Et, sur le formulaire, il avait indiqué sa propre adresse comme personne à contacter en permanence.
— Pourquoi ton adresse ? a demandé Madeleine.
— Je vais rester chez toi quelque temps.
— Tu détestes mon canapé.
— Je déteste ses ressorts.
— Et mon café.
— J’apporterai du café.
Dix-sept mois de distance ne disparaissent pas en une matinée.
Mais le sac de Laurent était déjà dans la voiture.
À 10 h 42, Madeleine a signé deux formulaires.
Lorsque nous avons ouvert la porte du refuge, Nina est descendue la première par la rampe.
Basile l’a suivie.
Madeleine s’est installée entre eux sur la banquette arrière.
Nina a posé sa tête sur ses genoux.
Basile a appuyé son énorme museau sur son épaule.
La voiture est partie à 11 h 09.
Nous pensions que l’histoire était terminée.
À 1 h 37 du matin, Basile a commencé à frapper contre la porte de la chambre de Madeleine.
Trois coups lourds.
Le premier a réveillé Madeleine.
Le deuxième a fait bouger un cadre.
Au troisième, Laurent a bondi du canapé.
Basile haletait dans le couloir.
Nina n’était pas avec lui.
Le chien s’est tourné vers la cuisine.
Il a avancé jusqu’à heurter doucement le mur.
Laurent l’a aidé à trouver le passage.
Sous la table, Nina était couchée sur le côté.
Ses jambes étaient raides.
Sa mâchoire se contractait.
Elle faisait une crise convulsive.
Basile s’est allongé contre elle.
Son corps l’empêchait de heurter le meuble.
Son museau est venu chercher exactement le même endroit sous ses côtes qu’au refuge.
La crise a duré moins d’une minute.
Aux urgences vétérinaires, les examens n’ont montré ni intoxication ni défaillance d’organe.
Mais lorsque Laurent a mentionné les médicaments arrivés avec les chiens, quelque chose m’a traversé l’esprit.
À sept heures du matin, j’étais déjà au refuge.
J’ai vidé leur dossier.
Documents.
Ordonnances.
Anciennes feuilles de vaccination.
Puis j’ai repris l’enveloppe tachée d’eau.
Une deuxième feuille était collée derrière la première.
Je l’ai séparée très doucement.
Quelques lignes manuscrites apparaissaient encore.
« Basile voit la lumière, pas les obstacles. Nina marche à sa gauche pour le guider. Ne les séparez pas. »
Plus bas, une phrase avait été soulignée deux fois.
« Nina fait des crises. Basile les sent plusieurs minutes avant qu’elles commencent. Elle est ses yeux. Il est son avertissement. »
Je me suis assise par terre.
Le reste de la lettre racontait tout.
Deux ans auparavant, Basile avait commencé à perdre la vue.
Leur ancienne propriétaire avait appris à Nina à marcher contre son épaule gauche.
Au début, elle utilisait des morceaux de poulet et une petite sangle reliant leurs harnais.
Après quelques mois, Nina n’avait plus besoin de rien.
Personne, en revanche, n’avait appris à Basile à détecter les crises de Nina.
Il avait commencé seul.
Avant chaque épisode, il reniflait sous ses côtes.
Puis il restait près d’elle.
Il l’empêchait d’approcher des marches ou des meubles durs.
Peut-être percevait-il une modification de son odeur.
Ou de sa respiration.
Personne ne savait exactement.
Soudain, tout devenait évident.
Le museau sous les côtes.
Le corps placé devant la grille.
L’épisode que nous avions appelé « anxiété ».
Basile savait.
Nina guidait un chien presque aveugle.
Basile avertissait Nina avant que son propre corps ne lui échappe.
Aucun des deux n’était seulement le protecteur.
Aucun des deux n’était seulement fragile.
Puis j’ai lu la dernière ligne.
Elle était écrite plus fortement que les autres.
« Si vous ne pouvez en sauver qu’un, prenez Nina. Basile choisira la même chose. »
J’ai repensé à la laisse.
Au petit bruit métallique.
À Basile poussant Nina vers Madeleine.
À son front contre le mur.
Il savait ce qu’une laisse signifiait.
Pendant onze jours, il avait entendu des chiens partir après ce bruit.
Et lorsqu’il avait entendu le mousqueton se fermer autour du collier de Nina, il avait fait exactement ce que son ancienne maîtresse avait prévu.
Il l’avait envoyée vivre.
Même si elle était ses yeux.
J’ai appelé Madeleine.
Laurent a répondu depuis la clinique.
Nina dormait sous une couverture.
Basile était couché devant elle, le nez tourné vers sa respiration.
Je leur ai lu la lettre.
Long silence.
Puis une chaise a raclé le sol.
— Ma mère demande si vous pouvez lui faire une copie.
— Je peux vous donner l’original.
Laurent a répété la réponse de Madeleine :
— Non. Gardez-le dans leur dossier. Au cas où quelqu’un oublierait encore.
Cette phrase m’a fait mal.
Parce que nous avions essayé de bien faire.
Nous avions nourri les chiens.
Soigné leurs blessures.
Nous les avions réunis dès la première nuit.
Mais nous avions presque séparé deux animaux dont la sécurité dépendait précisément des comportements que nous avions interprétés comme une simple affection.
Nina a repris son traitement.
Basile a commencé des médicaments pour sa thyroïde et ses articulations.
Laurent a programmé plusieurs alarmes.
Madeleine, elle, n’en a utilisé aucune.
Elle a posé les médicaments près de l’ancienne tasse de Marcel.
Une prise avec le café du matin.
Une autre avec le journal télévisé du soir.
Laurent devait rester une semaine.
Il est resté trois mois.
Il a installé des tapis dans le couloir.
Des repères tactiles devant chaque porte.
Une petite clochette près de la sortie du jardin pour que Basile puisse la retrouver au son.
Il a protégé les coins des meubles.
Madeleine lui a interdit de déplacer les chaises.
— Le chien mémorise mieux la maison que nous, alors laisse tout tranquille.
En trois jours, Basile connaissait presque entièrement son nouvel espace.
À 6 h 15, il suivait l’odeur du café.
À midi, il attendait près du réfrigérateur, car Nina recevait son comprimé caché dans un petit morceau de viande.
Dans l’après-midi, ils sortaient tous les trois sur le trottoir plat près de la maison.
Nina guidait Basile.
Madeleine tenait la laisse de Nina.
Laurent marchait derrière.
Vu de l’extérieur, cela paraissait étrange.
Une petite chienne guidait un géant aveugle.
Une vieille dame avançait entre eux.
Son fils surveillait discrètement quelques mètres plus loin.
Mais chacun observait ce que les autres ne pouvaient pas voir.
Dix jours après l’adoption, Basile a donné sa deuxième alerte.
Il dormait lorsqu’il a soudain relevé la tête.
Il s’est approché de Nina.
Museau sous les côtes.
Puis il a bloqué le couloir.
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