Als ich nach zehn Stunden Arbeit nach Hause kam, war mein Kater verschwunden, und mein Freund behauptete, er hätte mir damit einen Gefallen getan.
„Wo ist Oskar?“
Markus saß auf dem Sofa und schaute nicht einmal richtig auf. Er hatte die Fernbedienung in der Hand und wirkte so entspannt, dass ich im ersten Moment an mir selbst zweifelte.
„Vielleicht ist er rausgelaufen“, sagte er.
Ich blieb mitten im Wohnzimmer stehen.
„Oskar läuft nicht einfach raus.“
Mein Kater war neun Jahre alt, rot getigert, hatte einen weißen Fleck auf der Brust und ein leicht eingerissenes Ohr. Vor fremden Menschen versteckte er sich grundsätzlich unter meinem Bett.
Und jeden Abend wartete er auf mich.
Sobald mein Schlüssel im Schloss steckte, hörte ich seine Pfoten über den Laminatboden tapsen. Danach kam sein heiseres Miauen, als müsste er mir unbedingt erzählen, was ich den ganzen Tag verpasst hatte.
Aber an diesem Abend war nichts zu hören.
Sein Körbchen neben der Heizung war weg. Der Futternapf stand leer in der Küche. Und als ich zur Garderobe schaute, fehlte auch seine Transportbox.
Mir wurde übel.
„Markus. Was hast du gemacht?“
Er seufzte.
„Sabine, bitte. Du kommst gerade erst von der Arbeit. Können wir einmal vernünftig miteinander reden?“
Ich war 54 Jahre alt, arbeitete seit fast zwölf Jahren in einem kleinen Restaurant in Kassel und hatte gerade zehn Stunden auf den Beinen verbracht.
Meine Füße taten weh. Meine Schultern waren verspannt. Ich hatte noch nicht einmal meine Jacke ausgezogen.
Aber plötzlich spürte ich von dieser Müdigkeit nichts mehr.
„Wo ist mein Kater?“
Markus legte die Fernbedienung auf den Tisch.
„Ich habe ihn abgegeben.“
Drei Worte.
Mehr brauchte es nicht, um mir den Boden unter den Füßen wegzuziehen.
„Was hast du?“
„Bei einer privaten Tiervermittlung. Die kümmern sich darum, dass er ein gutes Zuhause bekommt.“
Ich starrte ihn an.
„Du hast Oskar weggebracht? Ohne mich zu fragen?“
„Jetzt mach bitte kein Drama daraus. Wir haben doch oft genug über die Katze gesprochen.“
„Wir haben darüber gesprochen, dass du seine Haare auf dem Sofa nicht magst!“
Markus verschränkte die Arme.
„Und über die Kosten. Und den Geruch vom Katzenklo. Und darüber, dass du sowieso ständig erschöpft bist.“
Er schüttelte den Kopf.
„Ich wollte dir eine Last abnehmen.“
Eine Last.
So nannte er das kleine Wesen, das mir durch die schwerste Zeit meines Lebens geholfen hatte.
Ich musste mich am Türrahmen festhalten.
Denn plötzlich war ich wieder in dem Jahr, in dem alles angefangen hatte.
Ich hatte Oskar sechs Jahre zuvor gefunden.
Damals war er ein abgemagerter, verängstigter Kater, der sich hinter den Mülltonnen unseres Mietshauses versteckte.
Ich hörte sein Miauen, als ich nach einer Spätschicht den Müll hinausbrachte.
Er saß zwischen zwei Tonnen, zitterte am ganzen Körper und hatte eine kleine Verletzung am Ohr.
Als ich mich hinkniete, wollte er zunächst fliehen.
Aber er war zu schwach.
Ich holte eine alte Decke aus meiner Wohnung, wickelte ihn vorsichtig darin ein und trug ihn nach oben.
Am nächsten Morgen brachte ich ihn zum Tierarzt.
Niemand konnte mir sagen, woher er gekommen war. Eine Kennzeichnung hatte er nicht, und trotz der Suche meldete sich niemand, der ihn vermisste.
Also blieb er bei mir.
