Marcel a saisi la tête du chien entre ses mains.
— Tu as gardé mes chaussures pendant six jours, espèce de vieux fou…
Oscar s’est collé encore davantage contre lui.
Marcel nous a regardés.
— Il les gardait comme si c’était le monde entier.
Il a enfoui son visage dans le cou du chien.
— Parce que pour lui… son monde, c’était moi.
La visite devait durer dix minutes.
Elle en a duré quarante-cinq.
Le rythme cardiaque de Marcel s’est calmé.
Il a même accepté quelques cuillerées de bouillon qu’il refusait depuis le matin.
Lorsque le moment de partir est arrivé, Marcel a regardé Oscar droit dans les yeux.
— Va avec Claire.
Oscar n’a pas bougé.
— Allez. Va. Je te revois demain.
Demain.
Ce mot a tout changé.
Pendant six jours, Oscar avait obéi à un ordre sans fin.
Reste.
Cette fois, Marcel venait de lui en donner un autre.
Reviens.
Oscar est descendu du lit.
Il s’est retourné trois fois dans le couloir.
Et il est parti avec la botte.
Quelques jours plus tard, les médecins nous ont annoncé que le traitement fonctionnait.
Marcel resterait hospitalisé longtemps, mais le danger immédiat diminuait.
Son pied serait sauvé.
Il perdrait seulement une petite partie d’un orteil.
Ses poumons, eux, auraient besoin de plusieurs semaines pour récupérer.
Restait une question.
Que se passerait-il après l’hôpital ?
Pour comprendre pourquoi cette question effrayait autant Marcel, il fallait connaître son histoire.
Il n’avait pas toujours vécu dehors.
Pendant vingt-six ans, il avait travaillé comme menuisier.
Il fabriquait des placards, réparait des escaliers dans de vieilles maisons et pouvait passer la main sur un encadrement de porte avant d’annoncer :
— Cette maison a bougé.
Souvent, quelques minutes plus tard, il trouvait effectivement la fissure.
Il avait vécu avec sa femme, Françoise, dans une petite maison louée près d’Angers.
Ils avaient un potager, une boîte aux lettres rouge et une terrasse en bois que Marcel avait reconstruite deux fois parce que Françoise trouvait la première rambarde « de travers ».
Ils n’avaient jamais eu d’enfants.
Françoise était morte d’un cancer lorsque Marcel avait 51 ans.
Pendant sa dernière année, il avait arrêté presque complètement de travailler pour s’occuper d’elle.
Puis les problèmes s’étaient accumulés.
La perte de son emploi.
Les dettes.
Une blessure au dos lors d’une mission temporaire.
Les antalgiques.
Puis l’alcool lorsque les médicaments s’étaient arrêtés.
Il n’y avait pas eu de catastrophe spectaculaire.
Seulement une longue série de petits effondrements.
Un loyer impayé.
Puis trois.
Une chambre provisoire.
Une voiture.
Un hébergement collectif.
Puis la rue lorsqu’il avait refusé de se séparer d’Oscar.
Il avait rencontré le chien pendant son premier hiver dehors.
Oscar vivait près d’un échangeur routier, maigre, méfiant, avec un morceau de chaîne accroché à son collier.
Marcel lui avait laissé de la nourriture pendant neuf nuits.
Le chien ne s’approchait jamais lorsqu’il le regardait.
La dixième nuit, Marcel s’était assis dos à lui et avait posé la moitié de son sandwich sur le sol.
Oscar était venu.
Deux semaines plus tard, il avait suivi Marcel jusqu’à son lieu de couchage.
— Il ne m’a pas demandé mon avis, racontait Marcel. Il a décidé que mes problèmes avaient besoin d’être surveillés.
Un vétérinaire bénévole avait soigné son cou et retiré la chaîne.
Marcel l’avait appelé Oscar, comme le grand-père de Françoise.
— Un homme qui ne faisait confiance à personne, sauf aux bonnes personnes.
Oscar était ensuite devenu la raison pour laquelle Marcel acceptait encore de parler aux travailleurs sociaux.
Il faisait vacciner le chien avant de penser à ses propres rendez-vous médicaux.
Il conservait ses papiers vétérinaires dans une pochette plastique, à l’abri de la pluie.
Lors des périodes de grand froid, Marcel n’acceptait une place que si Oscar pouvait venir.
Certains lui disaient :
— Sans le chien, vous auriez peut-être déjà un logement.
Ce n’était pas totalement faux.
Mais ce n’était pas toute la vérité.
Sans Oscar, expliquait Marcel, personne n’aurait attendu qu’il se réveille le matin.
Oscar n’avait pas provoqué sa chute.
Il lui avait donné une raison de ne pas disparaître complètement.
Après vingt-trois jours d’hospitalisation, Marcel pouvait enfin sortir.
Mais il était encore trop faible pour retourner dans la rue.
Un centre de convalescence sociale possédait un petit logement au rez-de-chaussée destiné aux personnes ayant des difficultés à marcher.
Les animaux n’y étaient normalement pas admis.
La responsable avait pourtant entendu parler d’Oscar.
Elle a accepté d’étudier leur situation.
Une seule condition : le chien devait passer une évaluation comportementale.
Oscar est entré dans la salle avec la botte dans la gueule.
On lui a proposé des jouets.
Des friandises.
Il les a ignorés.
Il s’est couché devant la porte.
La comportementaliste l’a observé quelques minutes.
— Ce chien ne cherche pas le conflit, a-t-elle finalement déclaré. Il cherche son humain.
Cela, le centre pouvait l’accepter.
La première nuit, Marcel a dormi par terre à côté du lit.
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