Susi zuckte zusammen.
Sie duckte den Kopf und lief langsam ins Wohnzimmer.
Ich hörte ihre Krallen auf dem Laminat.
Dann war es still.
Ich stand im Flur und schämte mich.
Diese kleine alte Katze hatte nichts falsch gemacht.
Sie hatte einfach nur gewartet.
Genau wie ich.
Am nächsten Nachmittag klopfte es an meiner Tür.
Draußen stand Marie aus der Wohnung unter mir.
Sie war neun Jahre alt, hatte kurze braune Haare und trug fast immer einen viel zu großen Kapuzenpullover.
In ihrer Hand hielt sie einen abgewetzten Stoffhasen, dessen eines Ohr nur noch an wenigen Fäden hing.
Ihre Mutter arbeitete in einer Pflegeeinrichtung. Deshalb war Marie nach der Schule oft bei ihrer Großmutter, die ebenfalls im Haus wohnte.
„Hallo, Herr Becker“, sagte sie.
„Hallo, Marie. Was gibt es denn?“
Sie schaute an mir vorbei ins Wohnzimmer.
„Ist Susi da?“
„Natürlich. Wo soll sie denn sonst sein?“
Marie schob den Stoffhasen unter ihren Arm.
„Ich wollte nur fragen, ob es ihr gut geht.“
„Ja, ich denke schon.“
Das Mädchen wirkte nicht überzeugt.
„Sie wartet nämlich jeden Abend.“
Ich nickte müde.
„Das weiß ich.“
„Nein“, sagte Marie. „Ich meine, sie wartet richtig.“
Ich sah sie an.
„Was meinst du damit?“
„Ich kann euer Fenster von meinem Zimmer aus sehen. Wenn meine Mama Spätdienst hat, sitze ich manchmal auch am Fenster.“
Sie machte eine kleine Pause.
„Susi kommt immer ungefähr zur gleichen Zeit. Dann schaut sie nach unten. Und wenn ein Auto anhält, steht sie auf.“
Mir wurde eng in der Brust.
Marie blickte auf ihre Schuhe.
„Wenn meine Mama nach Hause kommt, bin ich froh. Aber Susi sieht manchmal traurig aus, obwohl Sie schon da sind.“
Ich wusste nicht, was ich antworten sollte.
Dann stellte sie eine Frage, die ich bis heute nicht vergessen habe.
„Herr Becker, vermisst Susi eigentlich Ihre Frau? Oder vermisst sie den Wolfgang, der Sie waren, als Ihre Frau noch da war?“
Ich starrte sie an.
Ein neunjähriges Mädchen hatte gerade etwas ausgesprochen, das ich selbst nicht einmal zu denken gewagt hatte.
Denn seit Monikas Tod war ich nicht mehr derselbe Mensch.
Früher hatte ich gescherzt.
Ich hatte beim Kochen das Radio eingeschaltet, schlechte Witze erzählt und manchmal mit Monika durch die Küche getanzt.
Jetzt sprach ich kaum noch.
Ich kam nach Hause, aß ein belegtes Brot und setzte mich vor den Fernseher.
Susi bekam Futter.
Aber keine Zuwendung.
Ich kümmerte mich um alles, was man erledigen konnte.
Nur nicht um das, was uns beiden fehlte.
„Das ist eine schwere Frage, Marie“, sagte ich schließlich.
Sie nickte.
„Meine Oma sagt, manchmal werden Menschen so traurig, dass sie vergessen, dass andere auch traurig sind.“
Dann sah sie mich ernst an.
„Vielleicht sollten Sie Susi öfter auf den Arm nehmen.“
Ich schluckte.
„Vielleicht hast du recht.“
Marie lächelte kurz und ging die Treppe hinunter.
Ich schloss die Tür.
Zum ersten Mal seit Wochen setzte ich mich nicht sofort vor den Fernseher.
Stattdessen ging ich ins Wohnzimmer.
Susi lag auf Monikas Decke.
Sie hob den Kopf, als ich hereinkam, und beobachtete mich vorsichtig.