Anfangs versteckte er sich hinter der Waschmaschine. Er fraß nur, wenn ich die Küche verließ, und zuckte bei jedem Geräusch zusammen.
Ich redete trotzdem mit ihm.
Beim Kochen. Beim Wäscheaufhängen. Manchmal einfach so, weil die Wohnung sonst unerträglich still gewesen wäre.
Meine Mutter war ein Jahr zuvor gestorben.
Wir hatten jeden Sonntag telefoniert. Manchmal zweimal, weil ihr nach dem Auflegen noch etwas eingefallen war.
Nach ihrem Tod griff ich monatelang sonntags automatisch zum Telefon.
Erst wenn ich ihre Nummer auf dem Bildschirm sah, fiel mir wieder ein, dass niemand mehr abheben würde.
Ich war geschieden, hatte keine Kinder und nur wenige Menschen, mit denen ich regelmäßig sprach.
Nach der Arbeit kam ich nach Hause, stellte meine Schuhe in den Flur und saß oft stundenlang schweigend vor dem Fernseher.
Oskar veränderte das.
Eines Abends sprang er zum ersten Mal auf mein Sofa.
Er legte sich neben mich, drückte seinen kleinen Kopf gegen meine Hand und begann zu schnurren.
Ich weiß noch, dass ich damals plötzlich weinen musste.
Nicht, weil etwas Schlimmes passiert war.
Sondern weil nach langer Zeit wieder jemand meine Nähe suchte.
Von diesem Abend an gehörten wir zusammen.
Markus wusste all das.
Als wir uns drei Jahre zuvor kennenlernten, erzählte ich ihm schon beim zweiten Treffen von Oskar.
Damals hatte er gelächelt.
„Ein bisschen Gesellschaft kann doch jeder gebrauchen.“
Anfangs brachte er sogar gelegentlich Katzenfutter mit.
Er strich Oskar über den Rücken und lachte, wenn der Kater sich demonstrativ zwischen uns aufs Sofa setzte.
Doch irgendwann änderte sich etwas.
Zunächst waren es Kleinigkeiten.
„Muss der wirklich auf die Couch?“
Dann störten ihn die Haare auf seiner dunklen Hose.
Später beschwerte er sich über die Tierarztkosten.
Wenn ich Oskar morgens sein Futter gab, verdrehte Markus die Augen.
„Du kümmerst dich mehr um diese Katze als um dich selbst.“
Ich versuchte, Streit zu vermeiden.
Ich saugte häufiger. Kaufte andere Katzenstreu. Legte eine zusätzliche Decke aufs Sofa.
Irgendwann durfte Oskar nicht mehr ins Schlafzimmer, wenn Markus bei mir übernachtete.
Dabei war es meine Wohnung.
Mein Name stand im Mietvertrag.
Oskar hatte lange vor Markus hier gewohnt.
Trotzdem ertappte ich mich dabei, dass ich mich entschuldigte, wenn mein Kater etwas tat, was Katzen nun einmal tun.
Und jetzt war er weg.
Weil Markus entschieden hatte, dass es besser für mich sei.
„Gib mir die Adresse“, sagte ich.
Markus schüttelte den Kopf.
„Sabine, bitte denk doch einmal nach. Dort findet er bestimmt jemanden, der mehr Zeit für ihn hat.“
„Die Adresse.“
„Du machst dir dein Leben unnötig schwer.“
Ich ging auf ihn zu.
„Ich frage dich ein letztes Mal. Wo hast du meinen Kater hingebracht?“
Er sah mich lange an.
Dann nahm er sein Handy und nannte mir eine Adresse am anderen Ende von Kassel.
Ich schrieb sie auf einen Kassenzettel, den ich noch in meiner Jackentasche hatte.
Keine fünf Minuten später saß ich wieder im Auto.
Die Tiervermittlung schloss um 18 Uhr.
Es war bereits kurz vor sechs.
Als ich endlich ankam, wollte eine Mitarbeiterin gerade die Eingangstür abschließen.
„Bitte“, sagte ich außer Atem. „Hier wurde heute ein roter Kater abgegeben. Er heißt Oskar.“
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