«Sono stanca di essere coraggiosa.»
Nessuno rispose.
Nel tardo pomeriggio, il mio post uscì dal forum.
Qualcuno fece una schermata e lo condivise altrove.
Quando me ne accorsi, c’erano già centinaia di commenti.
Poi migliaia.
Due fazioni.
Per alcuni ero un mostro.
Per altri un eroe.
Nessuno sembrava accettare l’idea più semplice: ero entrambe le cose e nessuna delle due.
Ero soltanto un marito esausto.
La situazione peggiorò quando nel gruppo del paese comparve un messaggio.
“Ma non sarà mica quella famiglia della zona nuova? Lui si chiama Luca e la moglie è malata…”
Sentii il sangue gelarmi.
Nel giro di poche ore le persone che mi avevano definito santo cominciarono a evitarmi.
Il vicino che ogni mattina mi salutava dal cancello smise di alzare gli occhi.
Una signora lasciò una torta davanti alla porta senza suonare.
Al bar abbassavano la voce quando entravo.
Era incredibile.
Finché ero il marito perfetto, tutti volevano partecipare alla nostra storia.
Quando diventai un essere umano, improvvisamente risultavo imbarazzante.
Sara lo trovava quasi divertente.
«Avevo ragione», disse.
«Su cosa?»
«Sulla bella figura.»
«Ti diverte?»
«No.»
Chiuse gli occhi.
«Però almeno adesso parlano di qualcosa di vero.»
Qualche giorno dopo mi fece una richiesta.
«Domenica voglio gente a pranzo.»
Pensai di non aver capito.
«Qui?»
«Qui.»
«Sara, non hai le forze.»
«Non ho chiesto venti persone.»
Fece un piccolo sorriso.
«Mamma. I ragazzi. I due vicini che ci hanno aiutato senza fare fotografie. Paolo e sua moglie.»
«Sei sicura?»
«Voglio un ultimo pranzo normale.»
La domenica.
In Italia ci sono famiglie che hanno smesso di parlarsi per case, soldi, gelosie e rancori, ma alle dodici e trenta della domenica siedono comunque alla stessa tavola.
Forse per amore.
Forse per abitudine.
Forse perché alcune tradizioni sono più forti dell’orgoglio.
Teresa arrivò alle dieci.
Preparò il ragù come se cucinare potesse tenere viva sua figlia.
Nostra figlia Elena portò il pane.
Nostro figlio Andrea arrivò con una bottiglia di vino e gli occhi già rossi.
Sara volle sedersi a tavola.
Io sistemai cuscini sulla sedia.
Arturo si sdraiò vicino ai suoi piedi.
Per i primi venti minuti facemmo quello che fanno tutte le famiglie quando non sanno cosa dire.
Parlammo del traffico.
Del prezzo dell’olio.
Dei lavori in piazza.
Di un cugino che aveva cambiato automobile.
Poi Sara appoggiò la forchetta.
«Possiamo smetterla?»
Tutti si fermarono.
«Di fare cosa?» chiese Andrea.
«Di fingere che siamo qui per il ragù.»
Nessuno respirò.
Sara si guardò intorno.
«Sto morendo.»
Elena iniziò a piangere.
«Mamma…»
«No, amore. Lasciami parlare.»
Sara prese fiato.
«E Luca ha avuto paura di me.»
Abbassai gli occhi.
Teresa chiuse le palpebre.
Ma Sara continuò.
«Ha avuto paura del mio corpo. Degli odori. Di tutto quello che questa malattia ha cambiato.»
Andrea mi guardò.
Per un attimo vidi rabbia nei suoi occhi.
Poi Sara allungò la mano e prese la mia.
«Però è rimasto.»
Strinse le dita.
«Questo conta.»
Paolo, il vicino, fissava il piatto.
Sua moglie aveva le lacrime agli occhi.
Sara parlò ancora.
«Sono stanca di sentire storie in cui tutti sono coraggiosi, buoni e forti. Non è vero.»
Guardò Elena.
«A volte amerai qualcuno e vorrai scappare.»
Guardò Andrea.
«A volte penserai una cosa brutta e te ne vergognerai.»
Poi guardò Teresa.
«A volte sarai arrabbiata con chi non ha nessuna colpa.»
Infine guardò me.
«E questo non cancella l’amore.»
Paolo si schiarì la gola.
«Quando è morto mio padre», disse piano, «non riuscivo a lavarlo.»
Tutti lo guardarono.
«Pagavo una persona.»
La voce gli tremò.
«Per anni mi sono sentito un vigliacco.»
Sua moglie gli prese la mano.
Elena disse:
«Quando vengo qui, certe volte resto dieci minuti in macchina prima di entrare.»
Sara annuì.
«Perché?»
«Perché ho paura di vederti peggio.»
Elena iniziò a piangere.
«E poi mi odio.»
Sara le sorrise.
«Allora siamo tutti terribili.»
Qualcuno rise.
Una risata piccola, sporca di lacrime.
Ma vera.
Quello fu il pranzo della domenica più strano della mia vita.
E anche il più sincero.
Nessuno fece fotografie.
Nessuno disse “che forza”.
Nessuno chiamò Sara guerriera.
Parlammo.
Davvero.
Quando andarono via, Sara era esausta.
Teresa mi aiutò a rimetterla a letto.
Arturo cercò di salire accanto a lei.
Teresa lo guardò.
Una settimana prima avrebbe protestato.
Quella sera gli sistemò una coperta sotto le zampe.
Poi venne da me.
«Luca.»
«Dimmi.»
«Mi dispiace.»
Non avevo bisogno di chiederle per cosa.
Lo sapevamo entrambi.
«Anch’io.»
Teresa mi toccò una spalla.
«Non lasciarla sola.»
«Mai.»
Sara aprì gli occhi.
«State parlando di me?»
Teresa rise mentre piangeva.
«Sempre.»
Prima di andare via, la baciò sulla fronte.
Quella notte Sara non riusciva a dormire.
Io ero seduto accanto al letto.
Arturo respirava pesantemente sul tappeto.
«Luca?»
«Sono qui.»
«Quando morirò…»
«Non cominciare.»
«Fammi finire.»
Tacqui.
«Quando morirò, non raccontare una favola.»
La guardai.
«Che significa?»
«Non dire che sono stata sempre forte.»
Fece un mezzo sorriso.
«Sono stata insopportabile almeno metà del tempo.»
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