?»
La donna sospirò.
«Qualcuno ha fatto domande. Ma Patrizia cambiava paese prima che le domande diventassero controlli.»
«Dopo la sua morte?»
«Nicolò è stato affidato temporaneamente a una struttura. È scappato due settimane fa.»
«Perché?»
«Dice che un adulto gli aveva annunciato che sarebbe stato trasferito lontano. Ha avuto paura.»
«E come è arrivato in città?»
«Con autobus, passaggi e treni locali. Sembra che cercasse la casa dove vivevate prima dell’incendio.»
Chiusi gli occhi.
Il nostro vecchio palazzo non esisteva più.
Al suo posto c’era un cantiere abbandonato.
Nicolò era tornato a cercare una casa diventata polvere.
«Perché alla fermata?»
«Non lo sappiamo.»
Lia, seduta accanto a me, parlò con naturalezza.
«Perché era lì che dovevo trovarlo.»
Nessuno rispose.
Quel pomeriggio un agente portò una scatola recuperata nell’abitazione di Patrizia.
Dentro c’erano vestiti, fotografie e alcuni quaderni.
C’era anche una busta indirizzata a me.
Non era mai stata spedita.
La aprii con le mani tremanti.
Patrizia aveva scritto la lettera pochi mesi prima di morire.
Non cercava scuse.
O forse sì.
Diceva che la notte dell’incendio era arrivata mentre i soccorritori lavoravano sul retro del palazzo.
Aveva trovato Nicolò in un cortile laterale, confuso, coperto di fuliggine e quasi incapace di parlare.
Una donna anziana lo aveva visto uscire da una porta di servizio insieme a un vicino, prima che un muro crollasse.
Patrizia lo aveva preso in braccio.
Avrebbe dovuto consegnarlo ai soccorritori.
Invece lo aveva portato via.
Nella lettera scriveva di essere convinta, in quel momento, che io fossi responsabile della morte di Elena.
Aveva sentito parlare del nostro litigio.
Aveva trasformato una frase detta per rabbia in una condanna.
Pensava che Nicolò sarebbe stato più al sicuro con lei.
Quando, il giorno dopo, aveva saputo che anche lui era stato dichiarato morto, aveva avuto paura.
Prima delle conseguenze.
Poi della vergogna.
Infine del giudizio di Nicolò.
Più passava il tempo, più diventava impossibile confessare.
Così aveva costruito una bugia sopra l’altra.
Gli aveva raccontato che io non lo cercavo.
Che avevo scelto Lia.
Che avevo ricominciato una vita senza di lui.
«Ogni anno pensavo di riportarlo a casa», aveva scritto. «Ogni anno trovavo un motivo per aspettare. La verità è che non l’ho protetto. Ho protetto me stessa.»
Nell’ultima pagina c’era una frase sottolineata.
«Daniele, non chiedermi perdono. Io non lo merito. Chiedi perdono a tuo figlio per tutte le volte in cui gli ho insegnato a odiarti.»
Piegai la lettera.
Avrei voluto strapparla.
Avrei voluto urlare contro una donna morta.
Ma soprattutto avrei voluto tornare indietro di cinque anni e afferrare mio figlio dalle braccia di Patrizia.
Non potevo fare nessuna di quelle cose.
Potevo soltanto entrare nella sua stanza.
Nicolò era sveglio.
Lia stava colorando accanto a lui.
Mi sedetti sulla sedia più lontana.
«Hanno trovato una lettera di Patrizia.»
Lui strinse le labbra.
«Ha scritto che mi ha portato via la notte dell’incendio.»
«Lo so.»
«Tu lo sapevi?»
«L’ho sentita parlare al telefono, una volta. Diceva che aveva fatto una cosa terribile.»
«Perché non sei scappato?»
«Dove andavo? Non ricordavo la strada. Ero piccolo.»
Abbassò lo sguardo.
«Poi mi diceva che se ti avessi cercato, tu mi avresti rimandato indietro.»
«Non lo avrei mai fatto.»
«Adesso lo dici.»
«Hai ragione.»
Nicolò mi guardò, sorpreso.
Forse si aspettava che mi difendessi.
«Non posso chiederti di credermi subito», continuai. «Non posso presentarmi dopo cinque anni e pretendere che tu mi chiami papà.»
«Allora che vuoi?»
«Voglio esserci domani.»
Lui rimase in silenzio.
«E dopodomani», aggiunsi. «E il giorno dopo ancora. Anche se non mi parli. Anche se mi mandi via. Anche se ci vorranno anni.»
«E se non ti perdono?»
«Resto lo stesso.»
Lia alzò gli occhi dal disegno.
«Gliel’avevo detto.»
«Che cosa?» chiese Nicolò.
«Che papà è testardo.»
Per la prima volta vidi mio figlio sorridere.
Fu appena un movimento delle labbra.
Ma bastò.
Nicolò uscì dall’ospedale dopo nove giorni.
Non tornò subito a casa con noi.
Le regole prevedevano controlli, colloqui e un periodo di accompagnamento.
All’inizio lo vedevo in una stanza neutra, con giochi nuovi e pareti troppo pulite.
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