L’école m’a convoquée à cause du dessin de ma fille : cinq motards couronnés entouraient notre famille… mais personne ne connaissait leur promesse
Le téléphone a sonné un mardi à 10 h 47.
J’avais les mains dans l’eau de vaisselle quand la secrétaire de l’école a prononcé mon nom avec cette voix particulière que les gens prennent quand ils savent qu’ils vont vous gâcher la journée.
— Madame Morel ? Vous pourriez venir immédiatement ? C’est au sujet d’un dessin de Léa.
Mon premier réflexe n’a pas été de me demander ce qu’elle avait dessiné.
J’ai pensé :
Lequel des cinq va devenir fou quand il apprendra qu’on a fait pleurer ma fille ?
Parce qu’il y avait cinq hommes dans la vie de Léa.
Cinq hommes que tout le quartier avait longtemps regardés de travers.
Chaque dimanche, vers seize heures, on les entendait avant de les voir.
Le grondement de leurs grosses motos remontait notre petite rue à la périphérie d’Albi. Les volets frémissaient légèrement. Les chiens levaient la tête. Au début, certains voisins rentraient leurs enfants.
Puis cinq machines se rangeaient devant notre pavillon, toujours dans le même ordre.
Une béquille claquait.
Puis une deuxième.
Des bottes lourdes frappaient le trottoir.
Et quelqu’un éclatait de rire.
Généralement Jojo.
Jojo riait de tout.
À cinquante-huit ans, il mesurait presque deux mètres, pesait bien plus de cent kilos et possédait une barbe grise qui lui descendait jusqu’au sternum.
Sur son cou, un vieux tatouage de serpent avait tellement pâli qu’il ressemblait désormais davantage à un lombric fatigué.
Dédé avait les mains couvertes d’anciens tatouages bleutés, faits à une époque où il fréquentait davantage les mauvaises idées que les bonnes personnes.
Manu avait perdu deux doigts dans un accident d’atelier vingt ans plus tôt.
René, soixante-six ans, portait ses cheveux gris attachés dans le dos et parlait rarement de ses années dans l’armée.
Et Pascal…
Pascal était celui qui inquiétait le plus les gens.
Grand.
Silencieux.
Le visage fermé.
Des tatouages jusqu’aux poignets.
Un regard si fixe qu’un homme pressé pouvait soudain se souvenir qu’il avait oublié quelque chose dans sa voiture.
Voilà ce que les gens voyaient.
Ce qu’ils ne voyaient pas, c’était que Jojo portait régulièrement un minuscule pansement rose sur l’auriculaire parce que Léa trouvait ses pansements habituels « beaucoup trop tristes ».
Ils ne voyaient pas que Dédé gardait dans son portefeuille un dessin plastifié sur lequel une petite fille avait écrit :
Pour Tonton Dédé, le plus fort après maman.
Ils ne savaient pas non plus que Manu, avec ses huit doigts, savait faire une tresse africaine plus régulière que la mienne.
Il avait appris avec des vidéos.
Pendant des mois, il s’était entraîné sur une vieille tête à coiffer achetée dans un vide-grenier.
La première fois que Léa lui avait confié ses cheveux, il avait transpiré comme s’il réparait le moteur d’un avion.
Évidemment, rien de tout cela n’était inscrit sur leurs blousons de cuir.
Je suis arrivée à l’école en huit minutes.
Je portais encore mon tablier taché de farine.
La directrice était assise derrière son bureau.
À côté d’elle se trouvait Madame Perrin, l’institutrice de Léa.
Jeune.
Trente ans à peine.
Gentille, en principe.
Toujours des boucles d’oreilles colorées et des phrases encourageantes affichées dans sa classe.
Ce matin-là, elle avait le visage blanc.
Au milieu du bureau était posé un grand dessin.
Je l’ai reconnu immédiatement.
Au centre, il y avait deux personnages.
Une femme avec des cheveux bouclés beaucoup trop grands.
Moi.
Et une petite fille avec deux couettes.
Léa.
Autour de nous, elle avait dessiné cinq hommes énormes.
Vraiment énormes.
Leurs bras faisaient presque la taille de nos corps.
Trois avaient une barbe.
L’un avait un serpent vert sur le cou.
Un autre n’avait que trois doigts visibles sur une main.
René avait sa queue-de-cheval grise.
Ils portaient tous des vestes noires.
Et au-dessus de leurs têtes, Léa avait dessiné d’immenses couronnes jaunes.
Cinq couronnes.
La directrice a poussé doucement la feuille vers moi.
— Madame Morel, nous devons vous poser quelques questions.
— Posez-les.
Madame Perrin regardait ses propres mains.
— Léa a expliqué que ces cinq hommes viennent chez vous chaque semaine.
— Oui.
— Qu’ils passent beaucoup de temps avec elle.
— Oui.
— Et qu’elle les appelle parfois…
Elle hésita.
— Ses papas.
Je l’ai regardée.
