Il m’a tiré jusqu’à une bâche bleue.
Un homme d’une soixantaine d’années est sorti.
Barbe grise.
Veste élimée.
Visage marqué.
Barnabé lui a presque sauté dessus.
L’homme s’est accroupi pour l’enlacer.
Puis il m’a aperçu.
— Michel ?
Sa voix s’est brisée sur le prénom.
— Non. Je suis son fils.
Il s’est redressé lentement.
— Léo.
Il connaissait mon prénom.
Moi, je ne connaissais même pas le sien avant ce matin-là.
J’ai récité l’histoire de la surveillance du chantier.
René a regardé les billets.
Puis moi.
Il n’a pas pris l’argent tout de suite.
Il a d’abord tendu la main.
Sa paume était rugueuse.
— Ton père ne passait jamais devant moi sans s’arrêter.
Il a baissé les yeux vers Barnabé.
— Les gens ne font pas ça exprès, tu sais. Ils sont pressés. Ils sont gênés. Ils ne savent pas quoi dire.
Il a marqué une pause.
— Mais Michel, lui, me regardait toujours dans les yeux.
Sa voix est devenue plus basse.
— Ça paraît idiot. Mais pendant cinq minutes, je redevenais quelqu’un.
Sur le chemin du retour, j’ai pleuré.
Pas discrètement.
Pas une larme élégante.
J’ai pleuré comme un enfant au volant du vieux fourgon de mon père, avec Barnabé assis à côté de moi.
Depuis dix ans, je travaillais sur des outils censés rapprocher les gens.
Et je découvrais qu’un artisan avec une caisse à outils et un chien avait créé autour de lui un réseau plus solide que tout ce que j’avais jamais conçu.
Mon père ne promenait pas seulement Barnabé.
Il surveillait son monde.
Il vérifiait si Mme Morel allait bien.
Il saluait René.
Il connaissait Nathalie.
Il savait quel voisin avait mal au dos et quel autre venait de perdre sa femme.
Barnabé n’était pas simplement son chien.
Barnabé était le pont.
Les mois ont passé.
La neige a disparu.
J’ai arrêté de porter mes écouteurs partout.
J’ai appris le prénom de la caissière de l’épicerie.
Celui du mécanicien.
Celui de la bibliothécaire.
J’ai réparé la clôture de Mme Morel avec les outils de mon père en regardant trois fois une vidéo explicative parce que j’avais monté une planche à l’envers.
Barnabé supervisait tout.
Il se couchait à côté de moi avec l’air profondément déçu d’avoir hérité d’un apprenti aussi médiocre.
Puis l’enveloppe numéro 52 est arrivée.
Un an presque jour pour jour après la mort de mon père.
Après l’avoir ouverte, je suis retourné dans le garage.
La caisse était vide.
Enfin, presque.
Une petite clé de stockage était collée sous le fond.
Je me suis assis par terre.
Barnabé a posé sa tête sur ma cuisse.
J’ai branché la clé à mon ordinateur.
Mon père est apparu sur l’écran.
Il avait l’air fatigué.
Plus maigre que dans mes souvenirs.
Mais il souriait.
Barnabé était derrière lui, beaucoup plus jeune, occupé à mâchouiller une vieille chaussure.
— Salut, Léo.
J’ai cessé de respirer.
— Si tu regardes ça, tu as gardé le chien.
Michel a souri.
— Bien. Je savais que tu n’étais pas complètement perdu.
Il s’est rapproché de la caméra.
— Tu crois probablement que toutes ces enveloppes étaient pour Barnabé.
Il a secoué la tête.
— Pas du tout.
Sa voix s’est faite plus douce.
— Elles étaient pour toi.
Je sentais déjà mes yeux brûler.
— Tu as toujours été plus intelligent que moi, mon garçon. Mais tu vis tout le temps dans demain. La semaine prochaine. Le prochain projet. Le prochain poste. La prochaine réussite.
Il a tapoté la tête de Barnabé.
— Un chien se moque de ton titre, de ton salaire et de tes erreurs.
Il a souri.
— Tu ne peux pas promener un chien à distance.
J’ai laissé échapper un rire au milieu de mes larmes.
— Il t’oblige à sortir. À être là. À regarder les gens.
Michel s’est interrompu.
Puis son visage a changé.
— Tu vas me manquer, Léo.
Il a essuyé son œil avec son pouce.
— Mais si tu es arrivé jusqu’ici, je ne m’inquiète plus pour toi.
Il a regardé Barnabé.
— Parce que tu as sûrement compris maintenant que ce n’était pas lui qui avait besoin d’être sauvé.
L’écran est devenu noir.
Je suis resté longtemps assis dans le garage.
Puis Barnabé a poussé ma main avec son museau.
J’ai pris mon téléphone.
J’ai appelé mon employeur.
— Je ne reviens pas à Paris.
Un silence.
Puis une voix m’a demandé si j’étais certain.
J’ai regardé Barnabé.
— Oui.
J’ai souri.
— J’ai trouvé un autre mode de travail. Et il exige beaucoup de marche.
Je n’ai pas vendu la maison.
J’ai aménagé une pièce du rez-de-chaussée en bureau.
J’ai continué à travailler à distance, beaucoup moins qu’avant.
Chaque soir, Barnabé et moi faisions le tour du quartier.
Nous passions au parc.
Nous voyions Mme Morel.
Nous allions parfois jusqu’au viaduc apporter du café ou quelques provisions à René.
Les gens saluaient Barnabé.
Puis, avec le temps, ils ont commencé à me saluer aussi.
Je croyais que l’histoire s’arrêtait là.
J’avais tort.
Le lendemain de mon premier anniversaire complet dans la maison de mon père, Barnabé a refusé de sortir de la cuisine.
Il s’est planté devant la porte.
— Allez, mon vieux.
Rien.
— J’ai une réunion dans dix minutes.
Il a lentement tourné la tête vers mon ordinateur ouvert sur la table.
Mon agenda était rempli de visioconférences.
Pendant une seconde, j’ai senti mon ancienne vie revenir.
Les épaules tendues.
Le besoin de tout contrôler.
La peur de perdre du temps.
Barnabé s’est dirigé vers l’entrée.
Il a touché sa laisse du museau.
Puis il m’a regardé.
J’ai soupiré.
— Mon père t’a vraiment très mal élevé.
J’ai fermé l’ordinateur.
Nous sommes sortis.
Au lieu de prendre le chemin habituel du parc, Barnabé a tourné vers le centre-ville.
Il m’a conduit jusqu’à la mairie.
Une affiche était collée près de l’entrée.
« RÉUNION PUBLIQUE — PROJET DE RÉAMÉNAGEMENT DU QUARTIER NORD.
Habitants invités à participer.
18 h 00. »
Plus bas :
« Remise en état de la zone située sous le viaduc. »
J’ai senti mon estomac se contracter.
Sous le viaduc.
René.
Les autres.
Barnabé s’est assis devant l’affiche.
Je savais que l’endroit posait de vrais problèmes.
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