Le numéro 17 s’est immédiatement placé devant lui.
Le petit chien voulait partir vers l’arrière du camion, là où le carburant s’accumulait.
Le grand chien lui a barré le passage.
Il l’a poussé avec son épaule.
Encore une fois.
Jusqu’à ce qu’il parte vers l’avant du véhicule, sur la zone sèche.
Puis le grand chien est retourné à l’ouverture.
Il a aboyé.
Un deuxième chien est sorti.
Puis un troisième.
J’étais toujours allongé sur l’asphalte.
Et j’ai commencé à compter.
Quatre.
Cinq.
Six.
Certains sortaient rapidement.
D’autres hésitaient.
Plusieurs portes de cages avaient sauté pendant le tonneau, ce qui expliquait pourquoi autant de chiens pouvaient circuler à l’intérieur du compartiment.
Mais ils étaient désorientés.
Ils se marchaient dessus.
Ils reculaient.
Et chaque fois qu’un chien apparaissait dans la déchirure, le grand fauve était là.
Il le guidait.
Il l’empêchait d’aller du mauvais côté.
Puis il retournait devant le trou.
Les deux petits terriers sont sortis presque ensemble.
L’un d’eux a glissé.
Le grand chien l’a rattrapé avec son corps avant de le pousser vers l’avant.
Un vieux chien a eu plus de difficulté.
Son ventre passait.
Pas ses hanches.
Il s’est retrouvé coincé.
J’ai cru qu’il allait paniquer et retourner à l’intérieur.
Le grand chien a attrapé doucement la peau épaisse derrière son cou.
Puis il a tiré.
Pas brutalement.
Juste suffisamment.
Le vieux chien a glissé dehors.
Dix.
Douze.
Quinze.
Je criais les nombres sans m’en rendre compte.
Les personnes arrêtées au bord de l’autoroute ne parlaient presque plus.
Elles regardaient.
Un homme avait commencé à s’approcher avec un extincteur récupéré dans sa voiture, mais la nappe de carburant l’empêchait de rejoindre l’arrière.
Alors nous regardions tous ce chien faire ce que personne n’avait prévu.
Vingt.
Vingt-deux.
Vingt-cinq.
À chaque nouveau chien, je pensais :
Encore un.
Encore un.
Continue.
Le grand chien commençait à fatiguer.
Je le voyais à sa respiration.
Ses flancs montaient rapidement.
Mais il revenait toujours.
Le vingt-sixième était un gros chien âgé.
Il ne passait pas.
Le numéro 17 a repris le bord métallique entre ses dents.
Il a tiré.
Rien.
Il a lâché.
Puis recommencé.
Cette fois, le métal s’est ouvert de quelques centimètres supplémentaires.
Le vieux chien a réussi à passer.
Vingt-six.
Le vingt-septième est sorti presque immédiatement.
Puis le vingt-huitième.
Puis le vingt-neuvième.
Je me souviens avoir laissé tomber ma tête contre la chaussée.
Vingt-neuf.
J’avais dû mal compter.
Il n’en restait sûrement plus.
Le grand chien s’est pourtant replacé devant l’ouverture.
Il a regardé dans le noir.
Il a aboyé.
Rien.
Il a aboyé plus fort.
Toujours rien.
Et c’est là que j’ai compris.
Il y en avait encore un.
Une cage n’avait probablement pas cédé.
Un chien était toujours enfermé à l’intérieur.
Je me suis mis à crier vers le numéro 17 comme s’il pouvait comprendre chaque mot.
— Non ! Reste dehors !
Pourquoi lui ai-je dit cela ?
Parce que je savais ce qu’il allait faire avant qu’il le fasse.
Le chien a avancé la tête dans l’ouverture.
Puis ses épaules.
Et il est retourné à l’intérieur du camion.
Je n’avais plus rien à compter.
Je ne pouvais qu’attendre.
Dix secondes.
Peut-être quinze.
Je n’ai jamais su exactement.
J’entendais du métal bouger.
Des griffes.
Un choc.
Puis un aboiement étouffé.
Je regardais cette ouverture noire et je me demandais si j’allais le revoir.
Une petite tête noire est finalement apparue.
Un jeune chien.
Il poussait pour sortir mais quelque chose semblait encore le gêner.
Puis j’ai vu derrière lui le museau fauve du numéro 17.
Il poussait le petit chien vers l’ouverture.
Le noir est passé.
Il est tombé dehors.
Trente.
Cette fois, j’en étais certain.
Trente chiens.
Le grand fauve a sorti sa tête à son tour.
Ses épaules.
Son poitrail.
Il s’est laissé tomber au sol.
Puis il a couru vers les autres.
Il ne s’est pas enfui.
Il a commencé à tourner autour du groupe.
Comme s’il voulait empêcher les chiens les plus paniqués de rejoindre les voies de circulation.
Et quelques secondes plus tard, le feu a pris.
Je n’oublierai jamais le bruit.
Un souffle brutal.
Puis les flammes qui ont remonté la carrosserie.
Je les ai senties jusqu’à l’endroit où j’étais.
Les personnes au bord de la route ont reculé.
Une femme s’est mise à pleurer.
Moi, je regardais les chiens.
Trente silhouettes.
Toutes dehors.
Toutes vivantes.
Cliquez sur le bouton ci-dessous pour lire la suite de l’histoire