Ich setzte mich auf den Teppich.
„Na, meine Kleine.“
Sie rührte sich nicht.
„Ich war wohl kein besonders guter Freund in letzter Zeit.“
Ihre Ohren bewegten sich.
Ich streckte vorsichtig die Hand aus.
Nach einigen Sekunden kam sie näher und schnupperte daran.
Dann drehte sie sich um und ging wieder auf die Decke.
Es tat weh.
Aber ich konnte es ihr nicht verdenken.
Vertrauen ließ sich offenbar nicht einfach zurückholen, nur weil ich plötzlich dazu bereit war.
In den folgenden Tagen versuchte ich, etwas zu verändern.
Ich sprach wieder mit ihr.
Morgens begrüßte ich sie, während ich Kaffee kochte.
Abends setzte ich mich manchmal neben sie auf das Sofa.
Ich erzählte ihr von meinem Arbeitstag.
Von einem tropfenden Wasserhahn im dritten Stock.
Von einer älteren Mieterin, die mir selbst gebackenen Kuchen geschenkt hatte.
Von einem Jungen, der seinen Schlüssel im Fahrradkorb vergessen hatte.
Susi verstand vermutlich kein Wort.
Aber manchmal schnurrte sie.
Und das reichte mir.
Eines Abends fand ich in einer Schublade ein altes Foto.
Monika saß darauf in unserem Wohnzimmer.
Susi lag quer über ihrem Schoß.
Meine Frau lachte so herzlich, dass sie die Augen geschlossen hatte.
Ich erinnerte mich plötzlich genau an diesen Tag.
Susi hatte einen Teller mit Kuchen vom Tisch gestoßen.
Monika hatte versucht, streng zu schauen, musste aber lachen.
Ich betrachtete das Bild lange.
Dann stellte ich es neben die kleine Lampe am Fenster.
„Da ist dein Frauchen“, sagte ich zu Susi.
Die Katze kam näher und schnupperte am Bilderrahmen.
Anschließend setzte sie sich davor.
Ich weiß nicht, ob sie das Gesicht erkannte.
Vielleicht roch sie nur meine Hände.
Vielleicht war es Zufall.
Aber ich ließ das Foto stehen.
Einige Tage später bemerkte ich etwas, das mich erschreckte.
Susi hatte ihren Futternapf kaum angerührt.
Zuerst dachte ich, sie sei wählerisch geworden.
Doch als ich sie hochheben wollte, spürte ich, wie leicht sie war.
Ihr Körper war schmaler geworden.
Das dichte graue Fell verdeckte es beinahe.
Ich vereinbarte einen Termin bei einer Tierärztin in unserer Nähe.
Die Ärztin untersuchte Susi gründlich, kontrollierte ihr Gewicht und nahm Blut ab.
„Sie ist eine alte Dame“, erklärte sie. „Einige Werte müssen wir im Auge behalten. Aber auch Veränderungen zu Hause können Katzen sehr belasten.“
Ich erzählte ihr von Monika.
Und davon, dass Susi seit Wochen am Fenster wartete.
Die Ärztin hörte aufmerksam zu.
„Tiere merken sehr genau, wenn ein vertrauter Mensch fehlt“, sagte sie. „Halten Sie ihre Gewohnheiten möglichst konstant. Und geben Sie ihr Nähe, wenn sie sie sucht.“
Auf dem Rückweg sprach ich mit Susi, obwohl sie in ihrer Transportbox saß.
„Wir zwei müssen wohl besser aufeinander aufpassen.“
Sie antwortete mit einem kurzen Miauen.
Ich musste zum ersten Mal seit langer Zeit lächeln.
Am Abend stellte ich ihre Transportbox ab und holte Monikas alte Decke.
Ich legte sie auf das Sofa.
Dann setzte ich mich daneben.
Susi sprang langsam hinauf.
Eine Weile saß sie nur da.
Schließlich kam sie vorsichtig näher und legte eine Pfote auf meinen Oberschenkel.
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