Daniel nahm sich am Nachmittag frei.
„Nur zwei Stunden“, sagte er seinem Chef.
„Familientermin.“
Als wir die große Transportbox aus dem Schrank holten, liefen beide Katzen sofort weg.
Maja versteckte sich hinter dem Vorhang.
Oskar setzte sich unter den Küchentisch und sah uns an, als hätten wir ihn persönlich beleidigt.
„Sie denken, wir bringen sie zurück“, sagte Daniel.
Der Gedanke traf mich härter, als ich erwartet hatte.
Ich kniete mich hin.
„Nein“, sagte ich, obwohl sie meine Worte nicht verstehen konnten. „Ihr kommt wieder mit nach Hause.“
Daniel legte die alte Decke aus dem Tierheim in die Box.
Maja kam zuerst hervor.
Sie roch daran und stieg langsam hinein.
Oskar folgte ihr.
Während der Fahrt saßen sie dicht aneinander.
Maja miaute zweimal. Oskar drückte seinen Kopf gegen ihren.
Herr Albrecht wartete bereits im Gemeinschaftsraum.
Er trug ein sauberes Hemd und eine dunkelblaue Strickjacke. Sein Haar war frisch geschnitten.
Auf dem Tisch standen zwei kleine Schälchen.
In einem lag gekochtes Hühnchen.
„Nur ein bisschen“, sagte er fast entschuldigend. „Früher bekamen sie das immer an besonderen Tagen.“
Daniel stellte die Box auf den Boden.
„Wir wissen nicht, wie sie reagieren“, erklärte er.
Herr Albrecht nickte.
Seine Hände zitterten stärker als bei unserem ersten Besuch.
Ich öffnete die Tür.
Zuerst geschah nichts.
Maja und Oskar blieben in der Box sitzen.
Herr Albrecht sagte kein Wort.
Dann beugte er sich ein wenig vor.
„Maja“, flüsterte er.
Ihre Ohren bewegten sich.
„Meine kleine Maja.“
Sie trat einen Schritt nach vorn.
Herr Albrecht hob langsam eine Hand, ließ sie aber wieder sinken.
Maja schnupperte.
Dann sprang sie aus der Box.
Sie lief nicht sofort zu ihm. Sie ging erst um den Tisch herum, roch an einem Stuhl und sah zur Tür.
Oskar kam hinterher.
Er blieb direkt vor der Box stehen.
Herr Albrecht atmete schwer.
„Oskar“, sagte er.
Der graue Kater hob den Kopf.
Eine Sekunde lang war der Raum vollkommen still.
Dann ging Oskar auf ihn zu.
Nicht schnell.
Nicht zögernd.
Einfach geradewegs.
Er stellte sich vor Herr Albrechts Beine und drückte seine Stirn gegen dessen Knie.
Der alte Mann begann zu weinen.
Er beugte sich hinunter, soweit er konnte, und legte beide Hände um Oskars Kopf.
„Da bist du ja“, sagte er immer wieder. „Da bist du ja.“
Maja sprang auf den freien Stuhl neben ihm.
Von dort kletterte sie vorsichtig auf seinen Schoß.
Herr Albrecht schloss die Arme um sie.
Oskar setzte sich an seine Füße.
Daniel drehte sich zum Fenster.
Ich sah, wie er sich über die Augen wischte.
Fast eine Stunde lang erzählte Herr Albrecht Geschichten.
Wie Oskar einmal drei Tage lang hinter einem Schrank geschlafen hatte und alle dachten, er sei weggelaufen.
Wie Maja jeden Morgen auf seiner Brust gesessen hatte, bis er aufstand.
Wie beide während eines Gewitters gemeinsam in der Badewanne gelegen hatten.
Wir lachten.
Manchmal weinte Herr Albrecht wieder.
Kurz vor dem Ende des Besuchs gab er beiden ein paar Stücke Hühnchen.
Wie früher schob Maja ihr erstes Stück zu Oskar.
Herr Albrecht sah zu Daniel.
„Sie hat nichts vergessen.“
„Nein“, sagte Daniel. „Das hat sie nicht.“
Als wir die Katzen wieder in die Box setzen mussten, wurde Herr Albrecht still.
Maja ließ sich ohne Widerstand hineinheben.
Oskar blieb noch einen Moment bei ihm stehen.
Herr Albrecht strich über die Narbe auf seiner Nase.
„Pass gut auf sie auf“, sagte er zu uns.
Daniel kniete sich neben ihn.
„Das verspreche ich.“
Herr Albrecht schüttelte den Kopf.
„Nicht nur auf die Katzen.“
Sein Blick wanderte von Daniel zu mir.
„Auch aufeinander.“
Auf der Heimfahrt sprachen wir kaum.
Zu Hause öffnete Daniel die Box.
Maja und Oskar liefen direkt ins Wohnzimmer, als wäre nichts gewesen. Oskar sprang auf das Sofa. Maja begann, sich ausführlich zu putzen.
Daniel setzte sich neben sie.
„Sie haben ihn erkannt“, sagte er.
„Natürlich.“
„Nach all der Zeit.“
Ich setzte mich zu ihm.
Oskar legte sich zwischen uns.
Daniel strich über sein graues Fell.
