Ich sitze auf dem Teppich in meinem alten Kinderzimmer. Auf der Haut ein viel zu teures Seidenkleid, in den Haaren der Duft eines Parfums, das … Weiterlesen …

Vierzehn Monate nach ihrem Tod fand ich ihre Irgendwann-Liste und einen Satz über mich, der alles zerstörte. Monika starb an einem Herzinfarkt. Plötzlich. Ein Moment … Weiterlesen …

Ich rettete Frieda vor Gewalt – vier Monate später, um 3:00 Uhr, rettete sie mich vor meiner eigenen Panik. Es sind jetzt ziemlich genau vier … Weiterlesen …

Ich fand meine 82-jährige Mutter im stockdunklen Küchenraum, den Mantel noch über dem Nachthemd, die Hände im eiskalten Leitungswasser. Als ich das Licht einschaltete, zuckte … Weiterlesen …

Ich trauere um einen Sohn, der kerngesund ist und nur ein paar Stunden entfernt lebt. Er ist nicht vermisst. Er ist nicht tot. Und doch … Weiterlesen …

Ich fand nach seinem Tod eine Schuhschachtel: „Bahnhof – Donnerstags“. Ich war bereit, ihn zu hassen. Ich heiße Judith. Ich bin 69. Sechs Monate nach … Weiterlesen …

Ich blieb bei meinem sterbenden Hund und verpasste die Hochzeit meiner Tochter. Mein Name ist Robert, ich bin 63. Und ich habe etwas getan, wofür … Weiterlesen …

Mein Mann schlug mich mitten auf unserer Hochzeit, und was ich danach vor allen tat, zerstörte sein Leben Die Fälschung war gut. Zu gut. Papier, … Weiterlesen …

„Komm gern – aber ohne den Hund.“ In diesem Moment begriff ich: Für sie war ich nur willkommen, wenn ich meine letzte Stütze vor der … Weiterlesen …

Jeden Samstag sitze ich vor der JVA, und warte auf Kinder, die niemand sieht. Ich heiße Hannelore, 76 Jahre alt. Wenn andere am Samstag ausschlafen … Weiterlesen …