Ceci est la suite de l’histoire de Laurent et de son fils Hugo.
Je pensais que le plus difficile était derrière nous.
Je me trompais.
Quelques jours après notre sortie, Hugo a reçu un message qui aurait dû le rendre heureux. Ses amis avaient trouvé quelqu’un pour reprendre sa place dans l’appartement à Majorque, mais ils lui proposaient encore de venir trois jours avec eux.
Le billet coûtait moins cher. L’hébergement était déjà payé.
Il lui restait assez d’argent sur son compte.
Je l’ai vu relire le message plusieurs fois dans la cuisine. Son petit sourire disait pourtant qu’il avait très envie d’y aller.
« Tu devrais y aller », lui ai-je dit.
Il a posé son téléphone.
« Non. »
« Hugo, les factures sont réglées. Tu as travaillé pour cet argent. Tu n’es pas obligé de renoncer à tout. »
Il a haussé les épaules.
« Ce n’est plus important. »
Mais je savais qu’il mentait.
Pendant dix-huit ans, j’avais voulu éviter à Hugo de porter mes problèmes. Et en quelques semaines, j’avais réussi à lui faire croire qu’il devait maintenant se priver pour me protéger.
Ce n’était pas ce que je voulais lui apprendre.
Le lendemain, je suis passé voir Bernard à la piscine et je lui ai expliqué la situation.
« Ton fils a changé, Laurent. Mais fais attention à ne pas confondre maturité et sacrifice. »
La phrase m’a dérangé parce qu’elle était juste.
« Tu ferais quoi, à ma place ? »
« Je lui rappellerais qu’aider sa famille ne veut pas dire arrêter de vivre. »
Le soir, j’ai attendu qu’Hugo rentre.
Il avait encore son vieux tee-shirt de la piscine et une marque rouge sur l’avant-bras.
Je lui ai servi un reste de gratin.
« Je veux que tu partes trois jours avec tes amis. »
Il a soupiré.
« On en a déjà parlé. »
« Non. Tu as décidé tout seul, comme moi j’ai décidé tout seul de cacher mes problèmes. Ce n’est pas mieux. »
Il a regardé son assiette.
« Et si tu as encore une facture imprévue ? »
« Alors je te le dirai. Mais je ne prendrai pas ton voyage en otage. »
Il a relevé les yeux.
« Tu me le diras vraiment ? »
« Oui. Même si ça me coûte. »
Il a eu un petit rire.
« Ça te coûtera surtout ton orgueil. »
« Exactement. Et c’est déjà très cher. »
Deux semaines plus tard, Hugo est parti.
Je l’ai accompagné à la gare d’Angers avec un sac à dos trop rempli et un sandwich qu’il n’avait pas demandé.
Avant de monter dans le train, il m’a serré dans ses bras rapidement, comme si quelqu’un risquait de le voir.
Puis il est monté.
Quand le train a démarré, j’ai ressenti quelque chose d’étrange.
J’étais fier qu’il parte.
Et j’étais fier qu’il ait d’abord voulu rester.
Pendant trois jours, il m’a envoyé des photos prises de travers : la plage, ses amis et ses chaussures pleines de sable.
Sous une photo de la mer, il avait écrit :
« Ça valait quand même le coup. Merci, papa. »
J’ai répondu :
« Profite. Et ne calcule pas combien d’heures de toilettes représente chaque glace. »
À son retour, il avait la peau rougie par le soleil et l’air plus léger.
Il a posé un petit aimant en forme de palmier sur le réfrigérateur.
« Cadeau de luxe. Deux euros cinquante. J’ai hésité longtemps. »
Nous avons ri tous les deux.
La fin de l’été est arrivée plus vite que prévu.
Le contrat d’Hugo à la piscine s’est terminé. En septembre, il devait commencer une formation dans la maintenance des bâtiments.
Depuis petit, il aimait comprendre comment les choses fonctionnaient, même s’il ne réussissait pas toujours à les remonter.
Sa mère disait toujours qu’il avait des mains intelligentes.
La veille de sa rentrée, il est resté longtemps devant une vieille photo d’elle posée sur l’étagère du salon.
« Elle aurait été fière ? » m’a-t-il demandé.
« Elle l’aurait raconté à tout le quartier. »
Il a souri, mais ses yeux se sont remplis de larmes.
Nous parlions rarement d’elle.
Pas parce que nous l’avions oubliée. Son absence était simplement devenue une pièce de notre appartement dont nous n’osions plus ouvrir la porte.
Ce soir-là, nous l’avons ouverte un peu.
Nous avons parlé de sa façon de chanter faux et de ses crêpes toujours trop épaisses.
Hugo ne se souvenait plus du son exact de son rire.
Je le lui ai décrit.
Puis j’ai pleuré.
Lui aussi.
Mais cette fois, je n’ai pas eu honte.
En octobre, le garage m’a annoncé que mes heures allaient encore diminuer.
Mon responsable m’a fait venir dans son bureau un vendredi après-midi.
« Je suis désolé, Laurent. On n’a pas assez de travail. »
J’ai senti mon ventre se serrer.
Quelques mois plus tôt, j’aurais dit à Hugo que tout allait bien.
J’aurais caché le courrier. J’aurais mangé moins. J’aurais trouvé une excuse pour chaque dépense repoussée.
Cette fois, en rentrant, j’ai posé mon sac et je lui ai dit la vérité.
Il était assis à la table, entouré de feuilles et de schémas.
« Le garage réduit encore mes heures. Je ne sais pas encore comment on va s’organiser. »
Il est resté silencieux.
J’ai vu l’inquiétude apparaître sur son visage.
Mais il ne s’est pas levé pour chercher son portefeuille. Il n’a pas parlé de quitter sa formation.
Il a simplement demandé :
« On regarde ça ensemble après le dîner ? »
Cette phrase m’a soulagé plus que n’importe quelle promesse.
Après avoir mangé, nous avons sorti les factures, les relevés et un vieux cahier à spirale.
Pour la première fois, je n’ai rien caché.
Hugo a pris un stylo.
« On commence par ce qui est obligatoire. Ensuite, on voit ce qu’on peut réduire. »
Il parlait calmement.
Pas comme un enfant qui voulait sauver son père.
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