Katrin wollte sofort ablehnen.
„Ich brauche kein Mitleid.“
„Das ist kein Mitleid.“
„Dann nennen Sie es anders.“
„Gut.“
Gerhard dachte kurz nach.
„Altersstarrsinn.“
Katrin musste lachen.
Es war das erste Mal, dass er sie richtig lachen sah.
Trotzdem ging Gerhard vorsichtig vor.
Nicht mit großen Schecks.
Nicht mit Gesten, die Katrin das Gefühl gegeben hätten, gekauft zu werden.
Zuerst ließ er ihr Auto in einer Werkstatt vollständig instand setzen.
„Ich bezahle Ihnen das zurück.“
„Können Sie.“
„Wann?“
Gerhard zuckte mit den Schultern.
„In ungefähr dreißig Jahren.“
Katrin verdrehte die Augen.
Danach richtete er ein Konto ein, das ausschließlich für zusätzliche medizinische Ausgaben der Mädchen verwendet werden durfte.
Katrin protestierte eine Woche lang.
Schließlich sagte Gerhard:
„Wenn Matthias hier wäre, würde er Ihnen das Geld wahrscheinlich selbst geben.“
Das beendete die Diskussion.
Doch Geld war nicht das Wichtigste.
Gerhard begann, Zeit mit den Mädchen zu verbringen.
Er brachte ihnen Schach bei.
Isabel lernte schnell und spielte nach einigen Monaten so aggressiv, dass Gerhard sie „Generalin“ nannte.
Sophie wollte Gitarre lernen.
Als Gerhard eines Tages Matthias‘ alte Gitarre aus dem Schrank holte, musste er sich setzen.
Fünf Jahre hatte sie dort gelegen.
Unberührt.
Er strich über das Holz.
An einer Stelle war noch eine kleine Kerbe.
Matthias hatte sie als Jugendlicher verursacht.
Damals war Gerhard wütend gewesen.
Heute hätte er diese Kerbe für kein Geld der Welt reparieren lassen.
„Die gehörte ihm?“, fragte Sophie ehrfürchtig.
Gerhard nickte.
„Und jetzt?“
Er atmete tief ein.
Loslassen.
Ein Wort, das leicht klang, solange man nichts loslassen musste.
„Jetzt soll sie wieder Musik machen.“
Er gab ihr die Gitarre.
Sophie hielt sie, als hätte man ihr etwas Zerbrechliches anvertraut.
Gerhard ging ans Fenster und weinte lautlos.
Nicht nur vor Trauer.
Zum ersten Mal auch vor etwas anderem.
Frieden vielleicht.
Sechs Monate nach dem ersten Treffen saß Gerhard eines Abends mit Katrin in seinem Arbeitszimmer.
Die Mädchen schliefen bereits im Gästezimmer.
Er hatte lange gezögert, Katrin zu erzählen, wie groß sein Vermögen tatsächlich war.
Als sie es erfuhr, starrte sie ihn minutenlang an.
„Und Sie lassen mich Ihnen jedes Mal den Kaffee bezahlen?“
Gerhard hob eine Augenbraue.
„Sie bestehen darauf.“
„Sie sind unmöglich.“
„Das höre ich seit 68 Jahren.“
Dann wurde er ernst.
„Ich möchte etwas gründen.“
Katrin sah ihn an.
„Was?“
„Eine Stiftung in Matthias‘ Namen.“
Er hatte wochenlang darüber nachgedacht.
„Für Familien, die mit Transplantationen leben. Für Fahrtkosten. Übernachtungen. Verdienstausfälle. Geschwisterbetreuung. Psychologische Begleitung.“
Gerhard lehnte sich zurück.
„Diese Dinge, die in keinem schönen Informationsheft stehen.“
Katrins Augen füllten sich mit Tränen.
„Gerhard…“
Es war inzwischen das erste Mal, dass sie ihn nicht Herr Falkenberg nannte.
„Ich habe jahrelang geglaubt, dass mein Geld nach Matthias‘ Tod bedeutungslos geworden ist“, sagte er.
