Aber wenn ich mich abends hinsetzte und Luna ihren Kopf auf mein Knie legte, wusste ich, dass ich meine Entscheidung nicht bereute.
Mit der Zeit bekamen die Welpen ihre Namen.
Maja war die Neugierigste.
Benny war ruhig und beobachtete gern die Vögel am Fenster.
Fiete fand jedes noch so gut versteckte Leckerli.
Paula liebte es, auf meinem Schoß einzuschlafen.
Oskar trug ständig irgendwelche Dinge durch das Haus.
Lotte war schnell, aufmerksam und ein bisschen eigensinnig.
Und dann war da noch der kleine Emil.
Er war bei seiner Geburt der Schwächste gewesen.
Doch später entwickelte er sich zu einem besonders selbstbewussten kleinen Hund.
Wenn seine Geschwister um einen Ball stritten, wartete Emil, bis alle abgelenkt waren.
Dann nahm er den Ball und verschwand damit unter dem Tisch.
Ich musste oft an den Tag denken, an dem ich ihn zum ersten Mal in meiner Hand gehalten hatte.
Damals war ich nicht sicher gewesen, ob er überleben würde.
Jetzt rannte er durch meinen Garten, als gehörte ihm die ganze Welt.
Auch Luna veränderte sich.
Ihr Fell wurde dichter und glänzender.
Sie nahm zu und entwickelte wieder Kraft.
Ihre Augen wirkten wacher.
Manchmal rannte sie mit ihren Jungen über die Wiese und spielte, bis alle erschöpft waren.
Doch eine Sache blieb unverändert.
Jeden Abend machte sie ihre Runde.
Sie ging durch das Wohnzimmer, in die Küche und hinaus in den Garten, solange die Tür offen stand.
Sie suchte jeden ihrer sieben Hunde.
Dann beschnupperte sie ihn kurz.
Manchmal leckte sie einem über die Schnauze.
Wenn einer nicht sofort zu finden war, suchte sie weiter.
Erst wenn alle sieben da waren, legte sie sich auf ihren Lieblingsplatz neben meinem Sessel.
Anfangs dachte ich, das würde irgendwann aufhören.
Aber es hörte nicht auf.
Selbst als die Welpen längst erwachsen waren, kontrollierte Luna weiterhin jeden Abend ihre Familie.
Eines Tages kam Sabine zu Besuch und beobachtete sie dabei.
„Papa, was macht Luna denn da?“
„Sie zählt ihre Kinder.“
Sabine lächelte.
„Die sind doch längst groß.“
„Das weiß Luna auch.“
Ich sah zu, wie sie Fiete vorsichtig anstupste.
„Aber für sie bleiben es wohl immer ihre Kleinen.“
Zwei Jahre sind inzwischen vergangen.
Mein Alltag hat sich vollständig verändert.
Früher stand ich auf, kochte Kaffee und setzte mich allein an den Küchentisch.
Heute warten acht Hunde darauf, dass ich endlich die Futternäpfe vorbereite.
Früher hörte ich abends nur das Ticken der alten Wanduhr.
Heute höre ich Pfoten auf dem Fußboden, zufriedenes Schnaufen und manchmal ein empörtes Bellen, wenn jemand den besten Schlafplatz besetzt hat.
Ich habe inzwischen sogar wieder Freude daran, Besuch einzuladen.
Meine Enkel kommen regelmäßig vorbei.
Sie helfen beim Bürsten, spielen mit den Hunden und lachen über Emils neueste Streiche.
Natürlich ist nicht jeder Tag einfach.
Acht Hunde bedeuten Verantwortung.
Aber ich bin nicht mehr allein mit dieser Verantwortung.
Sabine unterstützt mich, und auch zwei Nachbarn helfen gelegentlich.
Manchmal fragen mich Menschen im Dorf, warum ich damals unbedingt alle behalten wollte.
Ich könnte ihnen erklären, dass ich genügend Platz hatte.
Dass ich Zeit hatte.
Dass ich es finanziell ermöglichen konnte.
