Die beiden Katzen vor mir sollten am nächsten Morgen um neun eingeschläfert werden. Und die kleinere von ihnen putzte noch immer vorsichtig das Gesicht der anderen.
Die dreifarbige Katze hieß Maja. Langsam leckte sie über die Wange von Oskar, einem großen grauen Kater mit einer Narbe auf der Nase und müden gelben Augen.
Oskar saß dicht an sie gedrückt in der hintersten Ecke des Geheges.
Keiner von beiden kam zur Tür.
Sie miauten nicht. Sie bettelten nicht.
Sie blieben einfach beieinander.
Mein Mann Daniel stand neben mir und hatte die Hände tief in den Jackentaschen vergraben.
„Wir nehmen sie nicht mit“, sagte er leise.
„Ich weiß.“
Wir waren nicht ins Tierheim gekommen, um ein Tier zu adoptieren.
Unsere alte Katze war vier Monate zuvor gestorben. Im Küchenschrank standen noch ein paar ungeöffnete Dosen Futter. Daniel hatte vorgeschlagen, sie im Tierheim abzugeben, statt sie wegzuwerfen.
Mehr hatten wir nicht vorgehabt.
Futter abgeben. Kurz durch die Räume gehen. Danach wieder nach Hause fahren.
Wir hatten selbst genug Sorgen.
Daniel hatte sechs Wochen zuvor seine Stelle als Hausmeister verloren. Meine Arbeitszeit in einer kleinen Abrechnungsstelle war fast um die Hälfte gekürzt worden. Eine Stromrechnung war bereits überfällig, und bei der Miete wurde es ebenfalls knapp.
Plötzlich achteten wir auf Dinge, über die wir früher nie nachgedacht hatten.
Wir zählten im Supermarkt die Sachen im Einkaufswagen. Wir fuhren nur noch, wenn es unbedingt nötig war. Die Heizung blieb niedriger, und zu Hause trugen wir dicke Pullover.
Daniel hatte unzählige Bewerbungen verschickt.
Meistens kam nicht einmal eine Absage.
Die Anspannung war ständig da. Wir stritten über schmutziges Geschirr, Wäsche und darüber, wer zu viel Kaffee verbraucht hatte. An manchen Abenden saßen wir auf demselben Sofa und sprachen kaum miteinander.
Nein, zwei Katzen passten nicht in unser Leben.
Dann sah ich die rote Karte an ihrem Gehege.
FESTES PAAR.
NUR GEMEINSAME VERMITTLUNG.
DRINGEND.
Ich fragte eine Mitarbeiterin, was „dringend“ bedeutete.
Sie zögerte kurz.
Das Tierheim war voll. Maja und Oskar waren seit fast zwei Monaten dort. Beide waren acht Jahre alt. Die meisten Besucher suchten junge Katzen.
Einige Menschen hätten Maja gern genommen.
Oskar wollte niemand.
Das Tierheim hatte versucht, die beiden zu trennen, damit wenigstens einer von ihnen eine Chance bekam.
Oskar hörte auf zu fressen.
Maja rief tagelang nach ihm. Sie kratzte so heftig an der Tür, dass ihre Pfoten wund wurden.
Also setzte man sie wieder zusammen.
Keine Stunde später fraß Oskar wieder.
Maja schlief mit einer Pfote auf seinem Rücken ein.
Ihr früherer Besitzer lebte inzwischen dauerhaft in einem Pflegeheim. Verwandte, die die Katzen übernehmen konnten, gab es nicht.
Die Mitarbeiterin sah zu Boden.
„Wenn sie heute niemand nimmt, stehen sie morgen früh auf der Liste.“
Mir wurde kalt.
Daniel fragte: „Um wie viel Uhr?“
„Um neun.“
In diesem Moment stand Maja auf und ging zum Futternapf.
Mit einer Pfote schob sie ihn zu Oskar.
Er fraß ein paar Bissen und trat dann zur Seite. Erst danach begann Maja zu fressen.
Ich sah Daniel an.
Er schüttelte sofort den Kopf.
„Wir können das nicht.“
„Morgen sind sie tot.“
„Ich habe es gehört.“
„Wir haben Platz.“
„Wir haben kaum genug Geld für uns.“
„Sie brauchen nicht viel.“
„Sie brauchen Futter, Katzenstreu und einen Tierarzt. Alles kostet Geld.“
Seine Stimme klang noch ruhig.
Meine nicht.
„Sollen wir sie einfach hierlassen?“
„Was soll ich denn sagen?“
„Dass es dir nicht egal ist.“
Sofort wusste ich, dass ich zu weit gegangen war.
Daniel sah mich lange an.
„Mit Mitgefühl bezahlt man keine Stromrechnung“, sagte er schließlich.
Dann drehte er sich um und ging zum Ausgang.
Ich folgte ihm.
