Carlo sedeva a capotavola.
Guardava il piatto.
Poi guardava noi.
Poi di nuovo il piatto.
«È domenica?» chiese.
«Sì,» risposi.
«Allora perché non è venuto Andrea?»
Andrea era seduto a meno di due metri da lui.
Mio figlio abbassò lo sguardo.
Marta smise di tagliare la lasagna.
Quella era la nostra vita.
Eppure, per mesi, avevamo cercato tutti di fingere.
Quando qualcuno al bar chiedeva:
«Come sta Carlo?»
Io rispondevo:
«Eh, un po’ distratto.»
Se lo vedevano camminare avanti e indietro davanti al municipio perché non ricordava più la strada di casa, dicevamo:
«Ha avuto un calo di pressione.»
Quando durante una festa aveva chiamato Marta con il nome di una vecchia cugina, lei aveva sorriso:
«Papà scherza sempre.»
La bella figura.
Quella maledetta bella figura.
Nel nostro paese, se hai un tetto pulito, le persiane verniciate e saluti tutti, allora va tutto bene.
Dentro casa puoi crollare.
Ma fuori devi sorridere.
Andrea posò la forchetta.
«Mamma, dobbiamo parlare.»
«Lo so.»
«Non puoi continuare così.»
«Così come?»
«Da sola.»
«Non sono sola. C’è vostro padre.»
Andrea si passò una mano sul viso.
«È proprio di papà che stiamo parlando.»
Marta intervenne.
«Abbiamo trovato una struttura specializzata. Non è lontanissima. Potremmo andare a vederla.»
Carlo alzò gli occhi.
«Chi deve andare via?»
Nessuno rispose.
Io sentii il sangue salirmi alla faccia.
«Vostro padre non va da nessuna parte.»
Marta si irrigidì.
«Mamma, è uscito alle tre di notte.»
«E adesso ho messo un allarme alla porta.»
«La settimana scorsa ha acceso il fornello senza fiamma.»
«Ho chiuso il gas.»
«Tre mesi fa è caduto in bagno.»
«Ho messo le maniglie.»
Andrea colpì il tavolo col palmo.
Non forte.
Ma abbastanza da far tintinnare i bicchieri.
«E tu cosa metti per proteggere te stessa?»
Silenzio.
Carlo continuò a mangiare.
Con le dita.
Marta gli tolse dolcemente un pezzo di coniglio dalla mano e gli rimise davanti la forchetta.
«Papà, usa questa.»
Lui la guardò.
«Tu chi sei?»
Mia figlia uscì dalla cucina piangendo.
Io rimasi seduta.
Fissa.
Immobile.
Perché avevo già pianto abbastanza da sola.
Dopo pranzo andai nel capanno a cercare alcuni documenti per l’ospedale.
Dentro un vecchio cassetto trovai un quaderno.
Copertina verde.
Macchie d’olio.
La scrittura di Carlo.
Lo usava anni prima per annotare le spese dell’orto, i lavori da fare, i giorni in cui chiamare il muratore.
Lo sfogliai.
Poi arrivai a una pagina del 2022.
La grafia cambiava.
Le lettere erano più tremolanti.
Lessi.
“Il medico dice che perderò memoria.”
Mi sedetti su uno sgabello.
Continuai.
“Non mi spaventa dimenticare dove sono le chiavi. Mi spaventa dimenticare Ada.”
Portai una mano alla bocca.
“Lei ha passato la vita a tenere insieme questa casa. I figli pensano che sia forte. Io lo so che è forte. Ma anche la pietra, se prende acqua ogni giorno, prima o poi si spacca.”
Le lacrime cominciarono a cadere sulle pagine.
Poi lessi una frase che mi tolse il respiro.
“Oggi ho parlato con Briciola.”
Risi e piansi nello stesso momento.
Era proprio da Carlo parlare seriamente con un cane.
“Gli ho detto: vecchio mio, stiamo diventando due rincoglioniti. Io perderò la testa e tu perderai le gambe. Ma finché puoi, se mi vedi uscire, vieni dietro. Non lasciarmi andare solo. Se io dimentico la strada, tu ricordala per me.”
Mi fermai.
La pagina tremava tra le mie mani.
“E soprattutto guarda Ada. Perché quando io non capirò più niente, sarà lei a portare tutto sulle spalle.”
Sotto c’era un’ultima riga.
“Briciola ha scodinzolato. Contratto accettato.”
Mi piegai in due.
Piangevo così forte che Andrea mi trovò lì.
Non mi vide mai piangere nemmeno al funerale di mia madre.
Si inginocchiò davanti a me.
«Mamma?»
Gli porsi il quaderno.
Lesse.
A metà cominciò a piangere anche lui.
Quella sera, per la prima volta, smettemmo tutti di fingere.
Non dicemmo più:
«Papà è solo un po’ confuso.»
Dicemmo la verità.
Carlo era malato.
Io ero stanca.
Marta era terrorizzata all’idea di perdere suo padre.
Andrea si sentiva in colpa perché viveva lontano.
E nessuno di noi sapeva quale fosse la cosa giusta.
Qualche giorno dopo scrissi la storia di Briciola su una pagina dedicata agli animali del territorio.
Pensavo l’avrebbero letta cinquanta persone.
La lessero migliaia.
I commenti arrivarono per giorni.
“Che cane meraviglioso.”
“Sto piangendo.”
“Gli animali capiscono tutto.”
Ma poi arrivarono gli altri.
“Se il marito fosse stato assistito professionalmente, il cane sarebbe ancora vivo.”
“Una persona con demenza non può stare a casa.”
“La moglie è irresponsabile.”
“State romanticizzando una situazione pericolosa.”
Lessi tutto.
Errore mio.
A sessantanove anni scoprii che esistono persone capaci di giudicare cinquant’anni di matrimonio dopo aver letto quindici righe su uno schermo.
Una mattina venne a trovarmi una consulente dei servizi assistenziali.
Portò un fascicolo pieno di fotografie.
Camere luminose.
Giardini.
Persone anziane sorridenti.
«Signora Ada, nessuno vuole obbligarla. Ma sarebbe bene valutare tutte le possibilità.»
Carlo dormiva nella poltrona.
La sua coperta era scivolata a terra.
Mi alzai e gliela rimisi sulle gambe.
«I cani sono ammessi?»
La donna rimase sorpresa.
«In alcune attività vengono portati animali addestrati.»
«Non ho chiesto questo.»
La guardai.
«Se una persona ha un cane da quindici anni, può portarlo con sé?»
«Dipende dalla struttura, ma generalmente ci sono limitazioni.»
Annuii.
«Briciola non avrebbe potuto seguirlo.»
«Capisco il valore affettivo, però…»
«No.»
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