Aber das wäre nicht die ganze Wahrheit.
Die eigentliche Antwort liegt in einer Erinnerung.
In einer halb versunkenen Holzkiste.
In sieben winzigen Körpern, die sich unter dem Bauch ihrer Mutter bewegten.
Und in einer Hündin, die kaum noch stehen konnte, aber trotzdem versuchte, sich schützend vor ihre Jungen zu stellen.
Vor einigen Tagen saß ich am Abend in meinem Sessel.
Luna machte wie immer ihre Runde.
Sie fand Maja auf dem Teppich, Benny neben der Terrassentür und Fiete unter dem Tisch.
Paula lag im Flur.
Oskar schlief in seinem Körbchen.
Lotte hatte sich neben der Kommode zusammengerollt.
Nur Emil fehlte.
Luna blieb stehen.
Sie hob den Kopf und sah sich um.
Dann lief sie langsam zur Küche.
Ich beobachtete sie.
„Emil ist bestimmt draußen, Mädchen.“
Sie ging zur Terrassentür.
Dort stand Emil tatsächlich und wartete darauf, hereingelassen zu werden.
Ich öffnete die Tür.
Er sprang fröhlich herein.
Luna beschnupperte ihn gründlich, leckte ihm kurz über die Schnauze und ging anschließend zu ihrem Schlafplatz.
Sie drehte sich zweimal im Kreis und legte sich hin.
Sieben waren da.
Jetzt konnte sie schlafen.
Ich betrachtete sie lange.
Manchmal frage ich mich, ob sie sich noch an die Kiste erinnert.
An das Wasser.
An die Angst, ihre Jungen zu verlieren.
Ich weiß es nicht.
Aber wenn ich ihre abendlichen Rundgänge sehe, denke ich daran, wie viel diese kleine Familie gemeinsam durchgestanden hat.
Ich ging zu Luna, kniete mich langsam neben sie und streichelte ihren Kopf.
„Sie sind alle da“, sagte ich. „Du hast gut aufgepasst.“
Sie hob die Augen und legte ihre Schnauze in meine Hand.
Dann seufzte sie zufrieden.
In diesem Moment fiel mein Blick auf das Foto meiner Frau, das noch immer auf dem Regal steht.
Ich dachte daran, wie still dieses Haus nach ihrem Tod geworden war.
Wie oft ich abends allein im Wohnzimmer gesessen hatte, ohne das Licht anzumachen.
Und wie sehr ich mich damals nach etwas gesehnt hatte, das ich nicht benennen konnte.
Heute weiß ich es.
Ich hatte jemanden gebraucht, um den ich mich kümmern konnte.
Und jemanden, der sich freute, wenn ich nach Hause kam.
Luna und ihre sieben Jungen haben mir beides geschenkt.
Die Menschen sagen manchmal, ich hätte acht Hunden das Leben gerettet.
Vielleicht stimmt das.
Aber sie wissen nicht, was diese acht Hunde für mich getan haben.
Sie haben mich wieder zum Lachen gebracht.
Sie haben meinem Alltag einen Sinn gegeben.
Und sie haben aus einem stillen Haus wieder ein Zuhause gemacht.
Vor zwei Jahren fand ich eine erschöpfte Mutter mit sieben Neugeborenen in einer Holzkiste zwischen dem Schilf.
Heute liegt dieselbe Hündin neben meinem Sessel.
Ihre sieben Kinder schlafen sicher in unserem Haus.
Keiner muss mehr um sein Leben kämpfen.
Keiner wird zurückgelassen.
Und wenn mich jemand fragt, wie ich es schaffe, mit acht Hunden zusammenzuleben, muss ich immer lächeln.
Denn für mich sind es nicht einfach acht Hunde.
Es ist meine Familie.
Und jeden Abend, wenn Luna ihre sieben Kinder gezählt hat und endlich ruhig einschläft, flüstere ich denselben Satz:
„Du musst keine Angst mehr haben, mein Mädchen. Diesmal passt jemand auf euch alle auf.“