Auf dem Parkplatz stiegen wir ins Auto. Daniel saß am Steuer, startete den Motor aber nicht.
Durch die Glastür konnte ich noch den Gang mit den Katzengehegen sehen.
„Es ist mir nicht egal“, sagte er nach einer Weile.
„Ich weiß.“
„Nein, weißt du nicht.“
Seine Stimme brach.
„Seit ich die Arbeit verloren habe, wache ich jeden Morgen auf und fühle mich nutzlos. Ich kann nichts reparieren. Ich kann dir nicht versprechen, dass wir nächsten Monat die Miete schaffen. Und wenn ich diese Katzen sehe, denke ich nur daran, was passiert, wenn ich auch sie enttäusche.“
Daniel blickte starr nach vorn.
Ich hatte ihn seit der Beerdigung seines Vaters nicht mehr weinen sehen.
„Ich habe auch Angst“, sagte ich.
Er nickte.
Eine Zeit lang saßen wir einfach nur da.
Dann kam eine Mitarbeiterin mit Oskar in einer kleinen Transportbox aus dem Raum. Vermutlich sollte er noch einmal untersucht werden.
Maja sprang gegen die Tür ihres Geheges.
Sogar draußen hörten wir ihr verzweifeltes Rufen.
Oskar drehte sich in der Box um und drückte sein Gesicht gegen das Gitter. Maja streckte eine Pfote durch die Tür.
Sie konnten sich nicht berühren.
Daniel legte eine Hand vor den Mund.
Dann fragte er: „In unserem Mietvertrag sind Katzen noch erlaubt, oder?“
Ich sah ihn an.
„Ja.“
„Auch zwei?“
„Ja.“
Er wischte sich mit dem Ärmel über das Gesicht.
„Ich sage nicht, dass das vernünftig ist.“
„Ich weiß.“
„Und ich verspreche nicht, dass plötzlich alles gut wird.“
„Das musst du nicht.“
Daniel startete den Motor.
Dann stellte er ihn sofort wieder ab.
„Komm“, sagte er. „Wir holen sie.“
Wir gingen zurück ins Tierheim.
Der Papierkram dauerte fast bis zum Feierabend.
Zuerst wollte man die Katzen in zwei getrennte Boxen setzen. Doch kaum saß Maja allein, begann sie wieder zu rufen. Oskar steckte seine Pfoten durch das Gitter seiner Box.
Eine Mitarbeiterin holte schließlich eine größere Transportbox.
Als die Tür geöffnet wurde, kroch Maja sofort zu Oskar. Sie schob den Kopf unter sein Kinn, und er legte seinen Schwanz um sie.
Daniel hob die Box vorsichtig hoch.
„Euch trennt niemand mehr“, flüsterte er.
Ich glaube nicht, dass er damit nur die Katzen meinte.
Unser Leben wurde dadurch nicht plötzlich leicht.
Daniel war weiterhin arbeitslos. Mein Gehalt blieb niedrig. Gegen Ende des Monats sah unser Kühlschrank oft ziemlich leer aus.
Aber in unserer Wohnung veränderte sich etwas.
Oskar saß jeden Morgen neben Daniel, während er Bewerbungen schrieb. Manchmal legte er eine Pfote auf dessen Unterarm, als wollte er ihn daran erinnern, nicht aufzugeben.
Maja wartete abends hinter der Wohnungstür auf mich.
Die beiden gaben unserem Alltag wieder einen festen Rhythmus.
Füttern. Katzenklo reinigen. Mit einem zerknüllten Stück Papier spielen. Abends zwei warme Körper zwischen uns auf dem Sofa.
Daniel und ich begannen wieder zu reden.
Nicht so, als wäre alles in Ordnung.
Wir sprachen wirklich miteinander.
Über unsere Angst. Über das Geld. Über die Dinge, die uns nachts wach hielten.
Ein paar Monate später fand Daniel zunächst eine Teilzeitstelle bei einem kleinen Reparaturbetrieb. Kurz darauf bekam ich wieder mehr Stunden.
Wir waren noch lange nicht sorgenfrei.
Aber wir konnten wieder durchatmen.
Eines Morgens fiel mein Blick auf die Uhr.
Es war neun.
Maja und Oskar lagen in einem Sonnenfleck auf dem Wohnzimmerboden. Ihre Vorderpfoten berührten sich.
Daniel stellte sich neben mich.
„Ich dachte damals, wir hätten sie gerettet“, sagte er.
Ich sah, wie Maja im Schlaf noch ein Stück näher an Oskar rückte.
„Vielleicht haben wir das“, antwortete ich. „Aber ich glaube, sie sind genau im richtigen Moment zu uns gekommen.“
Wir hatten nicht viel, als wir die beiden nach Hause brachten.
Aber wir hatten noch eine Entscheidung.
Und manchmal beginnt man wieder an das eigene Leben zu glauben, indem man sich entscheidet, ein anderes nicht aufzugeben.
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