La chaleur a commencé à me monter dans le cou.
— Et ?
La directrice est intervenue.
— Il ne s’agit pas d’accuser qui que ce soit. Mais lorsqu’un enfant dessine plusieurs adultes très imposants autour de lui, sans autre enfant, et qu’il utilise certains mots… notre responsabilité est de vérifier qu’il se sent en sécurité.
Voilà.
Le mot était sorti.
Sécurité.
Je me suis agrippée aux accoudoirs de ma chaise.
Madame Perrin a murmuré :
— Nous voulions simplement nous assurer que personne ne lui fait peur. Que personne ne lui demande de garder des secrets. Que…
Elle n’a pas terminé sa phrase.
Je lui ai demandé :
— Vous pensez que ces hommes font du mal à ma fille ?
— Je ne pense rien. Je veux être certaine.
J’ai regardé le dessin.
Les cinq couronnes.
Le serpent de Jojo.
Les doigts de Manu.
Et soudain, contre toute attente, j’ai commencé à rire.
Pas parce que c’était drôle.
C’était ce rire nerveux qui vous prend quand vous êtes tellement en colère, tellement blessé, tellement fatigué qu’il ne reste plus beaucoup de solutions à votre corps.
Madame Perrin a eu les larmes aux yeux.
— Je suis désolée…
— Vous voulez savoir qui sont ces hommes ?
La directrice a hoché la tête.
— Oui.
J’ai sorti mon téléphone.
— Alors je vais les appeler.
Elle a eu un mouvement d’hésitation.
— Tous ?
— Tous.
J’ai appelé Pascal.
Il a décroché au deuxième signal.
— Sophie ?
— Je suis à l’école de Léa. Il y a un problème avec un dessin.
Silence.
Puis :
— Elle va bien ?
C’était sa première question.
Pas « qu’est-ce qu’elle a fait ? ».
Pas « qu’est-ce qu’on nous reproche ? ».
Elle va bien ?
— Oui.
Je lui ai expliqué en quelques phrases.
Un nouveau silence.
— On arrive.
— Pascal…
Il avait déjà raccroché.
Ils sont arrivés moins de dix minutes plus tard.
Les cinq.
Les motos sont entrées sur le parking de l’école dans un grondement qui a fait lever des dizaines de têtes derrière les fenêtres.
Le gardien est sorti de sa loge.
Deux enseignants ont entrouvert une porte.
Jojo a marché devant.
Pascal fermait la marche.
Je connaissais cette habitude.
Jojo entrait toujours le premier.
Pascal vérifiait toujours derrière.
Quand ils sont apparus dans le couloir, Madame Perrin s’est raidie.
Je ne pouvais pas lui en vouloir complètement.
Cinq hommes en cuir, bottes épaisses, barbes grises et tatouages ne ressemblaient pas exactement au comité des parents qui organise la kermesse.
Sauf que Jojo avait encore son pansement rose.
Pascal est entré dans le bureau.
Il a retiré ses lunettes.
Puis il a vu le dessin.
Il s’est arrêté.
Longtemps.
Très longtemps.
Son regard est passé sur chaque personnage.
Puis sur chaque couronne.
Et quelque chose a changé dans son visage.
Presque rien.
Mais moi, je le connaissais.
Je savais qu’il venait de recevoir un coup en plein cœur.
— Madame la directrice, a-t-il dit, est-ce que je peux vous montrer quelque chose ?
Il a ouvert son blouson.
À l’intérieur, près de la poitrine, il y avait une poche fermée par une fermeture éclair.
Il en a sorti une enveloppe jaunie.
Les coins étaient mous.
Usés.
Comme si quelqu’un l’avait ouverte des centaines de fois.
Je n’avais jamais vu cette enveloppe.
Pascal en a sorti une photographie.
Mon frère Marc était allongé dans un lit d’hôpital.
Amaigri.
Les joues creusées.
Mais il souriait.
Sur ses genoux se trouvait Léa, quatre ans, les cheveux attachés de travers parce que, ce jour-là, j’avais pleuré tout le matin et oublié de les recoiffer.
Derrière le lit se tenaient Jojo, Dédé, Manu, René et Pascal.
Je me suis couvert la bouche.
Cela faisait presque trois ans que Marc était mort.
Et pourtant son visage, là, devant moi, m’a coupé les jambes.
Mon frère s’appelait Marc Morel.
Mais ses amis l’appelaient Marco.
Il avait cinquante et un ans quand les médecins ont découvert son cancer.
Trop tard.
Le genre d’annonce qui change la manière dont une horloge sonne dans une pièce.
On lui avait parlé de plusieurs mois.
Il en avait eu quatre.
Marc était mécanicien.
Pas le mécanicien propre des publicités, avec une combinaison impeccable et une clé brillante à la main.
Un vrai.
Ongles noirs.
Genoux abîmés.
Deux vertèbres fatiguées.
Le visage toujours marqué par une trace de cambouis qu’il jurait avoir lavée.
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