„Vielleicht vergessen Tiere nicht, wer sie wirklich geliebt hat.“
Von da an besuchten wir Herr Albrecht einmal im Monat.
Nicht immer mit den Katzen.
Manchmal brachten wir nur neue Fotos mit.
Daniel druckte sie bei der Arbeit aus und klebte sie in ein kleines Album. Unter jedes Bild schrieb er das Datum und einen Satz.
Oskar hat heute Daniels Bewerbungsschreiben blockiert.
Maja hat versucht, eine Nudel aus dem Topf zu angeln.
Beide haben den neuen Kratzbaum ignoriert und lieber im Karton geschlafen.
Herr Albrecht kannte das Album bald auswendig.
Im Winter wurde er schwächer.
Bei unserem letzten Besuch konnte er kaum noch aufstehen.
Die Katzen durften wieder mitkommen.
Maja legte sich auf seine Decke.
Oskar saß neben dem Bett und hielt eine Pfote auf Herr Albrechts Arm.
Diesmal erzählte niemand Geschichten.
Wir saßen einfach dort.
Bevor wir gingen, drückte Herr Albrecht Daniels Hand.
„Danke, dass sie nicht allein sind.“
Daniel schluckte.
„Sind sie nicht.“
Herr Albrecht sah zu uns beiden.
„Sie auch nicht.“
Zwei Wochen später rief das Pflegeheim an.
Herr Albrecht war in der Nacht ruhig eingeschlafen.
Auf seinem Nachttisch hatte das Fotoalbum gelegen.
Zwischen den letzten Seiten fanden die Mitarbeiter einen Umschlag mit unseren Namen.
Darin war kein Geld.
Nur ein kurzer Brief.
Liebe Anna, lieber Daniel,
ich hatte lange Angst, dass Maja und Oskar glaubten, ich hätte sie verlassen. Durch Sie durfte ich sehen, dass Liebe nicht immer dort endet, wo man selbst nicht weitergehen kann.
Bitte behalten Sie das rote Band. Es hat mich einst zu Maja geführt. Vielleicht erinnert es Sie daran, dass manchmal etwas Kleines genügt, damit niemand verloren geht.
Passen Sie auf die beiden auf. Und passen Sie aufeinander auf.
In Dankbarkeit
Friedrich Albrecht
Daniel las den Brief zweimal.
Dann ging er ins Wohnzimmer.
Maja und Oskar lagen auf ihrer Decke.
Er kniete sich zu ihnen und legte das rote Band daneben.
Maja schnupperte daran.
Oskar schob seine Pfote darauf.
An diesem Abend zündeten wir keine Kerze an und hielten keine große Rede.
Wir stellten einfach das Foto von Herr Albrecht neben das Bild unserer alten Katze.
Dann saßen wir gemeinsam auf dem Sofa.
Maja auf meinem Schoß.
Oskar dicht an Daniels Seite.
Einige Monate später bekam Daniel eine feste Stelle in dem Reparaturbetrieb.
An seinem ersten Arbeitstag steckte ich ihm Herr Albrechts Brief in die Tasche.
„Nur zur Sicherheit“, sagte ich.
„Wofür?“
„Falls du wieder glaubst, du wärst nutzlos.“
Daniel sah mich an.
Dann zog er mich an sich.
„Das glaube ich nicht mehr so oft.“
Unser Leben blieb gewöhnlich.
Es gab Rechnungen, schlechte Tage und kaputte Waschmaschinen.
Oskar musste später wegen seiner Zähne behandelt werden. Maja weigerte sich weiterhin, irgendein Futter zu essen, das weniger als zehn Minuten frisch im Napf lag.
Wir stritten manchmal.
Aber wir hörten nicht mehr auf zu reden.
Jedes Jahr an dem Tag, an dem wir Maja und Oskar aus dem Tierheim geholt hatten, bekamen beide gekochtes Hühnchen.
Maja schob noch immer das erste Stück zu Oskar.
Er fraß es noch immer ohne schlechtes Gewissen.
Und über ihrer Decke hing das alte rote Band.
Für andere Menschen war es nur ein Stück Stoff.
Für uns bedeutete es etwas anderes.
Es erinnerte uns an einen Mann, der seine Tiere nicht freiwillig verlassen hatte.
An zwei Katzen, die sich geweigert hatten, ohneeinander weiterzumachen.
Und an einen Abend, an dem Daniel und ich fast geglaubt hätten, Angst sei ein guter Grund, eine Tür geschlossen zu lassen.
Wir hatten Maja und Oskar damals mit nach Hause genommen, weil wir nicht ertragen konnten, was am nächsten Morgen um neun geschehen sollte.
Später verstanden wir, dass ihre Rettung nicht an diesem Abend endete.
Sie ging weiter.
In Herr Albrechts ruhigem Lächeln.
In Daniels neuem Mut.
In unseren Gesprächen am Küchentisch.
Und in jedem kleinen Moment, in dem einer von uns dem anderen sagte:
Du musst das nicht allein schaffen.
Manchmal besteht ein glückliches Ende nicht darin, dass niemand mehr etwas verliert.
Manchmal besteht es darin, dass das, was verloren geht, vorher noch einmal nach Hause finden darf.
Und dass die Menschen, die zurückbleiben, einander nicht mehr loslassen.
