„Kommen Sie doch einfach mit“, sagte ich. „Schauen Sie sich an, wo Lotti wohnen würde. Dann entscheiden Sie in Ruhe.“
Kathrin blickte auf Emma.
Dann auf die Katze.
Schließlich nickte sie.
Am nächsten Nachmittag standen die beiden vor meiner Wohnungstür.
Ich hatte aufgeräumt, die Böden gewischt und einen kleinen Napf gekauft.
Für Lotti gab es ein Körbchen neben der Heizung.
Für Emma hatte ich Kakao und Kekse bereitgestellt.
Kathrin kontrollierte die Fenster, fragte nach dem Futter und sah sich das Katzenklo im Badezimmer an.
Dann setzte sie sich an meinen Küchentisch.
„Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll“, sagte sie.
„Müssen Sie nicht.“
Sie schüttelte den Kopf.
„Doch. Wissen Sie, ich habe meiner Tochter in den letzten Monaten so viel versprochen, was ich nicht halten konnte.“
Ihre Augen wurden feucht.
„Irgendwann glaubt einem das eigene Kind nichts mehr.“
Ich sah durch die offene Küchentür.
Emma lag auf dem Wohnzimmerteppich.
Lotti saß auf ihrem Bauch.
Die beiden wirkten, als hätten sie nie etwas anderes gemacht.
„Dann fangen wir mit einem kleinen Versprechen an“, sagte ich.
Kathrin folgte meinem Blick.
„Jeden Freitag?“
„Jeden Freitag.“
Und so begann etwas, mit dem keiner von uns gerechnet hatte.
Freitags um halb vier klingelte es bei mir.
Emma kam mit ihrem Schulrucksack, zog ihre Schuhe ordentlich aus und rief schon im Flur:
„Lotti! Ich bin da!“
Die Katze erkannte ihre Stimme sofort.
Sie rannte zur Tür, als hätte sie die ganze Woche auf genau diesen Augenblick gewartet.
Emma erzählte ihr alles.
Von der Mathearbeit. Von einer Freundin, die ihr einen Radiergummi geschenkt hatte. Von einem Jungen, der im Unterricht ständig Quatsch machte.
Manchmal erzählte sie auch von schwierigen Dingen.
Dass ihre Mutter nachts oft wach lag.
Dass sie Angst hatte, an einer neuen Schule wieder niemanden zu kennen.
Dass es peinlich war, wenn andere Kinder fragten, warum sie keine Freunde mit nach Hause bringen durfte.
Ich hörte zu.
Meistens sagte ich nicht viel.
Ich stellte Kakao auf den Tisch und achtete darauf, dass immer genügend Kekse da waren.
Lotti wechselte zwischen uns hin und her.
Erst saß sie bei Emma.
Dann kam sie zu mir, ließ sich hinter den Ohren kraulen und ging wieder zurück.
Als hätte sie zwei Menschen, um die sie sich kümmern musste.
Eines Freitags brachte Emma ein neues Bild mit.
Darauf waren drei Figuren zu sehen.
Ein Mädchen mit blonden Haaren.
Ein alter Mann mit grauem Schnurrbart.
Und eine dreifarbige Katze zwischen ihnen.
Über dem Bild stand:
„LOTTIS ZWEITES ZUHAUSE“.
Ich betrachtete es lange.
„Darf ich das behalten?“, fragte ich.
Emma nickte.
„Deswegen hab ich es gemalt.“
Ich hängte es an meinen Kühlschrank.
Dort hängt es noch heute.
Ein paar Monate später bekam Kathrin endlich eine kleine Wohnung am anderen Ende der Stadt.
Emma hatte wieder ein eigenes Zimmer.
Ein richtiges Bett.
Und ein Regal für ihre Bücher.
An einem Freitagnachmittag kam sie wie immer zu Besuch.
Nur diesmal war sie ungewöhnlich still.
„Heinrich?“
„Ja, Emma?“
„Mama hat gesagt, in unserer neuen Wohnung sind Katzen erlaubt.“
Ich stellte meine Kaffeetasse ab.
Natürlich wusste ich, was das bedeutete.