„Vielleicht stimmt das gar nicht.“
Er sah auf ein Foto seines Sohnes.
„Vielleicht habe ich nur versucht, damit die falschen Dinge zu kaufen.“
Innerhalb eines Jahres entstand eine kleine gemeinnützige Stiftung.
Nicht pompös.
Kein gläserner Palast.
Keine riesigen Porträts von Gerhard.
Das hatte er ausdrücklich verboten.
Über dem Eingang stand lediglich Matthias‘ Name.
Katrin übernahm später die Leitung.
Sie kannte die Ängste der Familien.
Sie wusste, wie sich ein Krankenhausflur nachts um drei Uhr anfühlte.
Sie wusste, dass eine Mutter manchmal keine große Rede brauchte, sondern jemanden, der ihr sagte:
„Ich organisiere morgen eine Unterkunft für Sie.“
Die Stiftung half zunächst wenigen Familien.
Dann Dutzenden.
Dann immer mehr.
Gerhard bestand darauf, dass niemand wie ein Bittsteller behandelt wurde.
„Ein Mensch verliert seine Würde nicht, nur weil das Konto leer ist“, sagte er bei jeder Mitarbeiterversammlung.
Hinter dem Gebäude entstand ein Garten.
Dort konnten Spenderfamilien einen Baum setzen oder Blumen pflanzen.
Empfänger konnten kommen, wenn sie danken wollten.
Niemand musste sich begegnen.
Niemand wurde gedrängt.
Aber wer eine Verbindung suchte, bekam einen Ort dafür.
In der Mitte stand eine kleine Tafel für Matthias.
Gerhard wollte keinen pathetischen Spruch.
Stattdessen ließ er einen Satz eingravieren, den Matthias selbst einmal zu ihm gesagt hatte:
Was wir behalten, endet bei uns. Was wir weitergeben, kann größer werden als wir selbst.
Die Jahre vergingen.
Sophie wurde musikalischer.
Isabel entwickelte eine Faszination für Medizin.
Mit zwölf verkündete sie beim Abendessen:
„Ich werde Ärztin.“
Gerhard sah sie über seine Lesebrille hinweg an.
„Das Studium dauert lange.“
„Na und?“
„Es ist anstrengend.“
„Na und?“
„Du wirst wenig schlafen.“
Isabel verschränkte die Arme.
„Opa, du willst mich doch nur testen.“
Gerhard erstarrte.
Opa.
Sie hatte ihn zum ersten Mal so genannt.
Katrin hielt inne.
Sophie grinste.
Isabel bemerkte erst jetzt, was sie gesagt hatte.
„Ist das… okay?“
Gerhard nahm langsam seine Brille ab.
Seine Augen wurden feucht.
„Wenn du mich noch einmal Herr Falkenberg nennst, gibt es Ärger.“
Von da an war er Opa.
Nicht als Ersatz für Matthias.
Das hatte keiner von ihnen je gewollt.
Menschen sind keine Möbelstücke, die man nach einem Verlust austauscht.
Matthias blieb sein Sohn.
Unersetzbar.
Aber Gerhard begriff, dass ein Herz groß genug sein konnte, neue Menschen aufzunehmen, ohne die alten hinauszuwerfen.
Fünf Jahre nach jener ersten Begegnung standen sie wieder an Matthias‘ Grab.
Gerhard war 73 geworden.
Seine Schritte waren langsamer.
Isabel und Sophie waren zwölf.
Die roten und gelben Kinderjacken existierten längst nicht mehr.
Dafür hatte Sophie Matthias‘ Gitarre dabei.
Rund um das Grab standen Menschen.
Familien, denen die Stiftung geholfen hatte.
Eltern.
Großeltern.
Junge Erwachsene.
Menschen mit Geschichten, die Gerhard früher nie kennengelernt hätte.
Sophie setzte sich auf einen kleinen Klappstuhl.
„Wir haben etwas geschrieben“, sagte sie.
Gerhard sah zu Katrin.
Sie lächelte.
„Ich wusste davon.“
„Natürlich.“
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