Ich hatte es von Anfang an gewusst.
„Das sind doch wunderbare Nachrichten.“
Emma nickte.
Doch sie lächelte nicht.
„Lotti könnte jetzt wieder bei mir wohnen.“
„Ja, das könnte sie.“
Sie schaute auf die Katze, die zusammengerollt auf meinem Sofa schlief.
Dann auf mich.
„Aber dann wären Sie wieder allein.“
Ich brauchte einen Moment, um etwas sagen zu können.
„Ach, Mädchen. Um mich musst du dir keine Sorgen machen.“
„Doch“, antwortete sie ernst.
„Warum denn?“
Emma sah mich an.
„Weil Lotti Sie doch auch lieb hat.“
Da musste ich mich zum Fenster drehen.
Ich wollte nicht, dass sie meine Tränen sah.
Am nächsten Tag besuchte ich Kathrin und Emma in ihrer neuen Wohnung.
Wir redeten lange darüber, was für Lotti am besten wäre.
Schließlich fanden wir eine Lösung.
Lotti durfte bei Emma wohnen, aber wenn die beiden mich freitags besuchten, kam die Katze einfach mit.
Und manchmal, wenn Kathrin lange arbeiten musste, blieb Lotti übers Wochenende bei mir.
Es funktionierte.
Besser, als wir alle gedacht hatten.
Aber das Schönste daran war etwas anderes.
Emma kam auch dann noch freitags vorbei, wenn Lotti gerade bei ihr zu Hause war.
Eines Tages fragte ich sie, warum.
Sie saß am Küchentisch, trank ihren Kakao und schaute mich an, als wäre die Antwort selbstverständlich.
„Weil wir doch Freunde sind.“
Mehr sagte sie nicht.
Mehr musste sie auch nicht sagen.
Heute steht auf meinem Küchentisch meistens eine zweite Tasse.
Im Flur liegen manchmal Kinderschuhe.
An meinem Kühlschrank hängen inzwischen sieben Bilder.
Und wenn freitags die Türglocke klingelt, brauche ich nicht einmal aufzustehen, um zu wissen, wer draußen steht.
Manchmal denke ich an jenen kalten Abend hinter dem Waschsalon zurück.
An den Karton.
An den rosa Pullover.
An den Zettel mit der krummen Kinderschrift.
Damals glaubte ich, eine ausgesetzte Katze zu retten.
Doch in Wahrheit hatte ein kleines Mädchen das Einzige, was ihr noch Sicherheit gab, in meine Hände gelegt.
Und diese Katze brachte etwas in meine Wohnung zurück, das ich längst verloren geglaubt hatte.
Nicht nur Gesellschaft.
Nicht nur Wärme.
Sondern das Gefühl, für jemanden wichtig zu sein.
Vor ein paar Wochen fragte Emma mich etwas, während wir gemeinsam Lottis Fell bürsteten.
„Heinrich, glaubst du, dass manche Menschen sich genau dann finden, wenn sie sich am meisten brauchen?“
Ich dachte an Marianne.
An meine stille Wohnung.
An eine elfjährige Kleine, die ihren wärmsten Pullover ausgezogen hatte, damit ihre Katze nicht frieren musste.
Dann antwortete ich:
„Ja, Emma. Ich glaube, manchmal ist das genau so.“
Sie lächelte.
Lotti schnurrte zwischen uns.
Und ich verstand endlich etwas, wofür ich 67 Jahre gebraucht hatte:
Man muss nicht immer das ganze Leben eines Menschen in Ordnung bringen können.
Manchmal reicht es, für eine Weile auf das aufzupassen, was ihm am wichtigsten ist.
Damit er die Kraft findet, weiterzumachen.
Und manchmal bekommt man dabei selbst etwas zurück, das man für immer verloren glaubte.
Ein Zuhause ist eben nicht nur ein Ort mit vier Wänden.
Manchmal ist es ein alter Mann, der freitags Kakao kocht.
Ein Mädchen, das wieder lachen kann.
Und eine kleine dreifarbige Katze, die eines kalten Abends einfach nicht aufgegeben hat.
